Caminamos por Panamá, tan parecido al negruzco mercadito ensenadense, tan antihigiénico y repleto de moscas, entre oscuros pasillos encharcados y ofertas de diversa podredumbre. Después la obviedad: el canal aguardándonos para la selfie, sin más atractivo de que el de un recinto portuario cualquiera con techos de lámina y cagaderos de gaviota. Tan delgada resulta esta tripita de América, que hacer a pie y a la inversa el recorrido de Balboa tan solo llevaría unos minutos. Cuestión de caminar un poco y saldremos a la Ciudad de Colón, le dije a la Cone; la ciudad del Varamo de Aira, la orilla atlántica. Había puestos de baratijas diversas, platería para mojigatos, chucherías de india gorda y en esas andábamos cuando la mole irrumpió, un Leviatán encarajado entre el óxido de los barcos chatarra, un paquidermo capaz de sumergirse con rapidez inusitada en una improbable profundidad. La cámara, como siempre, a paso de tortuga, con la amodorrada clave de los seis dígitos espetándome la imposibilidad de ser cazador de imágenes al vuelo. No tomé la foto de la bestia leviatánica, acaso un hipopótamo sobre alimentado y prófugo de la hacienda Nápoles. A mí me urgía llegar al otro litoral para presumir nuestra foto en la costa atlántica, pero de pronto yacíamos en el más o menos modesto cuarto que Donald Trump compartía con un par de chilpayates, (acaso sus nietos) vestidos con la anticuada formalidad de los cristianos del cinturón bíblico. Acaso desde nuestra ventana se distinguían a lo lejos esos panameños rascacielos que son pura carcaza, pulcras lavanderías de dólares ensangrentados y algo recordaba sobre la novia del Fede y el materialismo de los panas, el Chorrillo y la roja selección canalera (aunque esto último ya es de mi cosecha). Acaso hoy, a media mañana, huelo aún a aguas puercas del canal y me embarrado de pura esencia Costaguana.

adoratrices del pozo de mierda

La elección bajacaliforniana nos arrojó el peor escenario posible. No por el triunfo de Jaime Bonilla y el carro completo de Morena, que en cualquier caso era predecible, sino por el insultante porcentaje de participación ciudadana. Independientemente de quién ganara, la realidad es que este nivel de abstencionismo es un escupitajo a la democracia. El interés público limitado a un asuntito de unos cuantos. El resultado es, por donde lo quieras ver, regresivo y el futuro inmediato no prometedor. Volvemos al juego del voto en paquete, del voto movilizado, el voto corporativo ajeno al razonamiento. El voto por un interés directo e inmediato. Unos por perpetuar su nueva limosna o por obtener una mejor, y otros por aferrarse al huesito y la ubre de la nómina pública. El final de los 30 años de panismo bajacaliforniano no califica como muerte natural sino como suicidio. Kiko Vega ha sido el peor gobernador de la historia de BC. No lo digo ahora. Lo escribí en 2015 y lo sostengo hoy. El PAN se suicidó cuando en 2013 lo hizo su candidato (y odio decir “se los dije”… ¡pero se los dije!).Cualquier otro de sus precandidatos (Héctor Osuna, Jorge Ramos, Oscar Vega) habría hecho un mejor papel. El PAN arrastraba una enfermedad crónico- degenerativa en fase terminal. Óscar es un hombre noble, estudioso y preparado, pero cargaba un lastre muy pesado en su espalda. Lo preocupante, insisto, no es que gane Morena, sino cómo lo hace. Lo aterrador es que veo a Baja California ahogándose en los mismos pocitos de mierda de toda la vida. Empecé a reportear en Tijuana hace exactamente 20 años. Durante mucho tiempo desayuné, comí, cené y soñé política bajacaliforniana. Conozco personalmente y he entrevistado cara a cara a todos los candidatos a la gubernatura y mi conclusión es que seguimos chapoteando en el mismo pantano. Los mismos problemas de hace 20 años pero magnificados: inseguridad rampante, ausencia de grandes proyectos de inversión, transporte jurásico y amafiado, dinámica binacional atorada, desarrollo urbano caótico, movilidad de caracol, miles de migrantes viviendo y muriendo en la calle y, lo que es más grave, ausencia de un proyecto viable e integral que diga los cómos y no solo los qué. Lo poco que se logra en materia de desarrollo económico son esfuerzos aislados de emprendedores que trabajan muy duro, no resultado de una planeación o una política pública. En mi mundo ideal me habría gustado ver nuevas caras, liderazgos jóvenes emanados de organizaciones civiles, de colegios de profesionistas, de universidades, abanderados del activismo ciudadano apartidista. En ese mundo de ensueño habría cientos de miles de bajacalifornianos votando en las casillas y participando activamente en la vida pública de la entidad, presentando iniciativas, construyendo comunidad. Por desgracia lo que veo son muchos cadáveres políticos y eso de resucitar muertos nunca ha sido un buen negocio para nadie. Baja California seguirá siendo la tierra de la siempre postergada abundancia y lo peor es que nosotros cocinamos la sopa de agua y ajo que ahora vamos a comer.

luz de la letrina

Lo siento, no puedo evitarlo: mi repugnancia hacia las sectas evangélicas es algo hormonal e instintivo. Desde mi temprana adolescencia he vivido como una manda personal el combatir esa burda forma de estafa. Lo siento si ofendo a alguien, pero yo no sé si haya algo en el mundo que me haga sentir más asco que ver a esos pastores merolicos trajeados embaucando ignorantes. Por ello no puedo ocultar mi regocijo cuando veo al ridículo “enviado de dios”, “apóstol de jesucristo” (sí, con minúsculas) líder de la luz del mundo preso en California con cargos por pornografía infantil y tráfico de personas. Ahí lo tienen a su apóstol. Cada quién sus vicios ontológicos, pero me da rabia ver a esos charlatanes como aliados de los poderosos. No, no solamente en Bellas Artes homenajearon a esa basura humana. También en el municipio de Rosarito la alcaldesa Mirna Rincón le entregó las llaves de la ciudad, aquí a menos de un kilómetro de nuestra casa. El gran diario regional le dedicó una pomposa portada, pues sabido es que su director, Eligio Valencia (ahora convenenciero militante de la cuarta transformación), es miembro de esa pestilente secta. Así las cosas, aquí tenemos a los medios y a los políticos de Baja California postrados a los pies de un pornógrafo pederasta corruptor de niños. ¿La noticia me sorprende? No, por supuesto que no. Esos merolicos irradian lo enfermo y lo degenerado a leguas. Ya en serio ¿Qué carajos puede haber tan torcido en tu vida para que te afilies a una secta tan descaradamente corrupta? ¿Qué clase de telarañas o gusanos deben morar en tu mente para ahogarte en semejante pozo de mierda? Es peor que hacerse adicto a una droga basura como el cristal o el fentanilo. Lo más triste es que ni siquiera cuando los corruptores quedan en evidencia los feligreses se admiten engañados. Así ocurrió con marcial maciel cuando fue desenmascarado como el pederasta que fue. La basura legionaria sigue teniendo sus colegios y Wojtyla, pese a ser probadamente cómplice y protector de pederastas, fue canonizado. Veremos ahora si los zombies feligreses de la luz del mundo en Tijuana van a orar por él al templo de la colonia Libertad o si peregrinan a su santa sede en Jalisco. Por lo pronto, vuelvo a lanzar mis advertencias: véanse en el espejo de Brasil, en el espejo de Costa Rica o de Nicaragua donde la mafia evangélica ha sido empoderada por el gobierno, tal como aquí hace la cuarta transformación, cuya filia evangelista es descarada y obscena. Por lo pronto, yo esta noche elevo al cielo mis únicas plegarias: Aplastemos a la Infamia, como el buen Voltaire. La única iglesia que ilumina es la que arde. Que la Luz de la Ciencia, la Razón y el Ateísmo esté con ustedes hermanos.

Por fortuna en este país todavía hay democracia y es preciso salir a pelear por ella. Mi voto fue cruzado y fue para personas a las que conozco y respeto. Más allá de instituciones políticas, he votado por seres humanos a quienes tengo confianza. Mi único voto parejo, obvia decir, fue contra un partido. Aún quedan ocho horas. Salgan a votar bajacalifornianos. De nosotros depende.

Y de pronto, cuando el mes de junio irrumpe como perro por su casa bajo un cielo infestado de pura nube negra, el Sabbath Bloddy Sabbath termina con una gratísima sorpresa. Esta botella nada sabe de vacío. Al bourbon granjero aún le restan tragos potentes para compartir. Y vaya traguito el que comparte mi tocayo (no olviden que también soy Memo) Chutaos esta chingona reseña que aparece este día en Confabulario de El Universal. Colega Luis Guillermo, hoy me bebo a tu salud y de hidalgo el peor y más hardcorero whisky del medio Oeste. ¡Sköll vikingo!!! http://confabulario.eluniversal.com.mx/daniel-salinas-basave-whisky-malo/