Las putas y alcahuetas palabras me juraron redención y catarsis

 

 

Ya fue todo lo que echó el borracho. El néctar de este vómito ya fue arrojado. Todo lo demás serán estertores, arcadas viles, la sensación de tener algo más por arrojar aunque el estómago esté fatalmente vacío. Sí,  el deseo reminiscente finge estar ahí: te doblas, abres la boca e intentas escupir, pero de tus entrañas ya nada brota, aunque tú sabes bien que ahí hay algo.

Las palabras me han dejado abajo. Se fingieron sordas cuando hice por invocarlas. Las putas y alcahuetas palabras me juraron redención y catarsis, pero me dejaron abandonado a la vera del camino, como novia de rancho. Las palabras no solamente no acuden al llamado sino que me abortan, me repelen, me arrojan lejos. La negación de la escritura raya en lo psicosomático. Mi silla reclinable y mi lap top sobre la mesa de vidrio se han transformado en un territorio hostil. Invoco palabras, pero quien puntual acude al llamado es la comezón en la espalda, el mazazo de sueño, la insoportable visión de un plato sucio o algún objeto fuera de lugar que solo es capaz de perturbarme cuando estoy a punto de escribir.

Su mayor concesión a esa no bien definida rebeldía

 

De cualquier manera, su  condición de prófugo de un mundo raro no la manifestaba Ghoul en su facha. Su pelo crespo e indefinido en una permanente ondulación solo era domesticable cuando estaba muy corto, así que nunca supo lo que se siente tener una larga  greña sudada cayéndole sobre la espalda. Tampoco experimentó en sus orejas, nariz y cejas el filo de un artefacto metálico horadando piel, pues sus tempranos  empleos en la tabla baja de los Godínez le impedían ir por la vida con manifestaciones demasiado llamativas que lo identificaran como cofrade irredento de ese mundo extraño que solo emergía a través de los audífonos. Su mayor concesión a esa no bien definida rebeldía, eran las camisetas de Marilyn Manson que solía llevar debajo de la tiesa camisa formal con el logo de la empresa bordado en el pecho.