Pasos de Gutenberg
Henning Mankell
Por Daniel Salinas Basave

Ya otras veces he confesado en este mismo espacio mi adicción por libros de Henning Mankell. Uso la palabra adicción, porque no encuentro otra que defina esta lectura compulsiva de la serie del detective Kurt Wallander, el Scherlock Holmes de Escandinavia.
Aunque el estilo del sueco Mankell sigue un ABC muy básico de toda novela policíaca y no se aparta en lo más mínimo de cánones absolutamente ortodoxos, yo soy feliz con sus libros. Una adicción culpable sin duda, pues no hay en su prosa apuestas literarias arriesgadas ni el más mínimo asomo de afanes revolucionarios. Para nada. De hecho Mankell me parece un conservador incurable, pero aún así, persisto en mi afán de leerlo y no me puedo desprender de sus novelas una vez comenzadas.
La reseñada en esta ocasión es Asesinos sin rostro y no es por cierto la más reciente. Al contrario; Asesinos sin rostro es la primera de toda la serie del detective Kurt Wallander.
Asesinos sin rostro fue el libro que hizo que Mankell dejara de dedicar tanto tiempo a su trabajo como dramaturgo infantil y se transformara en un autor detectivesco.
Hoy en día el detective Wallander lleva nueve diferentes novelas, la última de las cuales es Cortafuegos, de la que en otra ocasión hablaremos.
Como ocurre con muchos libros extranjeros, las traducciones del sueco al español de las series de Mankell y sus posteriores publicaciones no llevaron un orden cronológico.
Por ello me es más que grato volver al origen de una serie que comencé a la mitad. El escenario es el mismo de siempre; la fría región de Escania en el Sur de Suecia y el casi siempre apacible poblado de Ystad, un sitio con el que al cabo de tantas lecturas me empiezo a familiarizar. Un crimen macabro trastorna la tranquilidad de la comarca y Wallander tiene que entrar al quite.
En esta ocasión se trata del misterioso asesinato de una pareja de ancianos que son brutalmente masacrados en su granja. Las últimas palabras de la anciana agonizante, reveladas por un soplón de la policía, ponen en guardia a las oscuras fuerzas nacionalistas de Suecia que en su creencia de que los asesinos son extranjeros, comienzan a hacer justicia por su propia mano con refugiados africanos.
Así las cosas, Wallander tiene por un lado el enigma de un misterioso asesinato ejecutado por un criminal que se toma la molestia de alimentar a los caballos del establo después del homicidio y por otro a una banda de racistas radicales que buscan venganza.
Asesinos sin rostro es una novela un poco más corta que las posteriores y de muy ágil lectura. De hecho, me parece que con el tiempo, en un afán de ser minucioso detallista, Mankell se excedió en páginas lentas, atiborradas de descripciones, mientras que Asesinos sin rostro, sin perder el estilo, es un libro más dinámico.
Eso sí, con todo y su carencia de variaciones y es endiablada fidelidad a si mismo, Mankell jamás defrauda.

Breves de estos días

Anoche, a la media noche, cuando regresaba de cubrir una típica historieta policiaca tijuanense, escribí muchas , muchísimas cosas en el blog, pero contrario a mi costumbre, no escribí en word, sino directo en el blog y al postear se borraron. Ideas y desvaríos que han muerto sin resurrección, pues el humor de la madrugada tras un día pesado, es irrepetible.
En un día como hoy, 10 de marzo, hace 17 años, me expulsaron del Liceo Anglo Francés de Monterrey. No lo olvido. Aún no lo olvido. Fue una maldita injusticia. Still Sreaming For Vengance.
Hace 20 años, un 9 de marzo murió mi Abuela. Me cuesta trabajo creer que haya pasado tanto tiempo. 20 años. Hasta la fecha, es la única muerte que he llorado en mi vida.
Anoche, pasadas las 22:00, un típico pitazo de guardia me hizo salir corriendo del periódico. Una historia más de policías y malandros. Los municipales se enfrentaron a tiros con dos narcos poquiteros en un paraje baldío de la Delegación Cerro Colorado. El saldo: un chiquinarco muerto y un policía herido. Una breve policíaca condenada al olvido.
Mañana cumplo tres semanas de haber perdido mi celular. Primero sentí que faltaba una extremidad a mi cuerpo. Hoy confieso que me siento libre, demasiado libre. El telefonito esclaviza. Yo me siento bien sin él. Será por que la mayoría de las llamadas que recibo son de gente absolutamente indeseable que me habla para pasarme grilla política. He tomado una decisión: Cuando compre mi nuevo celular (tarde o temprano tendré que hacerlo) habrá mucha gente a la que no le daré mi número.
Sucumbí a mi vicio por el cuero. He comprado una chamarra más para la colección. Aún me seducen estas típicas chamarras de viejo motociclista. La primera de ellas la compré, lo recuerdo bien, un 5 de febrero de 1992 en el bazar Lomas Verdes en Naucalpan. Por años fue mi prenda más amada. Siempre me hará más feliz una chamarra de cuero que un saco.
Mi amigo Pedro G. Beas me ha traído de España el disco Las Más Macabras de las Vidas de Eskorbuto. Un disco de culto dentro de la discografía de una banda de por sí de culto como son los bilbainos. Las Más Macabras es un disco especial, de esos poco conocidos, difíciles de encontrar. En verdad una grata sorpresa y un gran regalo. Muchas Gracias.
Cristina Velasco de Bulbo me ha regalado el disco de Deodecameron, una banda bajacaliforniana que toca un black metal de escuela puramente noruega y que salvo por la producción, nada le pide a un Dimmu Boggir o Borknagar. Lo triste es que esta banda, que prometía grandes cosas, se ha separado. De cualquier forma, el disco vale la pena.
Sigo siendo un vicioso de las novelas de Henning Mankell y ahora leo con afán Asesinos sin rostro, el primer libro de la serie de Kurt Wallander.
Carolina encontró en un paraje cercano a la casa a tres conejos bebés desamparados en medio del camino. Ignoramos a donde iría su mamá coneja. Queremos adoptarlos, pero son muy pequeños y no tienen más de dos días de nacidos. Uno ha muerto, me lo dijo Carolina hace unos minutos. Pensamos en comprarles una coneja que les sirva nodriza. Ojalá sobrevivan. Sepa el lector que quien esto escribe profesa un amor especial por los conejos.
Nuevo disco de los veteranos Judas Priest: Angel of Retribution con Halford de regreso en las vocales. Buenas rolas que me recuerdan discos clásicos como British Steel y Screaming for Vengance, más estilo New Wave of British Heavy Metal, que el Speed Metal que caracterizó a sus últimos discos con Ripper Owens en la voz. Un buen disco, aunque con una sola escuchada, puedo señalar que tampoco es excelso.
La Primavera no se decide a llegar. El Invierno no se decide a morir. Los prados y colinas son de un verde extremo.
Mi salud no está tan mal. De hecho no está mal. Los últimos exámenes dicen que ando todavía en la frontera de lo correcto. Simplemente habrá que cuidar los excesos que tanto me gustan. Pero aún queda vida por delante.
Vía msg, en rápida conversación con mi primo Héctor Medina desde Madrid, me pregunta mi opinión sobre la sucesión presidencial. Me gustaría platicar más con Héctor y rara vez nos encontramos en la red. La cuestión es que este tema de la sucesión presidencial de 2006 me lo comentan mucho. A cada rato surge la plática. Frente a esas preguntas, me doy cuenta que me he vuelto un absoluto ignorante y desinteresado de la política nacional. De la política bajacaliforniana te doy pelos y señales, pues la conozco al dedillo. Pero nada se del Peje y sus desafueros, Bejarano, Madrazo y esos temas que obsesionan a los chilangos. Lo único que puedo responder sobre la sucesión presidencial, es que deseo de todo corazón este reparto de poderes transcurra con los menores efectos posibles sobre nuestra economía y que al final de 2006 nuestro pesito valga lo mismo. Me genera un terrible tedio pensar en lo que viene, un aburrimiento indescriptible imaginar el estéril sainete que se avecina, todo por que un inepto le entregue a otro inepto esa puta cara llamada poder. Si a pronósticos vamos, creo que no hace falta ser politólogo para darse cuenta que el PRI recuperará el poder en México y en Baja California. A mí me da exactamente lo mismo y ni siquiera pienso votar. En realidad, aunque usted no lo crea, odio la política.
Y bueno, esto es un resumen de mis últimos días en este invierno que agoniza. Un abrazo a todos.

Racismo en el futbol

He tenido muchas ganas de entrarle de lleno a este estúpido tema tan de moda sobre el racismo en el futbol, pero me he abstenido. Me parece algo hipócrita, mojigato, sumamente imbécil esto de sancionar estadios y armarle, pro ejemplo, un escándalo público a un caballero del futbol como el entrenador de la selección de España Luis Aragonés sólo por decirle a su defensa ¡marque al negro¡ Más hipócrita es que quienes chillen a los cuatro vientos sean los ingleses, los que hasta hace muy pocos años justificaban el racismo en sus colonias. Por favor, que se miren en un espejo. Ya se que mi posición frente al racismo es polémica y suele dar carne a mis detractores, así que no les daré gusto. Bien podría desnudar con sólidos argumentos esa cruzada hipócrita que se traen en Europa, pero todo se resume a unos cuantos conceptos.
Lo voy a resumir en unas cuantas palabras: Yo voy a creer en la autenticidad de cruzada antiracista el día en que sea un jugador blanco, rubio, caucásico o como quieran llamarle quien vaya a chillar como nena que el público le grita insultos racistas y por ello se sancione un estadio ¿Por qué los que se quejan de insultos racistas son siempre negros? ¿Por qué nunca un blanco? ¿Qué acaso no los insultan? ¿Por qué esa unilateralidad? ¿Por qué en el racismo los blancos somos los malos y los negros las eternas víctimas? ¿Por qué se considera un insulto gritarle negro a una persona? Las personas se refieren a mí como güero y no me enojo. Miles de personas me llaman por ese distintivo, que se basa únicamente en mi color de pelo y piel y no me siento para nada insultado. Entonces ¿Por qué en Europa si te refieres a un negro como negro, te sancionan? ¿Por qué si insultan a un blanco no clausuran un estadio? ¿Por qué?
La verdad, no creo que genéticamente haya razas superiores e inferiores, pero sí creo que socialmente hay una raza con un histórico y terrible complejo de inferioridad que no superan.

No hay plagio

Me escribe Gregorio Jacomé. Me dice que alguien pensaba que hubo plagio en la nota sobre el juego Barcelona vs Chelsea. Definitivamente no hay tal. El estilo es totalmente diferente, pero creo que cuando uno ve un gran partido de futbol, no puede menos que motivarse a escribir. Jamás había leído su blog www.pumasgoal.blogspot.com, pero de entrada afirmo que me agrada. Yo puedo charlar por horas y horas sin cansarme con quienes saben ver y apreciar el futbol. Doy por hecho que por su dirección, el autor del blog es aficionado a los Pumas e ignoro si se llame Levine en honor al personaje de Ana Karenina, eterno enamorado de Kitty. En fin, si te gusta el futbol, es un blog recomendable.

Tiro Libre

Lo que me llama la atención de este blog y significa mucho para mí, es el concepto Tiro Libre.
Tiro Libre es precisamente el nombre de un programa de futbol que conducíamos en Stereo Siete FM en Monterrey, mi padrino José Manuel, mi primo Héctor y yo. De hecho Tiro Libre, que arrancó un 18 de febrero de 1993, representó mi primera incursión en los medios de comunicación. Recuerdo que luego de debatir entre todos cuál sería el nombre del naciente programa, nos decidimos por Tiro Libre. Fueron mis primeras experiencias con el micrófono y si bien yo era un absoluto amateur en eso de los medios, 12 años después aún sigo en ellos. De hecho recuerdo cuál fue la primera persona que entrevisté en mi vida: Zico, el rubio jugador del Puebla (no confundir con el genial Arthur Anthunes) previo a un encuentro entre la franja y los Tigres. Lo que más feliz me hacía de Tiro Libre es que teníamos pase para los estadios Universitario y Tecnológico incluido nivel de cancha y vestidores. Siendo como era un estudiante pobre, representaba un ahorro enorme poder ir a todos y cada uno de los partidos que se jugaban en Monterrey, la plaza donde se venden los boletos más caros de México. Fueron buenos años aquellos de Tiro Libre, aunque en aquel entonces jamás hubiera imaginado que continuaría en los medios por tanto tiempo. Mis inicios fueron en radio y precisamente hace unas cuantas semanas me han ofrecido un proyecto muy interesante para arrancar un nuevo programa de radio, pero que desgraciadamente no es muy compatible con el tiempo que le dedico al periódico, así que es improbable que pueda aceptar la propuesta.



Y bueno, en efecto, la Champions o la antigua Copa de Campeones Europeos ha dejado momentos inolvidables. Ya que ando nostálgico les comparto algunos de ellos.

Chutáoslo:

Milán 5-0 Real Madrid- Simplemente inolvidable. Este partido se jugó el 21 de abril de 1989, el día que yo cumplía 15 años. Yo era en aquel entonces un fanático del Real Madrid de Hugo y el Buitre, pero los tulipanes rojinegros, Gullit, Van Basten y Rijkard fueron mucha pieza. Cinco veces tuvo que ir Buyo a sacar la pelota de sus redes en San Siro.

Manchester 2-1 Bayer Munich- 1999- Ni en el más extremo guión hollywoodesco hubiera podido imaginar un final así. La Armada Roja de la Ciudad Industrial con Scherinham y Skolsjaer clavó un par de goles en un solo minuto en tiempo de compensación y le arrebató a los Bávaros la orejona que ya sentían suya. Nunca he vuelto a ver un drama tan grande.

Milán 4-0 Barcelona 1994- Ese día en Atenas se acabó el idilio de Cruyff en el Barcelona. La Bestia Rojinegra demostró que en el Continente sólo sus chicharrones tronaban y despertó a los azulgranas de un sueño de glorias y hadas.

Ajax 1-0 Milán 1995- Me gustó pues fue la culminación de una gran generación de futbolistas del Ajax, dicen los que saben, casi comparable a la generación de la Naranja Mecánica de 1974. Ese día, un mocoso de 17 años llamado Patrik Kluivert, puso a llorar a Berlusconi con su gol.

Manchester 4-3 Real Madrid- 2003- La historia de lo que pudo haber sido en el mítico Old Trafford. La voltereta de héroe de la Armada Roja no sirvió para remontar el global, pero sí para que los merengues se decidieran a comprar a Becks, pues descubrieron que era algo más que un pop star.
Barcelona 1-0 Sampdoria- El golazo de Roonie Koeman a más de 50 metros de distancia sobre el pasto sagrado de Wembley, continua siendo hasta la fecha la mayor gloria catalana.

Real Madrid 2-0 Nápoles 1986- No fue un gran partido, pero para mí fue memorable, pues lo esperé durante semanas, acaso meses. Y es que Hugo Sánchez y Maradona, después de una guerra de declaraciones, se enfrentaron en el mejor momento de sus respectivas carreras en un Santiago Bernabeu desolado por ser partido a puerta cerrada.

Breves de estos días

Anoche, a la media noche, cuando regresaba de cubrir una típica historieta policiaca tijuanense, escribí muchas , muchísimas cosas en el blog, pero contrario a mi costumbre, no escribí en word, sino directo en el blog y al postear se borraron. Ideas y desvaríos que han muerto sin resurrección, pues el humor de la madrugada tras un día pesado, es irrepetible.
En un día como hoy, 10 de marzo, hace 17 años, me expulsaron del Liceo Anglo Francés de Monterrey. No lo olvido. Aún no lo olvido. Fue una maldita injusticia. Still Sreaming For Vengance.
Hace 20 años, un 9 de marzo murió mi Abuela. Me cuesta trabajo creer que haya pasado tanto tiempo. 20 años. Hasta la fecha, es la única muerte que he llorado en mi vida.
Anoche, pasadas las 22:00, un típico pitazo de guardia me hizo salir corriendo del periódico. Una historia más de policías y malandros. Los municipales se enfrentaron a tiros con dos narcos poquiteros en un paraje baldío de la Delegación Cerro Colorado. El saldo: un chiquinarco muerto y un policía herido. Una breve policíaca condenada al olvido.
Mañana cumplo tres semanas de haber perdido mi celular. Primero sentí que faltaba una extremidad a mi cuerpo. Hoy confieso que me siento libre, demasiado libre. El telefonito esclaviza. Yo me siento bien sin él. Será por que la mayoría de las llamadas que recibo son de gente absolutamente indeseable que me habla para pasarme grilla política. He tomado una decisión: Cuando compre mi nuevo celular (tarde o temprano tendré que hacerlo) habrá mucha gente a la que no le daré mi número.
Sucumbí a mi vicio por el cuero. He comprado una chamarra más para la colección. Aún me seducen estas típicas chamarras de viejo motociclista. La primera de ellas la compré, lo recuerdo bien, un 5 de febrero de 1992 en el bazar Lomas Verdes en Naucalpan. Por años fue mi prenda más amada. Siempre me hará más feliz una chamarra de cuero que un saco.
Mi amigo Pedro G. Beas me ha traído de España el disco Las Más Macabras de las Vidas de Eskorbuto. Un disco de culto dentro de la discografía de una banda de por sí de culto como son los bilbainos. Las Más Macabras es un disco especial, de esos poco conocidos, difíciles de encontrar. En verdad una grata sorpresa y un gran regalo. Muchas Gracias.
Cristina Velasco de Bulbo me ha regalado el disco de Deodecameron, una banda bajacaliforniana que toca un black metal de escuela puramente noruega y que salvo por la producción, nada le pide a un Dimmu Boggir o Borknagar. Lo triste es que esta banda, que prometía grandes cosas, se ha separado. De cualquier forma, el disco vale la pena.
Sigo siendo un vicioso de las novelas de Henning Mankell y ahora leo con afán Asesinos sin rostro, el primer libro de la serie de Kurt Wallander.
Carolina encontró en un paraje cercano a la casa a tres conejos bebés desamparados en medio del camino. Ignoramos a donde iría su mamá coneja. Queremos adoptarlos, pero son muy pequeños y no tienen más de dos días de nacidos. Uno ha muerto, me lo dijo Carolina hace unos minutos. Pensamos en comprarles una coneja que les sirva nodriza. Ojalá sobrevivan. Sepa el lector que quien esto escribe profesa un amor especial por los conejos.
Nuevo disco de los veteranos Judas Priest: Angel of Retribution con Halford de regreso en las vocales. Buenas rolas que me recuerdan discos clásicos como British Steel y Screaming for Vengance, más estilo New Wave of British Heavy Metal, que el Speed Metal que caracterizó a sus últimos discos con Ripper Owens en la voz. Un buen disco, aunque con una sola escuchada, puedo señalar que tampoco es excelso.
La Primavera no se decide a llegar. El Invierno no se decide a morir. Los prados y colinas son de un verde extremo.
Mi salud no está tan mal. De hecho no está mal. Los últimos exámenes dicen que ando todavía en la frontera de lo correcto. Simplemente habrá que cuidar los excesos que tanto me gustan. Pero aún queda vida por delante.
Vía msg, en rápida conversación con mi primo Héctor Medina desde Madrid, me pregunta mi opinión sobre la sucesión presidencial. Me gustaría platicar más con Héctor y rara vez nos encontramos en la red. La cuestión es que este tema de la sucesión presidencial de 2006 me lo comentan mucho. A cada rato surge la plática. Frente a esas preguntas, me doy cuenta que me he vuelto un absoluto ignorante y desinteresado de la política nacional. De la política bajacaliforniana te doy pelos y señales, pues la conozco al dedillo. Pero nada se del Peje y sus desafueros, Bejarano, Madrazo y esos temas que obsesionan a los chilangos. Lo único que puedo responder sobre la sucesión presidencial, es que deseo de todo corazón este reparto de poderes transcurra con los menores efectos posibles sobre nuestra economía y que al final de 2006 nuestro pesito valga lo mismo. Me genera un terrible tedio pensar en lo que viene, un aburrimiento indescriptible imaginar el estéril sainete que se avecina, todo por que un inepto le entregue a otro inepto esa puta cara llamada poder. Si a pronósticos vamos, creo que no hace falta ser politólogo para darse cuenta que el PRI recuperará el poder en México y en Baja California. A mí me da exactamente lo mismo y ni siquiera pienso votar. En realidad, aunque usted no lo crea, odio la política.
Y bueno, esto es un resumen de mis últimos días en este invierno que agoniza. Un abrazo a todos.

Racismo en el futbol

He tenido muchas ganas de entrarle de lleno a este estúpido tema tan de moda sobre el racismo en el futbol, pero me he abstenido. Me parece algo hipócrita, mojigato, sumamente imbécil esto de sancionar estadios y armarle, pro ejemplo, un escándalo público a un caballero del futbol como el entrenador de la selección de España Luis Aragonés sólo por decirle a su defensa ¡marque al negro¡ Más hipócrita es que quienes chillen a los cuatro vientos sean los ingleses, los que hasta hace muy pocos años justificaban el racismo en sus colonias. Por favor, que se miren en un espejo. Ya se que mi posición frente al racismo es polémica y suele dar carne a mis detractores, así que no les daré gusto. Bien podría desnudar con sólidos argumentos esa cruzada hipócrita que se traen en Europa, pero todo se resume a unos cuantos conceptos.
Lo voy a resumir en unas cuantas palabras: Yo voy a creer en la autenticidad de cruzada antiracista el día en que sea un jugador blanco, rubio, caucásico o como quieran llamarle quien vaya a chillar como nena que el público le grita insultos racistas y por ello se sancione un estadio ¿Por qué los que se quejan de insultos racistas son siempre negros? ¿Por qué nunca un blanco? ¿Qué acaso no los insultan? ¿Por qué esa unilateralidad? ¿Por qué en el racismo los blancos somos los malos y los negros las eternas víctimas? ¿Por qué se considera un insulto gritarle negro a una persona? Las personas se refieren a mí como güero y no me enojo. Miles de personas me llaman por ese distintivo, que se basa únicamente en mi color de pelo y piel y no me siento para nada insultado. Entonces ¿Por qué en Europa si te refieres a un negro como negro, te sancionan? ¿Por qué si insultan a un blanco no clausuran un estadio? ¿Por qué?
La verdad, no creo que genéticamente haya razas superiores e inferiores, pero sí creo que socialmente hay una raza con un histórico y terrible complejo de inferioridad que no superan.

No hay plagio

Me escribe Gregorio Jacomé. Me dice que alguien pensaba que hubo plagio en la nota sobre el juego Barcelona vs Chelsea. Definitivamente no hay tal. El estilo es totalmente diferente, pero creo que cuando uno ve un gran partido de futbol, no puede menos que motivarse a escribir. Jamás había leído su blog www.pumasgoal.blogspot.com, pero de entrada afirmo que me agrada. Yo puedo charlar por horas y horas sin cansarme con quienes saben ver y apreciar el futbol. Doy por hecho que por su dirección, el autor del blog es aficionado a los Pumas e ignoro si se llame Levine en honor al personaje de Ana Karenina, eterno enamorado de Kitty. En fin, si te gusta el futbol, es un blog recomendable.

Tiro Libre

Lo que me llama la atención de este blog y significa mucho para mí, es el concepto Tiro Libre.
Tiro Libre es precisamente el nombre de un programa de futbol que conducíamos en Stereo Siete FM en Monterrey, mi padrino José Manuel, mi primo Héctor y yo. De hecho Tiro Libre, que arrancó un 18 de febrero de 1993, representó mi primera incursión en los medios de comunicación. Recuerdo que luego de debatir entre todos cuál sería el nombre del naciente programa, nos decidimos por Tiro Libre. Fueron mis primeras experiencias con el micrófono y si bien yo era un absoluto amateur en eso de los medios, 12 años después aún sigo en ellos. De hecho recuerdo cuál fue la primera persona que entrevisté en mi vida: Zico, el rubio jugador del Puebla (no confundir con el genial Arthur Anthunes) previo a un encuentro entre la franja y los Tigres. Lo que más feliz me hacía de Tiro Libre es que teníamos pase para los estadios Universitario y Tecnológico incluido nivel de cancha y vestidores. Siendo como era un estudiante pobre, representaba un ahorro enorme poder ir a todos y cada uno de los partidos que se jugaban en Monterrey, la plaza donde se venden los boletos más caros de México. Fueron buenos años aquellos de Tiro Libre, aunque en aquel entonces jamás hubiera imaginado que continuaría en los medios por tanto tiempo. Mis inicios fueron en radio y precisamente hace unas cuantas semanas me han ofrecido un proyecto muy interesante para arrancar un nuevo programa de radio, pero que desgraciadamente no es muy compatible con el tiempo que le dedico al periódico, así que es improbable que pueda aceptar la propuesta.



Y bueno, en efecto, la Champions o la antigua Copa de Campeones Europeos ha dejado momentos inolvidables. Ya que ando nostálgico les comparto algunos de ellos.

Chutáoslo:

Milán 5-0 Real Madrid- Simplemente inolvidable. Este partido se jugó el 21 de abril de 1989, el día que yo cumplía 15 años. Yo era en aquel entonces un fanático del Real Madrid de Hugo y el Buitre, pero los tulipanes rojinegros, Gullit, Van Basten y Rijkard fueron mucha pieza. Cinco veces tuvo que ir Buyo a sacar la pelota de sus redes en San Siro.

Manchester 2-1 Bayer Munich- 1999- Ni en el más extremo guión hollywoodesco hubiera podido imaginar un final así. La Armada Roja de la Ciudad Industrial con Scherinham y Skolsjaer clavó un par de goles en un solo minuto en tiempo de compensación y le arrebató a los Bávaros la orejona que ya sentían suya. Nunca he vuelto a ver un drama tan grande.

Milán 4-0 Barcelona 1994- Ese día en Atenas se acabó el idilio de Cruyff en el Barcelona. La Bestia Rojinegra demostró que en el Continente sólo sus chicharrones tronaban y despertó a los azulgranas de un sueño de glorias y hadas.

Ajax 1-0 Milán 1995- Me gustó pues fue la culminación de una gran generación de futbolistas del Ajax, dicen los que saben, casi comparable a la generación de la Naranja Mecánica de 1974. Ese día, un mocoso de 17 años llamado Patrik Kluivert, puso a llorar a Berlusconi con su gol.

Manchester 4-3 Real Madrid- 2003- La historia de lo que pudo haber sido en el mítico Old Trafford. La voltereta de héroe de la Armada Roja no sirvió para remontar el global, pero sí para que los merengues se decidieran a comprar a Becks, pues descubrieron que era algo más que un pop star.
Barcelona 1-0 Sampdoria- El golazo de Roonie Koeman a más de 50 metros de distancia sobre el pasto sagrado de Wembley, continua siendo hasta la fecha la mayor gloria catalana.

Real Madrid 2-0 Nápoles 1986- No fue un gran partido, pero para mí fue memorable, pues lo esperé durante semanas, acaso meses. Y es que Hugo Sánchez y Maradona, después de una guerra de declaraciones, se enfrentaron en el mejor momento de sus respectivas carreras en un Santiago Bernabeu desolado por ser partido a puerta cerrada.

Breves de estos días

Anoche, a la media noche, cuando regresaba de cubrir una típica historieta policiaca tijuanense, escribí muchas , muchísimas cosas en el blog, pero contrario a mi costumbre, no escribí en word, sino directo en el blog y al postear se borraron. Ideas y desvaríos que han muerto sin resurrección, pues el humor de la madrugada tras un día pesado, es irrepetible.
En un día como hoy, 10 de marzo, hace 17 años, me expulsaron del Liceo Anglo Francés de Monterrey. No lo olvido. Aún no lo olvido. Fue una maldita injusticia. Still Sreaming For Vengance.
Hace 20 años, un 9 de marzo murió mi Abuela. Me cuesta trabajo creer que haya pasado tanto tiempo. 20 años. Hasta la fecha, es la única muerte que he llorado en mi vida.
Anoche, pasadas las 22:00, un típico pitazo de guardia me hizo salir corriendo del periódico. Una historia más de policías y malandros. Los municipales se enfrentaron a tiros con dos narcos poquiteros en un paraje baldío de la Delegación Cerro Colorado. El saldo: un chiquinarco muerto y un policía herido. Una breve policíaca condenada al olvido.
Mañana cumplo tres semanas de haber perdido mi celular. Primero sentí que faltaba una extremidad a mi cuerpo. Hoy confieso que me siento libre, demasiado libre. El telefonito esclaviza. Yo me siento bien sin él. Será por que la mayoría de las llamadas que recibo son de gente absolutamente indeseable que me habla para pasarme grilla política. He tomado una decisión: Cuando compre mi nuevo celular (tarde o temprano tendré que hacerlo) habrá mucha gente a la que no le daré mi número.
Sucumbí a mi vicio por el cuero. He comprado una chamarra más para la colección. Aún me seducen estas típicas chamarras de viejo motociclista. La primera de ellas la compré, lo recuerdo bien, un 5 de febrero de 1992 en el bazar Lomas Verdes en Naucalpan. Por años fue mi prenda más amada. Siempre me hará más feliz una chamarra de cuero que un saco.
Mi amigo Pedro G. Beas me ha traído de España el disco Las Más Macabras de las Vidas de Eskorbuto. Un disco de culto dentro de la discografía de una banda de por sí de culto como son los bilbainos. Las Más Macabras es un disco especial, de esos poco conocidos, difíciles de encontrar. En verdad una grata sorpresa y un gran regalo. Muchas Gracias.
Cristina Velasco de Bulbo me ha regalado el disco de Deodecameron, una banda bajacaliforniana que toca un black metal de escuela puramente noruega y que salvo por la producción, nada le pide a un Dimmu Boggir o Borknagar. Lo triste es que esta banda, que prometía grandes cosas, se ha separado. De cualquier forma, el disco vale la pena.
Sigo siendo un vicioso de las novelas de Henning Mankell y ahora leo con afán Asesinos sin rostro, el primer libro de la serie de Kurt Wallander.
Carolina encontró en un paraje cercano a la casa a tres conejos bebés desamparados en medio del camino. Ignoramos a donde iría su mamá coneja. Queremos adoptarlos, pero son muy pequeños y no tienen más de dos días de nacidos. Uno ha muerto, me lo dijo Carolina hace unos minutos. Pensamos en comprarles una coneja que les sirva nodriza. Ojalá sobrevivan. Sepa el lector que quien esto escribe profesa un amor especial por los conejos.
Nuevo disco de los veteranos Judas Priest: Angel of Retribution con Halford de regreso en las vocales. Buenas rolas que me recuerdan discos clásicos como British Steel y Screaming for Vengance, más estilo New Wave of British Heavy Metal, que el Speed Metal que caracterizó a sus últimos discos con Ripper Owens en la voz. Un buen disco, aunque con una sola escuchada, puedo señalar que tampoco es excelso.
La Primavera no se decide a llegar. El Invierno no se decide a morir. Los prados y colinas son de un verde extremo.
Mi salud no está tan mal. De hecho no está mal. Los últimos exámenes dicen que ando todavía en la frontera de lo correcto. Simplemente habrá que cuidar los excesos que tanto me gustan. Pero aún queda vida por delante.
Vía msg, en rápida conversación con mi primo Héctor Medina desde Madrid, me pregunta mi opinión sobre la sucesión presidencial. Me gustaría platicar más con Héctor y rara vez nos encontramos en la red. La cuestión es que este tema de la sucesión presidencial de 2006 me lo comentan mucho. A cada rato surge la plática. Frente a esas preguntas, me doy cuenta que me he vuelto un absoluto ignorante y desinteresado de la política nacional. De la política bajacaliforniana te doy pelos y señales, pues la conozco al dedillo. Pero nada se del Peje y sus desafueros, Bejarano, Madrazo y esos temas que obsesionan a los chilangos. Lo único que puedo responder sobre la sucesión presidencial, es que deseo de todo corazón este reparto de poderes transcurra con los menores efectos posibles sobre nuestra economía y que al final de 2006 nuestro pesito valga lo mismo. Me genera un terrible tedio pensar en lo que viene, un aburrimiento indescriptible imaginar el estéril sainete que se avecina, todo por que un inepto le entregue a otro inepto esa puta cara llamada poder. Si a pronósticos vamos, creo que no hace falta ser politólogo para darse cuenta que el PRI recuperará el poder en México y en Baja California. A mí me da exactamente lo mismo y ni siquiera pienso votar. En realidad, aunque usted no lo crea, odio la política.
Y bueno, esto es un resumen de mis últimos días en este invierno que agoniza. Un abrazo a todos.

Racismo en el futbol

He tenido muchas ganas de entrarle de lleno a este estúpido tema tan de moda sobre el racismo en el futbol, pero me he abstenido. Me parece algo hipócrita, mojigato, sumamente imbécil esto de sancionar estadios y armarle, pro ejemplo, un escándalo público a un caballero del futbol como el entrenador de la selección de España Luis Aragonés sólo por decirle a su defensa ¡marque al negro¡ Más hipócrita es que quienes chillen a los cuatro vientos sean los ingleses, los que hasta hace muy pocos años justificaban el racismo en sus colonias. Por favor, que se miren en un espejo. Ya se que mi posición frente al racismo es polémica y suele dar carne a mis detractores, así que no les daré gusto. Bien podría desnudar con sólidos argumentos esa cruzada hipócrita que se traen en Europa, pero todo se resume a unos cuantos conceptos.
Lo voy a resumir en unas cuantas palabras: Yo voy a creer en la autenticidad de cruzada antiracista el día en que sea un jugador blanco, rubio, caucásico o como quieran llamarle quien vaya a chillar como nena que el público le grita insultos racistas y por ello se sancione un estadio ¿Por qué los que se quejan de insultos racistas son siempre negros? ¿Por qué nunca un blanco? ¿Qué acaso no los insultan? ¿Por qué esa unilateralidad? ¿Por qué en el racismo los blancos somos los malos y los negros las eternas víctimas? ¿Por qué se considera un insulto gritarle negro a una persona? Las personas se refieren a mí como güero y no me enojo. Miles de personas me llaman por ese distintivo, que se basa únicamente en mi color de pelo y piel y no me siento para nada insultado. Entonces ¿Por qué en Europa si te refieres a un negro como negro, te sancionan? ¿Por qué si insultan a un blanco no clausuran un estadio? ¿Por qué?
La verdad, no creo que genéticamente haya razas superiores e inferiores, pero sí creo que socialmente hay una raza con un histórico y terrible complejo de inferioridad que no superan.

No hay plagio

Me escribe Gregorio Jacomé. Me dice que alguien pensaba que hubo plagio en la nota sobre el juego Barcelona vs Chelsea. Definitivamente no hay tal. El estilo es totalmente diferente, pero creo que cuando uno ve un gran partido de futbol, no puede menos que motivarse a escribir. Jamás había leído su blog www.pumasgoal.blogspot.com, pero de entrada afirmo que me agrada. Yo puedo charlar por horas y horas sin cansarme con quienes saben ver y apreciar el futbol. Doy por hecho que por su dirección, el autor del blog es aficionado a los Pumas e ignoro si se llame Levine en honor al personaje de Ana Karenina, eterno enamorado de Kitty. En fin, si te gusta el futbol, es un blog recomendable.

Tiro Libre

Lo que me llama la atención de este blog y significa mucho para mí, es el concepto Tiro Libre.
Tiro Libre es precisamente el nombre de un programa de futbol que conducíamos en Stereo Siete FM en Monterrey, mi padrino José Manuel, mi primo Héctor y yo. De hecho Tiro Libre, que arrancó un 18 de febrero de 1993, representó mi primera incursión en los medios de comunicación. Recuerdo que luego de debatir entre todos cuál sería el nombre del naciente programa, nos decidimos por Tiro Libre. Fueron mis primeras experiencias con el micrófono y si bien yo era un absoluto amateur en eso de los medios, 12 años después aún sigo en ellos. De hecho recuerdo cuál fue la primera persona que entrevisté en mi vida: Zico, el rubio jugador del Puebla (no confundir con el genial Arthur Anthunes) previo a un encuentro entre la franja y los Tigres. Lo que más feliz me hacía de Tiro Libre es que teníamos pase para los estadios Universitario y Tecnológico incluido nivel de cancha y vestidores. Siendo como era un estudiante pobre, representaba un ahorro enorme poder ir a todos y cada uno de los partidos que se jugaban en Monterrey, la plaza donde se venden los boletos más caros de México. Fueron buenos años aquellos de Tiro Libre, aunque en aquel entonces jamás hubiera imaginado que continuaría en los medios por tanto tiempo. Mis inicios fueron en radio y precisamente hace unas cuantas semanas me han ofrecido un proyecto muy interesante para arrancar un nuevo programa de radio, pero que desgraciadamente no es muy compatible con el tiempo que le dedico al periódico, así que es improbable que pueda aceptar la propuesta.



Y bueno, en efecto, la Champions o la antigua Copa de Campeones Europeos ha dejado momentos inolvidables. Ya que ando nostálgico les comparto algunos de ellos.

Chutáoslo:

Milán 5-0 Real Madrid- Simplemente inolvidable. Este partido se jugó el 21 de abril de 1989, el día que yo cumplía 15 años. Yo era en aquel entonces un fanático del Real Madrid de Hugo y el Buitre, pero los tulipanes rojinegros, Gullit, Van Basten y Rijkard fueron mucha pieza. Cinco veces tuvo que ir Buyo a sacar la pelota de sus redes en San Siro.

Manchester 2-1 Bayer Munich- 1999- Ni en el más extremo guión hollywoodesco hubiera podido imaginar un final así. La Armada Roja de la Ciudad Industrial con Scherinham y Skolsjaer clavó un par de goles en un solo minuto en tiempo de compensación y le arrebató a los Bávaros la orejona que ya sentían suya. Nunca he vuelto a ver un drama tan grande.

Milán 4-0 Barcelona 1994- Ese día en Atenas se acabó el idilio de Cruyff en el Barcelona. La Bestia Rojinegra demostró que en el Continente sólo sus chicharrones tronaban y despertó a los azulgranas de un sueño de glorias y hadas.

Ajax 1-0 Milán 1995- Me gustó pues fue la culminación de una gran generación de futbolistas del Ajax, dicen los que saben, casi comparable a la generación de la Naranja Mecánica de 1974. Ese día, un mocoso de 17 años llamado Patrik Kluivert, puso a llorar a Berlusconi con su gol.

Manchester 4-3 Real Madrid- 2003- La historia de lo que pudo haber sido en el mítico Old Trafford. La voltereta de héroe de la Armada Roja no sirvió para remontar el global, pero sí para que los merengues se decidieran a comprar a Becks, pues descubrieron que era algo más que un pop star.
Barcelona 1-0 Sampdoria- El golazo de Roonie Koeman a más de 50 metros de distancia sobre el pasto sagrado de Wembley, continua siendo hasta la fecha la mayor gloria catalana.

Real Madrid 2-0 Nápoles 1986- No fue un gran partido, pero para mí fue memorable, pues lo esperé durante semanas, acaso meses. Y es que Hugo Sánchez y Maradona, después de una guerra de declaraciones, se enfrentaron en el mejor momento de sus respectivas carreras en un Santiago Bernabeu desolado por ser partido a puerta cerrada.

Vuelve la orejona (La vida merece la pena ser vivida una y mil veces)

Maldita la hora en que el martes y el miércoles fueron designados días hábiles. No exagero si afirmo que los mejores partidos de futbol que he visto en mi vida, los he visto entre semana. Y como los más suculentos platillos futboleros suelen cocinarse en el Viejo Continente y se juegan al caer la noche europea, la regla suele ser que se trasmiten en nuestro americano medio día y por ende yo debo ingeniármelas para tirar el trabajo a un lado y buscar la forma de disfrutar de semejantes manjares. Ayer y hoy fueron días de Champions. Y que días. A todos los detractores del futbol les diría que luego de ver un juego como el Chelsea vs Barcelona, uno puede concluir que la vida merece la pena ser vivida y que valió la pena nacer. Eso, señores y señoras, son platillos de alta cocina futbolera. Cuando veo esos partidos no me resta más que derramar una lágrima al compararlos con los tristes espectáculos ligueros que nos toca ver en nuestro México, por no hablar de la bazofia que sin duda veremos esta noche en Los Ángeles con la verde decepción y la tercera división de Argentina. Pero no hablemos de comida chatarra cuando estamos ante chefs. Chelsea vs Barcelona fue de esos juegos para enamorarse del futbol. Hasta sus más acérrimos enemigos acabarían por reconocer que la contemplación de este deporte cuando es bien jugado, es uno de lo mayores placeres que nos reserva el Universo.

El nuevo rico despachó al catalán

Chelsea, no es precisamente el equipo de la clase obrera en Inglaterra. Tampoco es algo parecido a un rey de copas como Liverpool y Manchester. Sin embargo, el equipo de la aristocracia londinesa es en realidad un nuevo rico del futbol mundial. Es un equipo de solera tan orgullosamente británica, que su dueño es un mafioso ruso y su entrenador un portugués. Pero no todos los nuevos ricos son tan despreciables como Jorge Vergara. Algunos, como el Chelsea, saben jugar buen futbol. y meten goles. Chelsea va que vuela para campeón de la Liga Premier inglesa y no es un sueño guajiro pensar en la Champions. Después de todo, despachó al rival más peligroso, al que mejor futbol estaba jugando en este momento. Chelsea vs Barcelona pudo ser perfectamente la final del certamen. Superlíder de Inglaterra contra Superlíder de España. Dos mandones absolutos que tienen sus respectivas ligas postradas a sus píes. Lástima que se enfrentaron en octavos.
Creo que ni en la peor pesadilla catalana parida en los más oscuros pasadizos del barrio gótico en la vieja municipalidad, hubieran imaginado un escenario tan terrorífico. Ir 3-0 abajo en el minuto 20 contra el Chelsea parecía el más espantoso de los mundos posibles para los azulgranas. Quién iba a decir que los catalanes iban a extrañar tanto a Rafita Márquez. Los tres goles iniciales del Chelsea se fraguaron en medio de conspiraciones en la media cancha. Lampard, Gallas, Terry, Duff encontraron senda avenida por el lado derecho y en 20 minutos ensartaron tres pelotazos en las redes de Valdez. Como si fuera cualquier cosa poner patas arriba a los catalanes, los de Londres les hicieron tres goles casi idénticos. Pero no contaban con la astucia de Ronaldinho y se olvidaron que en Barcelona saben más de ataque que de defensa. El 3-2 llegó tan rápido como había llegado el 3-0, casi en un abrir y cerrar de ojos. Y parecía cuestión de trámite para el 3-3, pero estos postes, siempre tan inoportunos, salen a pasear al campo y van por donde no los llaman y ese poste no deseado tuvo a mal atravesarse en el camino que el camerunés Eto había elegido para tirar a gol con arquero vencido. Y sí, esa máxima esta muy choteada, pero sigue surtiendo efecto: El que perdona pierde. Perdonaste Eto, no tuviste pólvora en tu zapato para matar. En cambio, Terry si tuvo un buen arsenal en su cabeza para anidar el 4-2 en las redes. Lástima por la falta a Valdez que aun reclaman los de la Rambla. Los más nobles caballeros ingleses también se permiten una pequeña trampita cuando está en juego su imperio.
4-2. La liga le sabrá a magro consuelo a Barcelona y los nuevos ricos de Stamford Bridge tienen derecho a soñar con la gloria que sólo puede comprar el dinero cuando se condimenta con buen futbol

El Eterno Retorno de la tragedia merengue

Hace un rato se jugó Juventus vs Real Madrid. Sabía que sería un partido harto distinto al de ayer y no me equivoqué. Si ayer vimos un derroche de ofensiva verticalidad, hoy todo estaba cantado para ver una sinfonía de futbol técnico, de esos partidos que llevan el librito del entrenador tatuado al pasto. Si algo distingue a los equipos de Fabio Capello es su endiablada frialdad. La Juve arrancó sin demasiados apuros, demostrando que lo suyo es cuidar marcadores y no buscar remontarlos, aunque los tenga en contra como era el caso. Parecía que Madrid se iría de Los Alpes sin despeinarse demasiado y por ahí algún optimista fanático de los del Paseo de la Catellana, hubiera aventurado la apuesta a que Ronaldo en descolgada marcaría el gol visitante que sentenciaría a la Vieja Señora. Y ciertamente estuvo a punto de hacerlo, pero además de la excelsa técnica individual, hace falta una dosis de suerte para hacerle un gol a un equipo de Capello, máxime cuando el portero es Buffon. Los de Turín no modificaban el librito. Jugaban pacientes, sin prisa alguna por marcar ese gol, conscientes de que tarde o temprano caería ese error defensivo, ese pequeño titubeo en el área que les permitiría atravesar la frontera. Del Piero no estuvo en su día. No fue de sus zapatos de donde salió la genialidad en esta ocasión. Comprensible que fuera relevado. Lo que de plano no se entiende es como alguien como Trezeguet podía estar calentando la banca. El esperado titubeo en el área merengue llegó y Trezeguet con tijera de postal puso al píe de Los Alpes la firma franco-argentina en la red. Otra vez la frialdad italiana y los traicioneros nervios del madridistas haciendo de las suyas. Los tiempos extras estaban cantados. Me encontraba yo sentado frente a la tele en una fondita de la Delegación La Mesa, justo frente a la Penitenciaría, aguardando la llegada de Jorge Hank para iniciar un recorrido por las oficinas de la más vieja de las delegaciones municipales. Saboreaba suculento caldo de res y me preparaba mentalmente para ver a Buffon y a Casillas hacer de las suyas en los penales. Faltaban sólo cuatro minutos para llegar a la fatídica decisión vía los once pasos, cuando el uruguayo Zalayeta hizo la maldad en el área y aprovechando un rechace en extremo tímido de Raúl Bravo, puso el 2-0 matador. Una historia que se repite. Un Eterno Retorno que se consuma una vez más. Madrid es echado a patadas de Europa, sólo que cada vez más pronto. Hace dos años, también contra la Juve, fue en semifinales. Hace un año, contra el Mónaco, en cuartos de final. Hoy la Juve nuevamente convertida en bestia negra, los mandó demasiado pronto a parir chayotes al Paseo de la Castellana.

Epílogo

Como son días laborales, no he podido ver más que los resúmenes de los otros juegos. Milán despachó a Manchester sin derrochar esfuerzos, con un 1-0 típicamente italiano, como les gustan allá en San Siro. La capital de la moda se impuso a la cuna de la Revolución Industrial.
Al Arsenal no se le hace conseguir el sueño europeo. La pólvora de los cañoneros se moja cuando apuntan al continente. Los Bávaros muniqueses les dieron su buena dosis de cerveza con un 3-1 de ida y el 1-0 de la vuelta fue insuficiente. El Liverpool será la única esperanza de los españoles. A los ibéricos no les queda más que echarle porras a Rafita Benítez y Luis García. Los del puerto beatlesco, más españolados que el Real Madrid, están para soñar. Y ya nada más para terminar, oigan muy bien los que les digo: Ojo, mucho ojo con el Lyon. No nada más por el 7-2, que le recetó a Bremen, flamante campeón de Alemania, que redondea un global humillante de 10-2, atípico en una competencia de estas. No. El Lyon viene jugando como demonio desde hace unos meses. Mucho ojo con ellos, que allá en mi Lyon Francia también cantan como José Alfredo, que la vida no vale nada y hay algo más que historias de carniceros, correos robados y carboneros de ultratumba. La orejona huele a León.