Deambulo por la Librería El Día buscando un libro que ilumine mi existencia. Me he encaprichado por Un maestro de Alemania de Rudgier Safransky, pero no lo encuentro.
Pienso en la biografía novelada de Javier Villaurrutia que escribió Ángel Palou o en Crónica del pájaro que le da cuerda al Mundo de Murakami.
Al final me decido por un texto que no estaba en mis planes: Quema de brujas en Logroño de Leandro Fernández de Moratín. La portada es magnífica: Los Aquelarres de Goya y por lo poco que he hojeado tengo la sospecha de que hice una buena elección.

También compré un six de aguas quinadas, el último que quedaba en el Calimax de Río. A veces este producto es muy complicado de encontrar. El vodka tónik es el único de mis vicios donde el elemento activo es más fácil de conseguir que el pasivo. Y es que en cualquier changarro encuentras una botella de vodka, pero no en cualquiera encuentras agua quina.

Ya no me gusta Letras Libres y Enrique Krauze se me hace el colmo de la pedantería. Pero resulta que en enero de 1999 compré el primer número de Letras Libres y en febrero el segundo, en marzo en tercero y así sucesivamente. Cada mes decía, bueno, pues voy a comprarlo para no tener incompleta la colección. Cuatro años y medio después tengo todos y cada uno de los pinches números de Letras Libres y aunque la revista me resulte medio antipática, me siento obligado a comprarla.
Ahora busqué desesperadamente el número de agosto. En El Día ya tienen el de septiembre, pero el de agosto se les acabó (sin duda porque se trataba del exilio español del 39 y el dueño acaparó todas) En el Sanborns nunca tienen un carajo y en Anahuac tampoco pude encontrarla. Si alguien lo tiene, lo compro o canjeo pór alguna bebida embriagante. Mierda, soy el único cabrón de este mundo que hace esfuerzos por conseguir una revista que le caga la madre.

De vicios grafomaníacos

El vicio de escribir diarios y la adicción al blogueo compulsivo son propios de mi naturaleza. No concibo mi existencia sin estos grafómanos escapes que tanto placer me reportan.
Nos dice Leonardo Da Jandra: Inicié el primer diario a los dieciséis años. Se trataba de ponerle alas a los sueños, y comencé a pilotear una nave con todo el deseo de que puede ser capaz un adolescente atractivo y asesino-
Me anticipé por seis años a Leonardo. Yo inicié el mío a los 10 años, en ese mítico año de 1984 en el que tantas cosas iniciaron para mí.
Mis padres me regalaron un cuaderno muy bonito de pastas duras para que escribiera la historia de mi vida y vaya que hubo cosas que escribir en el orwelliano año.
En 1984 dejé de ser hijo único, pues el 30 de septiembre nació mi hermana Ana (que en este momento preciso está en un pueblito vinícola de Francia y empezará a trabajar en los viñedos cortando uvas, dicho sea de paso)
En 1984 fui presa de un enamoramiento desgarrador y por primera vez en mi vida derramé lágrimas por una mujer. Resulta que me volví loco por mi prima hermana Erika y aunque suene pretencioso, ese idilio infantil fue algo más que un tatuaje en mis sentimientos
En 1984 descubrí el heavy metal con discos gloriosos como el Stay hungry de Twisted Sister, Condition critical de Quiet Riot y 1984 de Van Halen. Sí, esos discos en formato Lp fueron mi regalo de Navidad y 20 años después sigo clavadote en la misma tecla metalera.
Desde entonces me dio por escribir la historia de mi vida, algo que he hecho de manera casi ininterrumpida.
Vuelvo a citar al huatulqueño- gallego: - Escribir un diario suele ser la manera más segura de perderse en la seudoeternidad, aunque lo que se busque sea más bien la permanencia de la memoria-
El diario es a mi juicio la única posibilidad de no morir ahogado en la alta mar de la vida. En 2003 descubrí el blog y confieso, no sin pena, que abandoné en gran medida la tinta y el papel para pasar a la fibra óptica. Pero lo más trascendental es el hecho de que del papel ultraprivado con caligrafía ilegible, muté a este escenario público cibernético. Pero ojo, no hay que confundir: el blog no es mi diario. Aquí no escribo absolutamente todo lo que me pasa ni lo que pienso. Digamos que casi todo, pero no todo. Mucha razón tiene Nanilkah cuando señala que todo aquello que escribes puede ser usado en tu contra. Y resulta que algunos personajes del universo político periodístico se han enterado de la existencia de este blog y suelen leerlo. Dado que estos personajes son escorpiones que pican con la cola, utilizarán cualquier paso en falso o cualquier declaración comprometedora para hacerme caer en una trampa. Por ello hablo muy poco de mi trabajo en este espacio y no revelo mis sentimientos más oscuros, si bien debo decir que nada de lo que aquí escribo es mentira.


Otra cita sabia de Da Jandra: Entre lo último que leí he encontrado pocas obsesiones perdurables. Y quiero entender aquí por obsesión un doblegarse del sujeto ante sus delirios esenciales: Kant ante el método, Hegel ante el sistema, Marx ante la Historia...; pero en el ámbito estrictamente literario Lowry es uno de los candidatos más sólidos para ser campeón de los obsesivos.

Un poco, solo un poquito de tira mierda musical (traigo ganas de joder, ustedes disculpen)

A la gente le molesta mi brutal honestidad en materia de gustos musicales. Ayer, estando en la Ciruela Eléctrica me preguntaron si lamentaba la muerte del Piporro. Les dije que sí, pues en verdad la muerte del buen Lalo González, mi paisano, me tiene triste y después de todo, su música llegó a mis oídos mucho antes que el rock, pues mis padres lo ponían todo el día. Ahora sí que crecí con él y se me quedó pegado el Taconazo-
Después me preguntaron por Celia Cruz y les dije educadamente que por mi la negra se puede pudrir. La salsa y la música cubana jamás me ha gustado ni ha influido lo más mínimo en mi vida. Sí Guiller-mo Cabrera Infante, di que soy un inculto redneck metalero de cantina texana por despreciar la música del país que abandonaste como cobarde para ir a vivir a Londres, pero al menos soy brutalmente honesto. Estoy hasta la madre de que en cada pinche Sanborns y en cada estación de radio estén jodiendo todo el día con su azuucar. Ya estoy hasta el culo de que todo mundo se declare devoto de esa doña. Me caga la salsa al igual que me caga Silvio Rodríguez y todos los pinches trovozos estilo Lugar del Nopal. La gente cree que porque me gusta la literatura me deben agradar necesariamente esos poetastros cubanos, pero la realidad es que me aburren bastante. Cuando fuimos a su tierra natal, la ciudad de Matanzas, nos llevaron al viejo teatro de afrancesado estilo donde supuestamente comenzó su carrera y el guía duro y dale con la pinche Celia, como si fuera la octava maravilla.
Cuba estuvo bien para ir de viaje una vez, pero no es mi prioridad volver. Carolina detestó ese país. Yo la pasé bien, pero hubiera preferido mil veces estar en Inglaterra o en Escocia. El calor latino no es lo nuestro- Preferimos mil veces la frialdad de un londinés que la candela hipócrita de un habanero que solo piensa en sacarle lana a los turistas


También alguien se molestó cuando me preguntó si pensaba ir al concierto de Café Tacuba y le dije que para mi escuchar a esa banda era peor que embarrarme cagada de perro en la lengua. Detesto todo eso que llaman rock mexicano, pero dentro de esa letrina, Café Tacuba tiene una mención honorífica como el mayor pedazo de mierda (bueno, algunos de mis paisanos regios de ridículo nombre le hacen la competencia). No se porque detesto tanto a esa banda. Lo poquísimo que he escuchado de ellos me parece aborrecible, empezando por el tono de voz. Dicen que soy intolerante. Caray, nunca he sido de esos que dicen - yo oigo de todo y lo disfruto-
De toda la letrina del rock mexicano y la avanzada regia, solo salvaría por cierta nostalgia a los Caifanes y a Santa Sabina, al igual que los conciertos del Tri con su peste a mota y chemo. No es que tenga muchos discos de ellos, pero al menos escucharlos me genera cierta buena vibra.


Leo en la revista Loft sobre cierto movimiento de tango electrónico. Me genera una insoportable hueva tan solo imaginarlo. No necesito ni siquiera escucharlo para pronunciar un honestísimo No Mames-
El tango en si mismo es perfecto y no veo que necesidad haya de meterle loops y cosas del estilo. Me le van a romper la madre bien y bonito a mi Piazzolla con sus pinches marcianadas y eso me molesta bastante. El tango no necesita de eso para estar de moda, como afirma la odiosa revista- En fin, eso me pasa por andar comprando pinches publicaciones de yuppie- Juro solemnemente no volver a hacerlo-

Estoy escuchando en los audífonos un death metal de aquellos, un señor DEATH METAL. Nile. El disco se llama Black seeds of vengance. Los auténticos faraones del death americano. Sus letras hablan de pura mitología egipcia y atentos como son, se permiten incluir en el disco una explicación del significado histórico de cada canción.

Impure am I
Impure I spill my seed
Upon barren earth
And spit the face of the Goddess
Unclean am I
Unclean I copulate
With the hands of the God
And defile the gates of Ishtar.
Unblessed am I
Unrepentant

Nile- Defiling the gates of Ishtar




The scourge of Amalek is upon you
The seed of Amu hath oppressed you
They hath urinated upon you
And made you to eat feces
They know not Ra
They are enemies of Asar
They hath defiled your tombs
Violated your women
And made victims of your little ones

Nile-- Black seeds of vengance


A estos infernales faraones tuve la oportunidad de escucharlos en vivo en el Brick by Brick de San Diego el año pasado. Ahora encabezan una gira junto a los alemanes Kreator, los polacos Vader y los suecos Amon Amarth. Por desgracia no pasarán por San Diego y lo más cerca será en LA- La verdad de las cosas, merece la pena acudir a escuchar este ritual de Santísima Muerte.

Relectura kunderiana

Me gusta perderme un rato en la contemplación de mis tres libreros y elegir un libro al azar para relectura. Hace unos días estoy demasiado entretenido en releer desordenadamente Los testamentos traicionados de Milan Kundera. Este libro cayó en mis manos por vez primera en el otoño de 1994. Mi novia de aquel entonces lo sacó de la biblioteca del Tec y me lo prestó (en aquel entonces yo sobrevivía con puros libros prestados). Recuerdo demasiado la recurrente escena de ir a bordo de un camión San Nicolás- Tecnológico absorto en el libro de Kundera. En la Navidad de 1998 mis padres me lo regalaron e ingresó oficialmente a mi biblioteca.
Su relectura me ha emocionado, sobre todo lo referente a la herencia kafkiana. También los lectores conformamos un tribunal implacable. El proceso contra Joseph K. es eterno. Este pobre hombre ha oscilado entre la culpabilidad y la inocencia por casi 90 años de ininterrumpido juicio. Y es que según Milán, los primeros kafkólogos consideraron culpable a Joseph K. Cuando yo leí por vez primera El proceso, allá por 1991, Joseph K. me cayó mal. En el fondo deseaba su condena. Yo me sumé al tribunal que lo consideraba culpable.
Cito textualmente a Milan: Contrariamente a Orson Wells, los primeros interpretes de Kafka estaban lejos de considerar a K. como un inocente que se rebela contra lo arbitrario. Para Max Brod no cabe la menor duda, Joseph K. es culpable ¿Qué ha hecho? Según Brod, es culpable de su Lieblosigkeit, de su incapacidad de amar. Joseph K. liebt niemand, er liebelt nur, deshalb muss er sterben- Joseph K. no quiere a nadie, tan solo coquetea, por lo tanto debe morir.

Música en mis audífonos: Richard Wagner, Cabalgata de las walkirias. Todo un orgasmo marcial-
Excelente disco de la colección Planeta de Agostini que incluye Sigfrido: Los murmullos de la selva, El crepúsculo de los dioses, El holandés errante y los Maestros cantores de Nuremberg-


K y Mersault

En el mismo año que leí El proceso (de hecho algunos meses antes) cayó en mis manos, por recomendación del mismo maestro, El extranjero de Camus. Para algunos, existen innegables similitudes entre Joseph K. y Mersault. La gran diferencia de sus procesos, es que mientras Joseph K. nunca se entera de que se le acusa, Mersault es condenado por matar a un árabe sin otro motivo que no fuera erradicar el tedio de un medio día bochornoso.
En lo personal siempre me ha caído mejor Mersault. Me gusta su actitud frente al tribunal y sin saber explicar la razón, comprendo los motivos por los que le disparó al árabe en la playa. Cuando el sol pica en mi cara y el aburrimiento se infiltra en mis venas, me es imposible no sentir cierto antojo de disparar un plomazo- En cambio la cobardía y la sumisión de Joseph K. me resultan patéticas, aunque debo confesar que algunas veces (o acaso muchas veces) suelo sentirme culpable sin serlo. Sí, hay mañanas en que me siento culpable ¿Será de existir?


En torno a Salman Rushdie

El buen Milan ha tenido a bien ponerme a meditar sobre el destino de un autor al que hace tiempo no visito. Se trata de Salman Rushdie. Al igual que el mundo entero, supe de la existencia de Salman Rushdie en 1989 cuando el gobierno fundamentalista de Irán tuvo a bien dictarle la Fatwa (no voy a caer en la hipocresía de decir que antes de eso Rushdie estaba entre mis autores favoritos) Siempre he pensado que Rushdie debería darle un porcentaje de sus ventas al gobierno iraní. Mal que bien, les debe agradecer varios miles de dólares de libros que jamás se hubieran vendido de no haberse sucitado el escándalo (también pienso que por los mismos motivos Blancornelas debería pasarle una pensión a los sicarios del Logan que trataron de asesinarlo en 1997, pero esa es otra historia)
La cuestión es que poniéndome a analizar objetivamente la obra de Rushdie, creo que a la larga la condena a muerte acabó por hacerle daño y no hablo solo de la hueva de pasar la vida entera vigilado por Scotland Yard, sino de la valoración literaria de su obra.
Y es que Versos satánicos es en realidad una muy buena novela, pero está condenada a ser considerada a priori como una novela escándalo y a no ser valorada como una gran creación literaria.
La masa y los medios conocieron a Rushdie y se volcaron a comprar sus libros, pero los estudiosos de literatura jamás lo tomaron demasiado en serio. Hace poco, en la Biblioteca Benito Juárez encontré un librito de un autor mexicano experto en culturas islámicas (olvidé el nombre) que trataba de las razones de la condena a Rushdie. Fue un librito de oportunidad escrito unas semanas después de que se conociera la noticia de la fatwa. El autor en cuestión confesaba con docta pedantería desconocer a Rushdie y describía a Versos satánicos como una novela alucinada y a Salman como un escritorzuelo locochón. Su valoración es injusta. No podría decir que Rushdie es de mis autores de cabecera, pero sí lo considero un buen escritor. Luego de Versos satánicos leí Hijos de medianoche, los cuentos de Oriente y occidente, Vergüenza y en 1999 Suelo bajo sus píes. Ninguna de sus novelas me ha decepcionado, aunque desde hace cuatro años no se me antoja leerlo. He ojeado Furia, pero no me ha nacido comprarlo. En fin, la cuestión es que Milan ha logrado que me ponga a recordar, al menos por unas horas, a su amigo Salman

Desde los tiempos de James Joyce sabemos que la mayor aventura de nuestra vida es la falta de aventuras. La Odisea de Homero se trasladó al interior- Sofista Banaka


Dice Nietzsche: Un pensamiento viene cuando Él quiere, de modo que es un falseamiento de la realidad decir: el sujeto yo es la condición del predicado pienso. Un pensamiento llega al filósofo como desde fuera, como desde arriba y desde abajo, constituyendo su especie peculiar de acontecimientos y rayos.

Un poquito de Heidegger y testamento traicionado

La desdivinización del mundo (Entgötterung) es uno de los fenómenos que caracteriza a los Tiempos Modernos. La desdivinización no significa el ateísmo, sino que designa la situación en la que el individuo, ego que piensa, reemplaza a su Dios como fundamento de todo; por mucho que el hombre pueda seguir conservando su fe arrodillándose en la iglesia, rezando al píe de la cama, su piedad sólo pertenecerá en adelante a su universo subjetivo. Tras descubrir esta situación, Heidegger concluye: Así es como los dioses terminaron por marcharse. El vacío que se produjo en consecuencia fue colmada por la ex-ploración histórica y psicológica de los mitos.

Disco que está en mis audífonos: Mob Rules de Black Sabbath. El himno indiscutible es The sign of the Southern Cross, pero Country Girl me prende de manera especial.

El peor negocio de los jaladores

Soy una presa muy apetecible para los jaladores de la Revo. Cada que camino por esa avenida, ellos se dedican a infestar mi entorno como rémoras, haciendo esfuerzos por hablarme en inglés (si supieran que llevo la X en la frente) Imagino perfectamente sus pensamientos- ese güerito trae harta feria y anda en busca de putas- Si supieran los pobres que nunca en mi vida he invertido un centavo (y como dijo Don Teofilito, ni invertiré) en nada que se parezca a prostitución. Ni teiboleras, ni putas ni fauna por el estilo. Jamás he pagado ni pagaré un centavo por sexo. Que lo paguen ellas si quieren o que paguen los jodidos que son incapaces de ligarse a alguien (puedo presumir que mis únicas incursiones a tables de Tijuana han sido para efectos de reportajes pagados por el periódico). Tampoco se puede decir que sea un comprador asiduo de artesanías mexicanas ni monos de yeso y tampoco me he tomado una foto montado en un burrito rayado. Básicamente acudo al Centro a comprar discos en la Ciruela, revistas en la Anáhuac y de vez en cuando una camiseta en Last Temptation, pero los jaladores no ofrecen ninguno de esos productos. Luego entonces, soy su peor negocio. Los jaladores se decepcionan horriblemente cuando luego de escuchar su perorata en mal inglés, me oyen contestarles en perfecto español un frío y pedante -no gracias-.

Loft

Entre la posibilidad de pagar mi estacionamiento en el Sanborns o comprar un producto, opté, como siempre, por la segunda opción. Nada de Proceso, Milenio o La Tempestad. En esta ocasión decidí comprar por primera vez en mi vida un ejemplar de la Revista Loft.
Para tener 122 páginas con tan buena fotografía y excelente calidad de papel, debo admitir que su precio de 25 pesos es menos que una ganga.
Daniela Urzi es una belleza, eso sí no lo discuto y su presencia en la portada es un gancho para cualquiera (vende lo que le pongan y también muchas revistas), pero luego de darle una hojeada, puedo afirmar sin temor a equivocarme que Loft no es definitivamente mi tipo de revista. Ahora sí que se pasa de yuppie el pinche producto. Aunque bueno, de pagar estacionamiento a tener fotos tan buenas de mi tocaya por módicos 25 pesos, puedo afirmar entonces que fue una buena elección.


De un K sobre otro K (ambos checos)

No se puede ir más lejos que Kafka en El Proceso; creó la imagen extremadamente poética del mundo extremadamente apoético. --- Milan Kundera


Kafka es un checo que escribió en alemán. Milan Kundera es otro checo que acabó escribiendo en francés, aunque ambos (sobre todo el primero) sean el mejor gancho y postal del turismo intelectualoide que invade las cervecerías de Praga.

You will sleep in a bed of lies
You will wake up in the middle of the night
You will pray for mercy and bleed
You will bleed for me.

Primal Fear

Futbol noctámbulo

Con su brillante idea de jugar en la madrugada, el Barcelona y el Sevilla sentarán un precedente que acaso marque la regla del futbol del futuro.
En lugar de despertar con una espantosa cruda el domingo e ir a curarla al estadio bajo el Sol de las 12:00 del medio día, el futbolebrio aficionado podrá salir de un antro, una cantina o un concierto para irse al estadio en la madrugada a seguir la parranda.
Un partido de futbol como after concert party o como torna boda. La verdad no suena nada mal.
Al menos a los siempre desvelados y juerguistas catalanes no les molestó nada la idea, pues 80 mil almas acudieron al Camp Nou. Ya me imagino el metro Les Corts a las 2:00 de la mañana pintado de azulgrana. Ni siquiera les afecto que la madrugada en cuestión no fuera de domingo sino de miércoles.
El partido terminó hace un rato y en unos momentos más los catalanes se tendrán que preparar para ir a sus trabajos. Claro, a menos que sean como nosotros, pues supongo que acudir a un partido de futbol en la madrugada, es causa más que justificada de ausentismo laboral según la Ley Federal del Trabajo de la conciencia de cada mexicano. Sí, me acuerdo de Japón- Corea hace un año y de todo ese mes que me la pasé en calidad de tecolote gritando goles desde la cama mientras Carolina dormía plácidamente. Pero una cosa es ver el juego desde tu casa y otra muy distinta acudir al estadio. Tal vez en el futuro el futbol se transforme en espectáculo propio trasnochadores. Me hubiera gustado vivir una experiencia así. Por lo menos Rafa Márquez podrá presumir que su debut oficial en la Liga de las Estrellas se dio en un juego que por su horario ha pasado a engordar el libro de los records futbolebrios.

He tomado la responsable decisión: No acudiré al Street Scene de San Diego. No creo que lo lamente mucho siendo realistas. En honor a la verdad he gastado cantidades industriales de dinero en los últimos meses y los 150, 200 o más dólares que me gastaría si sumamos cervezas, prefiero invertirlos en una buena afinada a la nave o en empezar a engordar un cochinito para comprar otra.
En realidad lo único que de verdad me duele es no ver a Sex Pistols. En el verano de 1996 estando en Massachussets me tocó ver la reunión de las Pistolas y para dichos efectos hasta renté una nave para poder llegar hasta Great Woods. Un Juanito Rotten rechoncho, cachetón y payaso fue capaz de ponernos en vibra pistoliana y aunque en honestas palabras de ellos mismos fue un porqueriozo y lucrativo tour, la verdad que fue un concierto memorable (la verdad todo el 96 fue memorable) A mí me gustó mucho.
También me latería mucho ver a Bad Religion y digamos que si de pilón me ofrecen a REM no me enojo aunque tampoco es mi máximo. La cuestión es que no acudiré. Tampoco es para tanto.
Con Maiden y Dio tuve más que suficiente para llenar mis oídos de calidad y con saber Slayer y Arch Enemy estarán por estos rumbos en noviembre, me basta y sobra para ser feliz. Ello me hace comprobar una vez más que yo puedo desperdiciar fácilmente un platillo de punk sin que me sienta mal por ello, pero jamás podré resistir un buen platillo de metal.

Dado que estamos hablando del Casillero del Diablo, Me permito incluir un pasaje de Lo que yace en el culo de Amber Aravena- Es el pasaje abajo mencionado en el que la absurda y antojable Amber pasa la Navidad recorriendo el Golden Gate- Dejemos que se a ella quien nos cuente su casillera experiencia sanfranciscana.

Por lo menos la pasada Navidad fue digna de recordarse. Pasé toda la noche recorriendo el Golden Gate, ida y vuelta una y otra vez. Si fuera tan maniática de las cifras como Derek, hubiera contado más de 10 vueltas en ambos sentidos. Tal vez fueron muchas más. Llegué cuando estaba atardeciendo y cruzar el puente me produjo tal excitación que decidí hacerlo otra vez. La segunda fue mejor que la primera, así que hubo una tercera y después una cuarta y así hasta que amaneció y el tanque de la gasolina estuvo vacío. Solo detuve dos veces la marcha, ambas para descorchar una botella de Casillero del Diablo. Minutos antes, en una licorería de San Francisco, compré todas las existencias de Casillero que había en la cava, 17 botellas para ser precisos (ya me estoy pareciendo a Derek) Bebí las dos botellas mientras recorría el Golden Gate pisando al fondo el ace-lerador. En el stereo puse un disco de Mercedes Sosa. Por un momento pensé que ese era mi destino último. El Carpe Diem total estaba en recorrer un puente de un lado a otro. ¿Podía alguien impedírmelo? Suponiendo que no fuera consumiendo alcohol, no estaba haciendo nada ilegal ¿O se puede impedir a una ciudadana que dedique el resto de su vida a dar vueltas en un puente? ¿Que las parecería? Mientras la sociedad mundial hablaba horrorizada del terrorismo y el Presidente regaba las flores de la guerra, mientras un millón de imbéciles ahorraban para comprar una casa y otro millón huía de sus deudas crediticias, Amber Aravena había encontrado el sentido de la vida en recorrer un puente. Tal vez hasta pude declararme a mi misma como la fundadora de una secta cuyo único ritual de pertenencia fuera el gastar la gasolina dando vueltas en el Golden Gate. Pero mi papel de sacerdotisa de la nueva secta se extinguió al amanecer del día de Navidad. Dos botellas de Casillero habían tocado fondo y yo me estaba durmiendo en el volante. Pensé dejarlo al azar, como si se tratara de apostar que sucedería primero: Mi detención a cargo de un policía californiano o mi estrellamiento contra uno de los barrotes del puente. Increíblemente, ni una de las dos cosas sucedió y dado que hasta mi instinto suicida parecía estar amodorrado, acabé por largarme del puente para ir a dormir a un hotelucho en el Barrio Chino. Dormí casi de corrido hasta el amanecer del otro día. Cuando desperté ya era 26 de diciembre. Debo haber dormido unas 22 horas. El anciano de la recepción se tomó la libertad de entrar al cuarto en la mañana para verificar que no me hubiera suicidado. “Disculpe, pero en esta época la gente se siente sola y les da por matarse”, se justificó. Me largué del hotelucho y volví al Golden Gate no sin antes volver a llenar el tanque de la Durango dispuesta a agotarlo dando vueltas. Pero ahora me aburrí muy pronto. Luego de la tercera vuelta ya estaba harta del Golden Gate y de San Francisco, así que volví a largarme a la carretera.- Continuará

Cuenta la leyenda que el gran amo de los viñedos chilenos, Don Melchor Cocha y Toro, tenía entre todas sus barricas un vino favorito cuyo secreto solo unos cuantos conocían.
Un vino tinto denso, fuerte, cuyo cuerpo luce a contraluz como la sangre oscura. Celoso de guardar el secreto de este gran elixir, Don Melchor Cocha y Toro optó por inventar una leyenda para ahuyentar a los impertinentes que osaran merodear por las secretas barricas.
Don Melchor logró hacer circular el rumor de que en el lugar donde guardaba su vino predilecto se aparecía con cierta frecuencia el mismísimo Diablo.
Siendo los chilenos una de las culturas más católicas del Continente, nadie se atrevió a husmear entre las diabólicas barricas. Y fue esta leyenda popular la que bautizó a ese oscuro y delicioso potaje con el nombre de Casillero del Diablo.
Ayer mismo al caer la tarde Carolina y yo sucumbimos a los encantos de este delicioso tinto tan similar a la sangre, cuya presencia se hace sentir en las entrañas sin timidez alguna.
Bendito sea el Diablo que danza en el fondo de esa botella.
Mi personaje Amber Aravena, una chilena de 33 años oriunda de Temuco, es una devota del Casillero. La noche de Navidad del 2002, Amber se la pasó dándole vueltas al Golden Gate de San Pancho bebiendo una botella de Casillero tras otra. ¿Algún día podré emularla?


De vez en cuando, no está de más recordar que en el ejercicio de lo cotidiano, el Reino de la Imaginación suele imponerse al de los sentidos. Mirar el vacío, desear el vacío, emprender la caída con sed de Infierno.
Cuanto maldito contraste hay en mí espíritu, qué mórbida banalidad me caracteriza.
Por momentos, una claridad tan insoportable me permite ver las entrañas del abismo sobre cuyas fauces navegamos, el maldito pozo siempre oculto al final del viaje.
La Muerte, la siempre Santísima Muerte como compañera y no poder arrancar de tajo el miedo. La Muerte, Tu Muerte cruzando la calle, susurrándote al oído quien sabe que acertijos, el vacío y su magnetismo, la seducción de Thanathos y yo...yo aferrado a esta pinche superficie.



SLAYER, ARCH ENEMY SE ACERCAN

Puta madre- Satanás me alegró la mañana- Un lunes típicamente sobreviviente del más cruel de los insomnios puede iluminarse de un momento a otro. Mi compañero Hugo pasó por mi lugar y pronunció las palabras mágicas: ¿Quieres que te acreditemos para Slayer? Y yo ¿Queeee? Y sí, efectivamente, no es broma, Slayer estará en el 4 & B el día 21 de de noviembre. A huevo. Pero sepan ustedes que no viene solo. Los suecos de Arch Enemy con su bellísima Angela Gossow abrirán el concierto. ¿Puedo acaso pedir algo más?
El grave problema es que el 4 &B es un lugar que está maldito para mí. Cuatro conciertos me han cancelado en ese sitio o a la hora de los putazos se me ha complicado ir. La cuestión es que no conozco el 4 & B
El 17 de septiembre de 2001 tocaba Megadeth, yo ya tenía mi boleto y mierda, que a los moros se les ocurre tirar las pinches torres egocéntricas. Todos los conciertos se suspendieron y por lo demás, aunque se hubiera celebrado, yo no hubiera podido asistir, pues para el día 17 de septiembre ya andaba yo en las profundidades de la mismísima manzana podrida. Después Megadeth se desintegró por la repentina enfermedad de Dave Mustaine y tuve que conformarme con haberlos visto una vez en mi vida, en el otoño de 1998.
La siguiente gran ilusión se dio cuando se anunció la tocada de Slayer para el 11 de febrero de 2002 en ese mismo sitio. Compré mi boleto como con dos meses de anticipación y el mero día, llegando a la puerta del antro, nos dicen que el concierto se cancelaba por la repentina muerte del padre de Tom Araya, vocalista de la banda. El concierto fue reprogramado para dentro de dos semanas. Volvía ir y mierda, mierda y recontramierda, el concierto se volvía a cancelar.
Furioso fui a devolver mi boleto y poco después me entero que el concierto fue reprogramado para el 30 de abril. Lo tomé con reservas y a la hora de los madrazos, cuando quise comprar mi boleto, ya estaba sold out. Intenté colarme como prensa pero por si fuera poco ese día me pegó un gripón de aquellos. Semejante tragedia solo puede olvidarla con medio galón de Jack Daniels sabiamente combinado con las fuertes dosis de antigripales que había tomado ese día. Debidamente colocado, todavía nos animamos a ir a la Plaza, pero yo iba tan puesto, que azoté en el suelo y me falseé un píe. Bueno, eso lo supe al otro día, pues estaba tan anestesiado que en ese momento ni lo sentí.
La tercera gran trageia, y creo yo la mayor, fue la cancelación de la tocada de Blind Guardian que estaba agendada para el 14 de diciembre de 2002.
Un día antes, el camión del grupo chocó en las carreteras de Washington luego de tocar en Seattle y cancelaron su concierto. La presencia de Blind Guardian en América es absolutamente atípica y es poco probable que vuelvan por aquí. La verdad lo lamenté demasiado, pues ver a los bardos de la Tierra Media en concierto es toda una experiencia según se.
Ahora se abre una nueva posibilidad de ver a Slayer y solo espero que la maldición no se repita.
Por lo demás la experiencia de Arch Enemy en vivo ya la viví y es en verdad alucinante.

¡LIVING FOR METAL¡

Ahora mismo escucho en los audífonos el Anthems of Rebelion, nuevo disco de Arch Enemy que adquirí el martes 26, que fue exactamente el día que salió a la venta.
Un disco brutal, agresivo, limpio, bien trabajado. Arch Enemy tiene la vibra machacante de Carcass, pero con una limpieza que los carniceros del Reino Unido jamás lograron-
Por lo demás, las letras escritas por Angela son siempre las que me transmiten más esa oscura vibra de odio y desolación absoluta.

This is killing us
Fighting the truth a losing battle
We belive in nothing
Just hatred each other

We have chosen to suffer
Feeling nothing but hate
It s eating us up from the inside
Taking our feelings away

Silent Wars?Lyrics Angela Gossow
Music. Michael Amott Christopher Amott


I spit in your face preachers and leaders
Spewing false dogma to their belivers
A nation of wolves haunting the sheep
Their fangs in your flesh
So painful and deep

Despicable Heroes?Lyrics Angela Gossow
Music : Michael Amott Christopher Amott-



Piporro RIP

Esta muerte sí que me duele . Fuera de oportunismos hipócritas la muerte de Eulalio González sí me puede y mucho. Crecí escuchando su música y desde que era muy pequeño, el Piporro me hacía reir a carcajadas con sus canciones. Mis padres y mis tíos lo escuchaban a cada momento y de niño podía (y de hecho puedo hoy en día) recitar de memoria sus chistes y canciones. Arnulfo González, los Ojos de Pancha, El Taconazo, Don Baldomero, Chulas fronteras, El párpado caido, El Tragabalas me hicieron pasar buenos momentos. Hace poco mi suegro compó una caja con tres cds del buen Piporro y para no ir más lejos, mí último cumpleaños lo pasé bailando y cantando sus canciones.
La gente cuestionará como un radical metalero puede tener entre sus colección varios discos de Piporro y yo respondo que jamás en la vida he negado mi vibra norteña (Norteña de Nuevo León, por que la música sinalonese, con todo respeto, es una vil mierda)
Al Piporro tuve la oportunidad de conocerlo gracias a mi tío Agustín que era muy amigo suyo y pude platicar con él en algunas fiestas familiares a las que acudió como invitado. Un señor simpatico y sencillo como pocos, con la típica vibra del hombre de campo neoleonés.
Hay muchos fallecimientos que me pasan de noche, pero no puedo ser indiferente a la muerte de Piporro. La suya es la verdadera escuela de la música norteña. En fin , donde quiera que estés, si hay redoba pa el bailazo, sin miedo la pistola, que siga el Taconazo. ¡AJUA¡