Ideas cursis y dionisiakas sobre el orígen del arte femenino

Tierra fértil y semilla, creadora por naturaleza y musa eterna, poseedora y dadora de la belleza, la mujer ha dado a la ex-presión artística un rostro único e inigualable en sublimación y misterio
Tal vez no sería descabellado afirmar que las primeras expresiones plásticas del ser humano, fueron creaciones de una ma-no femenina.
Mientras el hombre, cazador y guerrero, desafiaba el caos terrenal, la mujer, con un mayor espacio contemplativo, intuía lo absoluto.
Suerte de conjuro, invocación o acaso una inconsciente sed de inmortalidad, pinturas rupestres y petroglifos requirieron necesariamente un instante contemplativo.
En ese sentido, fue la mujer quien accedió a la eternidad del instante, a ese hablarse de tu con la plenitud que solo puede lo-grarse mediante el pleno hipnotismo que el proceso creador ejerce en el artista..
El instante lleno no está en ningún futuro, sino que siempre se encuentra ahí, en la eternidad de una obra de arte. Aquella que ha cortado los lazos que la unen a su creador Basta con aprehender es instante mágico, para lo cual hay que aprender a estar eternamente en el presente, a tener presencia de espíritu.
Por lo tanto, la tarea suprema es la producción o aprehensión dentro de una obra de aquellos instantes de suprema consu-mación en el ser. Esa fue en el principio de los tiempos una tarea femenina.
El arte es anterior a la babélica confusión de lenguas y tal vez hoy en día represente el único medio absolutamente univer-sal de comunicación plena. De hecho, puede considerarse como un poder que triunfa sobre el caos del lenguaje, sobre las ca-denas del concepto.
La palabra rompe el silencio de las cosas carentes de ella, pero es incapaz de captar en conceptos la infinitud universal.
La belleza del arte es mejor, más elevada —de acuerdo con Hegel— que la belleza de la naturaleza, puesto que está hecha por seres humanos y es la creación del espíritu. Pero discernir la belleza en la naturaleza es también el resultado de la cultura y de las tradiciones de la conciencia —en el lenguaje de Hegel: del espíritu.
Sin embargo, la historia del arte, o al menos del arte considerado clásico, nos arroja un saldo final donde a la mujer se le ha reservado para siempre el papel de musa inspiradora de los grandes genios, pero pocas veces el de creadora. Una Giacondda de Da Vinci, una Eva de Durero, una Maja de Goya, son reflejo del de esa flama creadora que una mujer puede crear. Pero no el era dado ejercer como la constructora material de la obra que inspiraba.
Y ha sido privilegio casi exclusivo de los movimientos artísticos del Siglo XX, enseñarnos hasta donde puede llegar la sensi-bilidad creadora de una mujer cuando tiene un pincel en las manos.
Dice Nietzsche que hay que estar templado trágicamente para mostrarse digno del júbilo estético. Es necesario estar desilu-sionado y sin embargo, apasionadamente enamorado de la vida, aún cuando se haya descubierto una gran futilidad .
El consuelo metafísico del arte, dice Nietzsche, no es ninguna esperanza vaga del más allá, con sus compensaciones y ali-vios y con su promesa de un mundo futuro de la gran justicia. He ahí la fórmula trágico- dionisiaca: Sólo como fenómeno es-tético se justifican la existencia y el mundo por toda la eternidad.

Las claves de un blog leído

En la sala de Juntas de la Redacción de Frontera discutimos como hacer para que nuestro periódico tenga más lectores. A veces se me cierra el mundo. Es inevitable pensar que a todo el mundo le gustaría leer lo que yo leo. Delirio egocéntrico. Di-go esto porque tal vez deba convocar a una junta conmigo mismo para saber como atraer más lectores a mi blog. Entonces me pregunto ¿Luego entonces, yo quiero que mi blog tenga muchos lectores? ¿Que es lo que me hace a mi leer un blog? ¿Porque hay blogs que consulto todos los días, incluso más de una vez y hay otros que me bastó abrirlos una vez para saber que jamás regresaría? No lo sé. Estoy tratando de pensar en las claves. Tal vez me ayude a descifrar como diablos hacerle para traer más lectores a Frontera.
Eso me hizo pensar en varias claves que hacen que ante mí un blog sea popular o impopular, por supuesto más allá de lo estético.
Así que voy a hablar únicamente como lector de blogs y no como productor de los mismos.

1 - Lo primero que requiere un blog para ser leído es la constancia. Constancia significa renovarse a cada momento. Enviar por lo menos un posting cada día o varios al día si es posible. Un blog es como un periódico o una revista. Si yo abro un blog y me doy cuenta que el último posting fue de hace unos cinco días, es un mal comienzo para mi lectura. Es un periódico vie-jo. Caduco. Tal vez mi alma de periodista practicante se impone a la de amante de la literatura, pero en el blog busco nove-dad, inmediatez. Cuando uno consulta el blog de Nanilka o el de Rafa, sabe que cada vez que lo abra encontrará inevitable-mente algo nuevo y eso es el primer paso. Salvo los fines de semana, que suelo estar demasiado borracho, he cumplido al píe de la letra con mi vicio de escribir a diario.

2- Me gustan los blogs definidos. No es una regla, pero me gustan esos estilos que creen en sí mismos y apuestan a la conti-nuidad. Cada bloguita tiene su personalidad y es inevitable que el espacio cibernético sea un reflejo de lo que hay en su alma. Pero hay blogs, como el mío, que son sumamente esquizofrénicos. Eso no me gusta mucho. Mi blog tiene carácter de vomito-rio y como tal arrojó en él lo que me pase por la cabeza en ese momento. Ahora mismo escribo sobre las cosas que me gustan de un blog y dentro de cinco minutos a lo mejor escribo sobre un libro, meto un fragmento de un cuento, hablo sobre un grupo metalero o tengo un arranque de odio. Ya no quiero ser esquizofrénico pero no lo puedo evitar.
Hay blogs demasiado definidos en su personalidad y estilo. Uno los abre y sabe lo que va a encontrar. El de Nanilka es tal vez el más definido todos y el más fiel a su vocación. Morcillo es fiel a sus cuentos cochinones, Juan Carlos Reyna y Bruno Ruiz a sus formas breves de prosa poética, Noe era fiel a su poesía, Carlos por error era fiel a sus historias de rayas y gays, el semita de Prensa amarilla es fiel en su fanatismo sionista radical, pero el resto son como yo, esquizofrénicos.

3- Me gustan (o me gustarían) los blogs que hablen de cosas que me pueden resultar interesantes. La mayoría de los que hay, con excepción de la literatura, (y el futbol en el caso de Mr Phuy), no tocan tópicos de mi especial interés, pero la forma en que lo narran los hace a algunos especialmente interesantes. Si hubiera blogs de metaleros o de aficionados a los Tigres de la UANL o uno dedicado a algún autor de mi predilección, los leería diario. Aquí debo aclarar que si el blog es demasiado es-pecializado y el tema no me interesa, suelo abandonarlo de inmediato. Un blog que solo hable de música electrónica, por ejemplo, es una invitación al tedio y la hueva. Jamás lo leeré.


4 – Creo que un gancho muy fuerte para leer un blog, no es el blog en sí, sino el interés que despierte en nosotros la perso-na que lo escribe. Es lógico que despierte interés leer el blog de un amigo, una novia, una morra que nos gusta, un guey que odiamos y un largo etcétera. En ese sentido yo estoy en un terreno neutral, pues salvo mis dos compañeros de trabajo que me indujeron a este vicio, no tengo el gusto de conocer personalmente a ningún otro bloguita ni se nada de sus vidas. Pueden es-tar seguros de que practico un comunismo bloguero, pues como personas todos los que integran la lista me son absolutamente desconocidos y por lo tanto mi criterio no está contaminado por sentimientos. Los conozco únicamente como bloguitas.


5- Me gustan los blogs honestos. Me gustan los blogs irreverentes- Me gustan los blogs que no pretednen otra cosa más allá del placer de bloguar-

6 – Con este delirio de espías y voyeurs, es inevitable que los blogs que tengan carácter de confesionario lleguen a ser atractivos, siempre y cuando no sean pretenciosos.

En fin, es tiempo de escribir la columna Agua Caliente por la cual me pagan y no de hacer clasificaciones absurdas. Solo puedo decir que según creo, esas son cosas que me hacen leer un blog, pero yo no sigo ninguno de esos parámetros, salvo el de escribir a diario. Ni modo, soy un esquizofrénico. Uno no es lo que quiere, sino lo que puede ser-

Un poco de periodismo sentimental

La mañana del 31 de enero de 2003, Francisco Javier del Real Hernández salió de su casa en Otay sin imaginar que la furia del Mar no lo dejaría volver.
Tampoco su madre Irma Hernández del Real podía intuir siquiera que aquella mañana sería la última en que vería a su hijo de 20 años, el único varón de la familia, antes de que desapareciera en el Océano Pacífico.
Aquel 31 de enero, Francisco Javier no acudió a trabajar como lo hacía cada mañana, sino que se fue con sus amigos a las playas de Rosarito para poner en práctica una afición que sus padres le tenían terminantemente prohibida: El surf.
Francisco Javier había tenido algunos problemas de conducta y rendimiento académico y recientemente había dejado la preparatoria.
Llevaba algunos meses trabajando en una fábrica y sus amistades empezaron a cambiar poco a poco. También sus intereses cambiaron.
De las cascaritas de futbol callejero que cada noche jugaba en su cuadra, pasó a interesarse por el deporte que desafía la fu-ria del Océano.
A sus padres no les gustaban sus nuevas amistades, aficionados a la práctica del surf y le prohibieronq ue desarrollara esa nueva afición, pues el joven Francisco Javier nunca aprendió bien a nadar.
Pero toda aquella actividad prohibida ejerce una innegable seducción sobre los jóvenes y Francisco Javier no pudo resistir la tentación de salir con sus nuevos amigos.
En su trabajo, pidió cambiar el asueto del Día de la Constitución por un descanso el 31 de enero, que aprovecharía para irse a Rosarito.
Pese a ser Invierno, el día era cálido y soleado, inmejorable para la práctica del surf en las playas rosaritenses.
Pero a diferencia de sus amigos, Francisco Javier no dominaba el deporte de la tabla ni estaba al tanto de lo traicioneras que son las olas del Pacífico.
Pasaban unos minutos de las 12:00 del medio día. Francisco Javier vistiendo su short negro marca nike y portando una ta-bla profesional de surfeo entró en las heladas aguas del Océano. Junto con él sólo iba un amigo del que su madre ni siquiera conoce el nombre.
Se adentraron algunos metros en el mar. Las olas eran fuertes y parecían perfectas para poder deslizarse sobre su cresta.
Pero Francisco Javier no solo no pudo consumar su sueño se elevarse sobre la ola, sino que ni siquiera pudo volver a nadar hasta la playa.
Minutos después su amigo, exhausto, alcanzó la arena, pero había perdido de vista a Francisco Javier. Ni siquiera se veía su silueta a lo lejos.
En vano esperaron largos minutos a que saliera. En vano recurrieron a los salvavidas de la playa. El mar se había tragado a su amigo.
Solo hasta que cayó la noche, uno de los amigos surfers, de esos que eran considerados como malas compañías, tuvo que dar la noticia de la desaparición de Francisco Javier a sus padres.
Pese a ser noche cerrada, sus padres desesperados llegaron a buscarlo a la playa en donde había sido visto por última vez. Sus esfuerzos y los de Rescate Acuático fueron infructuosos. Su hijo nunca apareció.
Desde entonces han pasado 13 días y nada se sabe de Francisco Javier. En la pequeña oficina de la Dirección de Bomberos de Rosarito está pegada su fotografía, pero nadie ha llamado hasta ahora para reportar el hallazgo de algún ahogado. Ni Res-cate Acuático, ni Bomberos ni el Semefo.
Cada noche que pasa, la esperanza de que esté con vida va decayendo en el ánimo de sus padres. A Francisco Javier se lo tragó el Océano Pacífico. Hasta ahora esa es la única explicación.

Una duda ¿Quien escribe el blog prensa amarilla? ¿De donde salió? Es el penúltimo en la lista de Rafadro. Deduzco que es argentino y supongo que es judío. En fin. Tal vez sea mejor no volver a consultar jamás ese sitio y ahorrar corajes. Es la pri-mera vez que un espacio de estos me hace encabronar y rabiar en serio. Algunos blogs me resultan francamente interesantes. Otros me ponen contento y algunos me son absolutamente indiferentes. Pero este es el primero que me hace sentir odio. Lo mejor es contar hasta tres, respirar profundo y pensar en la frase de Voltaire: “Podré estar totalmente en contra de tus ideas, pero defenderé hasta la muerte el derecho que tienes de expresarlas”. Finalmente, fue mejor que no haya yo encontrado una forma de comunicarme con el autor del blog. Hubiera cedido al arrebato de escribirle algunos insultos. Sin duda le habría de-dicado expresiones de las que después me arrepentiría.
Su blog dice estar libre de acentos y mayúsculas y de entrada da la impresión de ser un foro de análisis político, pero no es más que un cerdo pasquín sionista. Su autor es un ser seducido por la verborrea de Bush y Sharon, un ente que cree vivir en un medieval universo de ángeles y demonios, de almas buenas (gringos y judíos) y malvados terroristas (por supuesto mu-sulmanes, o tal vez latinoamericanos o alemanes) Una mente que se creyó la basura del Antiguo Testamento y sin duda cree pertenecer a un pueblo elegido que habita Israel por ser su Tierra Prometida. Alguien que piensa que su maldito Jehová per-sonificado en Sharon y Bush está listo para ahogar a al pueblo palestino, alemán e iraquí en las aguas del Mar Rojo que solo se abren para dejar pasar a su pueblo hacia su gloria. Mierda. Cuantas cosas le contestaría a ese individuo. ¿Sabes prensa amarilla, quien quiera que seas, que tu líder moral es el verdadero terrorista de medio oriente? ¿No te duelen los miles de ni-ños palestinos mutilados por el puerco gobierno al que defiendes? ¿Te gustaría ser una madre iraquí y saber que vas a morir solo por la enfermiza paranoia antiterrorista de tus pinches dirigentes mesiánicos? Ándale pendejo, sigue leyendo New Repu-blic y Washington Post. Sigue creyendo que el mundo está lleno de entes malvados que conspiran contra tu pueblo elegido. Anda y regocíjate sobre los escombros de Irak y que te sea de provecho su petróleo. Y mejor ya no digo más cosas.
Pensé que este paraje cibernético estaba libre de propaganda política, pero ahora veo que no. En fin, prefiero ya no expre-sarme en este sentido. Estos son temas delicados y si escribo lo que pienso al respecto, seguramente me van a mal interpretar.
Este será mi único posting embarrado de cagada política. Lo siento, pero necesitaba desahogarme.

Sobre los personajes de Welsh y Leydelmonte

Hasta ahora caigo en la cuenta. Heather Thomson e Ipanema Dávila son dos almas gemelas. Son dos hermanas espirituales como lo fueron Baudelaire y Poe. Ipanema nació en Durango, Heather en Glasgow, tienen la misma edad, ambas han sido congeladas por la literatura en la segunda mitad de sus veintes. Están insatisfechas, sumamente insatisfechas y algunas no-ches tienen tienen sueños húmedos. Y aunque ellos no lo saben, Hugh y Gastón están hermanados por su membresía en el club de las nulidades sexuales.

Artículos Cosmo del mes recomendados por Heather

The vaginal and clitoral orgasm
Is your partner good in bed?
How,s your sex life?
Does size really matter?
Improve your sex life

His toxic sperm is inside me, tryng to batter through into my egg. Thank heavens for little pills. I find my clit and, dream-ing of a mystery lover, rub deliciously---Heather Thomson, also known in some select circles as Sexy Fuck-

We are the undefeated
Tv in the shade
Girls at all our parties
We have really got it made

Iggy Pop

Un texto de Gogol adaptado a Tijuana

No existe nada mejor, al menos para Tijuana, que la Avenida Revolución. Ella significa todo ¡Como refulge esta calle, or-nato de nuestra Ciudad¡ Ni el más mísero de sus habitantes cambiaría la Avenida Revolución por toda la riqueza del mundo.
No nada más el hombre de 25 años, de magnífcios bigotes y traje maravillosamente cortado, sino incluos también aquel de cuya barbilla nacen pelos blancos y tiene la cabeza tan pulida como una fuente de plata, se sienten entusiasmados por la Ave-nida Revolución. ¡Y que decir de las damas¡ ¡Oh¡ Para ellas, la Avenida Revolución es aún más agradable. ¿Y para quien no es agradable? No hace uno más que entrar en ella y percibir el olor a paseo. Sin importar que vaya uno preocupado por algún asunto importante e indispensable es seguro que al llegar a ella todos los asuntos se olvidan.
Es el único lugar donde la gente se exhibe, sin sentirse presionada por la necesidad o el interés comercial que envuelve a todo Tijuana.
Se puede decir que el hombre que se encuentra en la Avenida Revolución, es menos egoista comparado con el de la Sán-chez Taboada, Bulevar Gato Bronco, Agua Caliente, Paseo de los Héroes, Insurgentes y todas las demás calles. En ellas la avaricia, el afán de lucro y la necesidad aparecen reflejadas en los rostros de los peatones y de los que la atraviesan velozmen-te en las guayinas, calafias, u otro tipo de carruajes. Nicolai Vasilievich Gogol-

Sobre mi blog

Tal vez deba escribirse (o acaso ya exista en alguna librería gabacha) un texto que se llame blogs for dummies o algo por el estilo. Todo lo que usted siempre quiso saber de los blogs y nunca se atrevió a preguntar es otra opción. Yo sería el primero en comprarlo. Y es que en lo que se refiere a la cuestión puramente técnica, soy un consumado ignorante de todo cuanto se refiere a la ciencia del blogueo.
Yo inicié en este vicio por recomendación de Paty Blake. Ahora soy un adicto y ya no puedo dejarlo. El problema es que nunca me tomé el trabajo de preguntar como hace uno para que su blog sea más atractivo visualmente. Tampoco se como enlistar mis favoritos, poner un espacio para recibir mensajes o cosa por el estilo. La computación no es lo mío. Yo me limito a escribir y punto, pero creo que no le vendría mal alguna imagen. Un Eddie de Maiden sería lo más apropiado sin duda.
Eso sí, escribo y escribo bastante. Más de lo que es políticamente correcto y pienso que aunque no soy un homo videns en el sentido sartoriano de la palabra, nunca está de más un poco de decorado.
El blog se llama Eterno Retorno por el concepto nietzschiano del mito, pero el concepto Cuna de Porquería obedece más a su realidad. Esto es un vomitorio cibernético. Aquí se albergan muchos de mis peores deseos. También muchas trivialidades de mis aficiones literarias, futbolísticas y metaleras. Hay quien me ha dicho que el blog es por momentos demasiado agresivo. De hecho en la página del TJBF alguien (¿quien es Jockey?) parece estar molesto con lo que escribí el otro día acerca de los teorreícos. Ya lo dije en otra ocasión. No soy un sastre que acostumbre confeccionar sacos para nadie en especial. Si tuviera que atacar a alguien, empezaría por su nombre. Tal vez este blog deba tener un Parental Advisory al inicio. No por las malas palabras, sino por esa dosis extrema de Thanatos que infesta mi mente y que inevitablemente tiende a caer en esta pantalla.

Día de compras

Hoy fue un día de compras rápidas. Una escapadita en medio de la alta mar laboral. Quería tener listo el regalo de Caroli-na. Sí, seguramente el improbable lector imagina que soy un prototípico consumista que va y compra corazoncitos para el Día de San Valentín. La respuesta a la duda es No. La razón por la que nosotros celebramos tan puntual y emotivamente el 14 de febrero, fue porque en ese día, hace cuatro años, empezamos a vivir juntos. No escogimos la fecha. Ese día nos entregaron el depa que habíamos rentado y yo simplemente saqué una cuantas chivas de la casa de mis padres. Mera casualidad, pero para nosotros es el auténtico Día del Amor y como tal lo festejamos. Al final me decidí por una gabardina y una chamarrita de la Charlotte. Espero le gusten.
Consumista y vicioso como soy, cedí a la tentación de comprarme una antología de cuentos de Gogol que me costó 62 pesos. Pensé que hoy tendría más tiempo para leer, pero me equivoqué. También fui a pasar lista a la Ciruela y me compré un disco de Rhapsody, concretamente el Power of the dragon flame (tercera compra discográfica del año) a un costo de 60 pesos, pues es de esos ejemplares destinados para promoción en las estaciones de radio y cuya venta está prohibida, excepto para los ciruelos, que siempre consiguen material por el estilo.
Por supuesto me quedé con ganas de más. Casi siempre sucede lo mismo. Estaba el Death is just the begining VII. Está com-pilación de la Nuclear Blast, empezó siendo de puro death y hoy en día es una recopilación de lo más completa que baraca todo tipo de géneros, pero se sigue llamando igual. Se incluyen bandas que nada tienen que ver con el death tales como Ma-nowar, Startovarius, Hamerfall y hasta S.O.D. Costaba 210 pesos y mi dictado superyoíco me reprimió. También había dos discos de Lucca Turelli como solista y una compilación de Obituary. Siempre me quedo con las ganas. Pero basta de consumismo musical y literario, al menos por esta semana.

Hay quien piensa que ser reportero de investigación es lo máximo. Creen que es como estar en el paraíso. No es así. Uno tiene que darle demasiados latigazos a la imaginación para engendrar algo digno de ser leído y mi imaginación yace en un pantano. Definitivamente, la nota diaria es cómoda dentro de su burocrática incomodidad. Lástima que uno tenga que vivir pendiente del aborto diarreico que arroje el culo del El Mexicano. Nunca he querido ser editor y me he negado a ocupar tal cargo, pues detesto estar todo el día encerrado en la redacción con una corbata amarrada al cuello. Aquí ser editor significa ser un empacador de notas. Es casi un trabajo de maquila. Pero con la creatividad tan amodorrada como la tengo, tal vez ha llegado mi tiempo de empezar a maquilar.

Olvidé mi mochila en casa. Ahí cargo mis libros de cabecera, que generalmente son tres y además, muy importante, los papeles del carro. Esto significa que ante el más mínimo Apocalipsis vial, no estaré en posibilidades de demostrarle al Muni-cipal que yo soy el dueño del carro y que no lo he robado. Mis iniciativas periodísticas yacen en el fondo de un pantano. La lluvia me pone nostálgico y a la vez nervioso. Tengo la firme intención de emprender una rápida fuga al centro sandieguino, pues hay algunas cosas que debo hacer por allá. Desde hace un rato compré El viaje vertical de Vila Matas y aún no lo he le-ído. El cielo amenaza con diluvios universales para mañana y pasado.

Sobre el futbol uruguayo
Hay quien señala que nuestro futbol es demasiado irregular. Dicha irregularidad, dicen, se manifiesta en que cada semestre hay un campeón distinto. Bueno, al menos no nos aburrimos. En Uruguay, desde que arrancó el profesionalismo en 1932, pa-saron 44 años antes deque hubiera un campeón que no fuera Nacional o Peñarol de Montevideo. En 1976, en plena dictadura militar, el Defensor logró arrebatarles una migaja a los dos grandes. En los años ochenta hubo un poco de más variedad, pero a partir de 1991 la tendencia montevideana se retomó. En los últimos once años, seis títulos han sido para Peñarol y cinco para Nacional. Si a alguien le interesa saber el palmarés del profesionalismo charrúa tome nota: Desde 1900, tomando en cuenta era amateur y profesional, a la fecha Peñarol tiene 46 títulos, Nacional 38, Wanderers 4, River Plate (no confundir con el de Argentina) 4, Defensor 3 y Danubio, Bella Vista, Central Español, Progreso y Rambla Juniors tienen uno.
Un par de datos más- Uno de los mejores regalos que se me podría hacer, sería una camiseta de los carboneros del Peñarol. Me encanta esa combinación de colores. Mario Benedetti es hincha del Nacional.- Recuerden, el futbol es una de las cosas por las que vale la pena estar vivo.

Caigo en la cuenta de que yo rara vez escribo mi nombre y no mucha gente me llama por él. En el medio periodístico se estila más el apellido y los que no me dicen Salinas (en Monterrey me decían Basave), se refieren a mi con el ordinario y genérico “güero”.
Yo mismo no pienso en mí con mi nombre. Tal vez porque en hebreo significa Dios es mi juzgador. ¿Hay una mayor mentada de madre para un ateo como yo? En el nombre llevo mi lastre. Dios me juzga y me juzgará por siempre. ¿Y por que crimen he de ser juzgado yo por Diosito? Muy fácil. Estoy acusado de ser un deicida.

Los gringos son muy aficionados a registrar toda clase de records. Si los blogadictos tuviésemos esa clase de pasatiempos e instituyéramos el Guiness del universo Blog, sin duda habría datos interesantes. Imagino una especie de página de sección deportiva de diario californiano con decenas de tablas distintas: Más posteos en un día. Posteo más corto. Posteo más largo. Más tiempo sin postear. En fin. Habría tarea para rato. Por lo pronto, creo haber encontrado un record no solo dentro del planeta blog, sino dentro de la literatura universal. ¿Quien es el autor que ha escrito más veces su propio nombre dentro de un párrafo? Adivinen. Se rinden? No hay duda: Nanilka de Ensenada. Es algo impresionante. No la conozco ni tengo referencias de ella, pero me doy cuenta que esto de hablar de uno mismo en tercera persona es una buena receta. Su blog es ágil, musical y dinámico. Por lo demás, dicen que es una buena terapia el pronunciar o escribir el nombre propio.

Deber ser muy difícil firmar la sentencia de muerte de un blog. Supongo que en las estadísticas de la mortalidad bloguera, la causa más común es el ahuvamiento, la falta de inspiración o la simple y humana desidia.
Tal vez Noe Carrillo es el primer bloguita que conscientemente decide matar a su blog y asumo que lo hizo por causas muy diferentes a las arriba mencionadas. Poner punto final y decir hasta aquí hemos llegado. El blog se disuelve o más bien dicho se suicida. Sus razones tendrá y me parece que su actitud es sumamente honesta. Una lástima, pues el suyo era el blog más estrictamente poético de los que hasta ahora he leído. Descanse en paz Mañana en la batalla piensa en mi.

Sobre la música contestataria

Hace rato escuchaba rolas de Exploited: “Let, start a war said Maggie one day....” Y me he puesto a meditar cantidad de cosas. En mi arsenal discográfico tengo un buen bonche de bandas punketas y hardcoreras que defecan sobre Tatcher y Rea-gan.
Margaret llenaría varios discos con rolas en su honor. “How does it feel to be the mother of a 1000 deads” le cantaba Crass en relación a la guerra de las Malvinas. Y no solo bandas punketas. Eddie, (la mascota de Maiden) aparece en un célebre di-bujo acuchillando a Maggie y por ahí el buen Morrisey le dedica Margaret in the guillotine. A Reagan no le fue mejor. Los Dead Kennedys le dedicaron más de un disco, Agnostic Front , Sick off it all, Youth of today, Bad brains se cagaron sobre él. Incluso llegó a existir una banda hardcorera llamada Youth against Reagan. Honestamente pensé que el mundo no volvería a vivir años tan oscuramente fascistas como esa infausta primera mitad de los ochenta. Pero me equivoqué. Bush supera todos los límites. Y las expresiones artísticas se han olvidado de él. No he escuchado una sola rola o visto algu a creación que tenga a bien defecar sobre el hocico de ese aborto. No es que las bandas punketas de los ochenta hayan logrado demasiado, pero al menos había un odio muy sano, una loable reacción contra los opresores. Let start a war said Georgie one day podría cantarse hoy en día, pero nadie dice nada. Hace tiempo dejé de creer que el mundo se cambiará con gritos y batacazos. Se muy bien que ni siquiera los más comprometidos activistas como fueron Crass lograron cambiar algo. Mucho menos un Chaos Uk o un Exploited. Pero al menos tenían la dignidad de insultar al poder y llamar a las cosas por su nombre. Ayer releía las letras del Scum de Napalm Death y me doy cuenta que son himnos universales de la globalifobia que 16 años después están más vigentes que nunca. Tal vez la música radical se quedó muy a gusto en su museo. Las ridículas bandas que se proclaman herederas del género se dedican a hacer el payaso. El punk se transformó en algo divertido, payasito, juguetón, baboso. Green Day, Offspring y Blink 182 se encargaron de ello. La cosa es ser tan naïf como sea posible. El punketo como sinónimo de un retrasado mental simpático. Un taradito de pelos pintados y pasatiempos escatológicos. Ni modo. Insultar no cambia nada, pero al menos incomoda. Yo les aseguro que si Reagn no estuviera enfermo, se acordaría de quien es Jello Biafra. No en balde el FBI anduvo tras la Alternative Tentacles como si se tratara de un foco subversivo.
También Maggie le mando sus avisos de Steve Ignorant y es un hecho que escuchó la rola How does it feel, misma que tu-vo un impacto fuerte entre los medios oficialistas quienes se tomaron el trabajo de desacreditarla públicamente. ¿Que pasa hoy en día?

En fin, eso es lo que se refiere a la música contestataria. En el plano puramente político estoy horrorizado. Las frases imperio del mal, luchar por el bien, liberar al mundo y de más sentencias escalofriantes vuelven a escucharse. Creo que Bush es más fanático y enfermo que Ronald. Ni una caricatura de un prototípico cerdo fascista en un fanzine punketo podría superar-lo. Me resulta la aberración más abominable que han abortado las barras y las estrellas. Desde hace varias semanas despierto con sus últimas llamadas para la guerra. No puedo creer cómo el mundo pueda meterse a dormir en la cama todas las noches con la imagen de ese carroñero en televisión y estar tan tranquilos. Vivimos a merced de alguien que es peor que Hitler y nosotros tan tranquilos. De Tony Blair ni siquiera hablo. Es un pobre sirviente sin dignidad. Creo que Churchill le escupiría con gusto en la cara. Y yo que pensaba que con la vuelta del laborismo el Reino Unido dejaría sus pasiones imperialistas a un lado. Pero Blair es una mentada de madre. Su servilismo hacia Bush no tiene límites. Al menos Tatcher tenía carácter. Ni parece que uno de sus politólogos de cabecera sea Anthony Giddens, el guardián de la socialdemocracia. ¿Que hacer cuando se viven tiempos tan oscuros?

Bueno, es momento de iniciar el día. La vuelta de tuerca de James aún no logra engancharme del todo. Los buenos libros lo ponen a uno como un heroinómano en síndrome de abstinencia cuando por causas de fuerza mayor se debe dejar la lectura. James aún no logra ponerme en ese punto con su tuerca.

Un disquito de At the gates y un café recalentado tratan de poner las cosas en su sitio. Breviario cultural metalero: El Slaughter of the soul de At the gates es como un concentrado del sonido Gothenborg en su estado más puro. Es un disco que ha sido comparado con justicia con el Raing in blood de Slayer. Apenas 30 minutos que resumen la escencia más pura de escena sueca. De efímera existencia, At the gates ha mutado en una buena cantidad de hijos bastardos, empezando por el sensacional In flames. Ahora mismo escucho Suicide nation. La rola número seis de los discos generalmente es muy buena.

Fragmento de un intento de noveleja que con uñas y dientes se resiste a ser abortada.
"Pero hasta la culpabilidad parace estar amodorrada esta mañana. Es como si el taladro que siente en la cabeza fuera capaz de extirparle todo razonamiento. Ni siquiera tiene ganas de escuchar música y solo acierta a clavar la mirada en el Oceano Pacífico.
Aunque sabe de su poder de sugestión, no deja de atribuir a un castigo divino esa manía de despertar tan temprano de sus parrandas más inconscientes. Parece que se tratara de un principio matemático; a mayor cantidad de alcohol, cocaína e inconsciencia en la cabeza de Ariel Zazueta, menos horas de sueño tendrá derecho a gozar. Ahora delante de él están los 87 kilómetros que aún lo separan de Tijuana y un domingo insufrible en el que por más esfuerzos que haga, no le será dado conciliar el sueño".

El lunes es un día que aspira a la santidad perpetua. Todos los lunes sueñan con por lo menos llegar a ser beatificados. Pero los lunes están condenados a un desmañanado purgatorio. Exixtir cuesta tanto trabajo en estos momentos. La semana es una cuesta arriba y yo un Sisifo intentando trepar una piedra llamada reportajes de investigación.
Hace mucho que no le pongo una veladora a San Lunes, pero este lunes tiene cara de pecador.