Algo sucedió con este pinche blog, pero prometo que no es mi culpa, de verdad.

Odio que sea horizontal, lo odio en verdad

Y no se como quitarlo

Tal vez ha llegado el momento de cambiar

Formato, estructura, colores

Eterno Retorno mutará

Ya tiene más de un año y ocho meses sin un cambio

Y lo que no cambia se oxida

Urge una revolución interna a mi blog

Cambiará el formato, el contenido será el de siempre

La misma pinche cuna de porqueria

No me gusta tener un blog horizontal. Odio esta nueva modalidad impuesta por quién sabe quien chingados

La historia que se oculta tras el nombre de Children Of Bodom refleja un misterioso caso de asesinato finlandes. Bodom es un infame lago de Finlandia, a unos 20 kilometros al norte de Helsinki. El 5 de Junio de 1960 ocurrió un acontecimiento escalofriante, digno de cualquier película de horror. Cuatro adolescentes, dos chicas de 15 años y dos chicos de 18 acampaban en el Lago cuando un hombre, asesino a tres de ellos, dejando al cuarto gravemente herido psicologicamente hasta hoy. Los nombres de las victimas eran: Tuulikki Anna (15), Björklund Maili (15), Boisman Seppo (18), y Gustafsson Nils (18) que fue el único superviviente.

Admito que soy una persona débil ante ciertos vicios, pero el juego no está entre ellos. Por alguna razón, el demonio que vivió junto a Dostoievski a lo largo de toda su existencia no ha venido a darme la mano en 30 años de vida. Nunca suelo apostar nada, jamás he ido a Las Vegas ni tengo ningún interés en ir. Me gusta la baraja y el dominó por el puro entretenimiento de jugar y matar el rato. La única vez que he ido a un casino fue en las afueras del poblado de Syracusse en el Estado de Nueva York y me aburrí como enano. Tampoco suelo apostar nada en juegos. Pero el destino está lleno de azares. Mis colegas de Comunicación Social del Ayuntamiento hicieron una quiniela con los ocho equipos que llegaron a cuartos de final de la Eurocopa. De a 100 pesos por persona, lo que arroja 800 para el campeón. Los equipos fueron sorteados en papelitos. Yo no estuve el día que se celebró el sorteo, pues estaba ocupado. Cuando llegué, me anunciaron que me había tocado Grecia. Puta madre, el patito feo dije yo. Se me hace que me hicieron trampa. Ni pedo, perderé 100 pesos. Y en eso que Grecia le pega a Francia. Ay cabrón, los helenos van muy en serio. Pero se toparon con el equipo que mejor está jugando en Europa: República Checa. La Cuna de la Civilización se toparía con los cerveceros de Milan Kundera, perdón Baros se apellida el goleador. Ni modo, hasta aquí llegó Grecia. Terminan los 90 minutos. Puta madre. Tiempos extra. Minuto 104, tiro de esquina, cabezazo de Dellas y Goool de Grecia. La Cuna de la Civilización a la Final. Primera vez que apuesto y estoy en la antesala de ganar 800 pesos. A menos de que Roberto Clemente, quien tiene a Portugal, acceda a negociar una repartición de puntos para asegurar una ganancia, sea quien sea el triunfador. Mi mano está tendida esperando el trato.

Don Quijote entre una y otra aventura durmió y sin duda soñó. Quizá soñó con Don Quijote, quizá soñó con la época en que era Alonso Quijano, quizá soñó con Dulcinea que empezó siendo un sueño y no Aldonza Lorenzo, pero, en fin, nosotros sabemos que no sólo en el Quijote sino en toda novela digna de ese nombre los personajes existen no sólo cuando están en escena, sino que viven durante su ausencia.
JLB

Bueno, todos los días se aprende algo. Blogger no postea el alfabeto griego. Alfa, Beta, Gama, Delta son símbolos desconocidos que al ponerle copy paste se editan como signos de interrogación. Había posteado la nota de un diario griego sobre el triunfo ante República Checa, pero blogger no me lo quiso traducir y la mera verdad no me voy a poner a averiguar como postear en ese idioma. De cualquier manera esos signos de interrogación vuelen en la cabeza de cualquier técnico del mundo que deba enfrentar a un equipo tan correoso y molesto.

Pasos de Gutenberg
Enviados especiales
Antología de nuevo periodismo hispanoamericano

Nuevo Siglo Aguilar

Por Daniel Salinas Basave


¿Sería correcto decir que me siento decepcionado luego de leer Enviados especiales? Por lo que respecta al contenido, definitivamente no. La mayoría de los 21 textos que se incluyen en esta pretendida antología del nuevo periodismo hispanoamericano están muy bien escritos y salvo algunas excepciones, son capaces de capturar al lector y dejarle un muy buen sabor de boca.
Sin embargo, y si me permiten usar términos muy simples de mercado, he de confesar mi profunda decepción por el hecho de que el producto no cumple con lo promocionado en el empaque.
Sí, son buenos trabajos, eso ni duda cabe, pero hay un pequeño problema: Apenas la mitad de los textos compilados entran los parámetros de lo que un mínimo de sentido común puede considerar como periodismo.
De entrada, el título resulta falso, pues se llama Enviados especiales, pero lo cierto es pocos de los participantes han vivido la inigualable experiencia de ser, en efecto, un enviado especial que acude a un sitio para elaborar un reportaje.
Vaya, sorprende que habiendo tantos certámenes del género en América, empezando por el Premio Nuevo Periodismo de Cartagena que tan buenos trabajos ha arrojado, una antología publicada en el 2004 nos presente como un paladín del reportaje a un Juan Villoro, a un Fernando Savater, a un Carlos Monsiváis o a un Alberto Fuguet.
Y aclaro, nada tengo contra un narrador como Villoro o un filósofo como Savater por citar sólo un par de ejemplos, pero resulta que ninguno de los dos es ni ha sido periodista como tampoco son periodísticos los textos que presentan.
El libro incluye, faltaba más, a Manuel Vicent, Juan José Millas, Antonio Muñoz Molina y Manuel Rivas, huéspedes permanentes de ese altar del nuevo periodismo que es El País Semanal e infaltables siempre que se habla del tema. Si bien ninguno es precisamente un reportero en activo, han vivido lo suficientemente cerca de de las salas de redacción como para conocer el oficio del tunde teclas.
Pero claro, también hay, por fortuna, algunos periodistas que son o lo han sido de tiempo completo como Roberto Zamarripa, Alma Guillermo Prieto Martín Caparrós o Rossana Fuentes- Berain.
El problema de reseñar antologías en tan poco espacio, es que no es posible hablar demasiado del contenido de los textos. Tan sólo me limito a señalar que me gustaron especialmente el texto de Alma Guillermo Prieto sobre el sectarismo en Río de Janeiro, la radiografía de una table-dancer de Sergio González Rodríguez, Diario de una periodista en Pakistán de Olga Wornat, La noche tropical de Caparrós, Cuba de Zamarripa y Los goles y el tiempo de Villoro, este último pese a ser el menos periodístico de los compilados y paradójicamente, el que abre la antología.
Sí, los textos en efecto me gustaron, sólo que como practicante y lector de periodismo tengo una comprensible curiosidad por conocer qué es realmente lo más destacado que han realizado los auténticos colegas de oficio y no lo que hacen un grupo de literatos consagrados a los que les sobra espacio en incontables antologías literarias.

A la literatura, y al periodismo escrito también, los han matado en nombre del radio, del cine, de la televisión. No es de extrañarse; al radio lo mataron en nombre de la tele, a las salas de cine las mataron en nombre de la video casetera y últimamente a los modernos les da por inmolar todo en el altar de sacrificios de su verdugo favorito: El internet. La red, dicen, será un Leviatán insaciable que acabará por llevar a sus fauces todo cuanto encuentre a su paso. La literatura, como siempre, está en la lista de potenciales víctimas, si bien jamás le han faltado heraldos que convocan a su funeral. De todas sus formas, la novela parece ser la favorita de los verdugos de la modernidad. He perdido la cuenta de las veces que he escuchado a la gente hablar de la muerte de la novela. Al cuento tradicional, o al menos en las formas en que lo concibieron Poe, Chejov y Quiroga, también le han querido otorgar su acta de defunción.
Y sin embargo, la literatura se mueve y está moviéndose más que nunca. Como esas especies animales sobrevivientes de las glaciaciones capaces de mutar sus pulmones de pez en un aparato respiratorio de anfibio que a su vez se transformará en mamífero, la literatura muestra un fascinante proceso evolutivo de adaptación a las nuevas tecnologías.

En el blog de Magda Díaz Morales leo una muy buena reseña de Asesinos sin rostro del narrador sueco Henning Mankell. Durante algún tiempo, creí que yo era el único ser sobre la tierra que disfrutaba de las aventuras de Kurt Wallander, hasta que hace unas semanas vi ejemplares de Mankell en la biblioteca de Quimerista y supe que él también gusta de leerlo. Ahora leo en el blog de Magda esa reseña y digo, bueno, al menos ya son dos que comparten mi afición. No estoy solo en el Mundo.
Por cierto que hace unos días he visto en que en el Imperio de Slim ya tienen Pisando los talones, la última novela del sueco. En ella, según leí, el anciano padre de Wallander muere y su compañero Svedverg desaparece misteriosamente. Ya me anda por leer ese librito, pero hay un pequeño problema: Como todo buen TusQuets cuesta 350 pesos. Lo siento por quienes están hartos de la delincuencia, pero aquí hay alguien que está fraguando un robo. 350 pesos serán como quitarle una pulga a Slim, quien de seguro nunca ha leído a Mankell, pues hasta donde se, el libro de cabecera del magnate libanés es la autobiografía de Bill Gates.

Por cierto, leo en el blog de Magda que cuando niña su padre le leía cuentos de Salgari. Ello me hace pensar que aunque existe una predisposición natural hacia ciertas aficiones, el gusto por la lectura puede ser fomentado. No con consejos estériles, sino con lectura. A mi también mi madre me leyó demasiado de niño, obras de Salgari por cierto entre otras muchas de caballería y literatura clásica. En gran medida ella es la responsable de esta adicción bibliófila incurable de la que no he podido rehabilitarme y que amenaza con enloquecerme como a un Alonso Quijano.

Sobre la marcha en México, ya lo he dicho: Es un burdo intento de la derecha por golpear a López Obrador. Hoy Reforma me lo confirmó con su descarado encabezado madreador. En fin, el DF y su política es asunto que me interesa muy poco. La marcha en Tijuana, es otra cosa. Tijuana y el DF jamás serán lo mismo, por bendita fortuna.
Yo no participé en la marcha pues a esa hora me encontraba en Ensenada y si hubiera marchado, no dudo que en mi periódico se les hubiera ocurrido ponerme a trabajar escribiendo una crónica del hecho, lo que sin duda hubiera realizado de buena gana, siempre y cuando la idea naciera de mi loca cabeza y no por encargo.
¿Hubiera marchado? Sí, desde el momento en que como habitante de esta ciudad y practicante del periodismo me indigna que le hayan quitado la vida a alguien que ejercía con honestidad mi mismo oficio. Que muchos de los que marchan son empresarios encopetados que lo hacen por ganar reflectores o socializar con las familias políticamente correctas, es cosa que me vale madre. Cada quién sabe sus propios motivos y a mí me valen un carajo los motivos de los demás. Se que en términos materiales y en el terreno de los hechos no cambiarás gran cosa marchando o no marchando, pero también es triste ver que a tu alrededor hay un baño de sangre e impunidad y la gente sigue sacándose un moco como si nada pasara.

Hoy la salud se decidió a abandonarme. Envío un ejército de crueles demonios armados con sus tridentes que se posaron en mi garganta, la desgarraron lentamente y una vez que la piel estaba al rojo vivo y en jirones, la atiborraron de sal. Dicho en otras palabras y para andar sin rodeos, desde ayer me duele un chingo la garganta, como hacía mucho no me dolía y en este momento hasta siento algo parecido a las alucinaciones de fiebre. Por supuesto que anoche ya recurrí al bien amado remedio del mezcal oaxaqueño, pero en estos momentos necesito arrojar varias tinajas de ese elixir divino para conjurar mi dolor. En fin, sólo les pido que no me hagan hablar demasiado. Por eso mejor escribo.

Escritores gruexos, hijos de Bukowski y otras rarezas del bestiario.

He leído con atención lo escrito por Nachón en torno a Fadanelli, para muchos el non plus ultra de los escritores gruexos, bukowskianos, nihilistas, malditos.
No sé que decir. Bajo mi humilde opinión, de Fadanelli lo más rescatable es por mucho su personaje Benito Torrentera, que aparece en Lodo.
De Guillermo he leído Más alemán que Hitler, Clarisa ya tiene un muerto y Lodo. Mi opinión sobre este autor se limita únicamente a esos tres títulos. No recuerdo muy bien los cuentos de Más alemán. Tendría que releerlos para opinar. Los recuerdo breves en extremo, clavados en diálogo interno, apenas situacionales.
Clarisa ya tiene un muerto es una novela que si bien me entretuvo, me permito tachar de en extremo pretenciosa y políticamente correcta. ¿Novela negra? Carajo, con todo respeto parece telenovela juvenil de Televisa. Si Torrentera es por mucho el mejor personaje de Fadanelli, Mario (que aparece en Clarisa ya tiene un muerto) es el peor de todos. Mario, se supone, es el malito de la historia, pero su construcción es tan en extremo pueril, obvia y ordinaria, que me recuerda al chico malo de cualquier película adolescente. El argumento de Clarisa ya tiene un muerto y sobre todo su forma de tomarse tan en serio dan al traste con la novela. Un chavo nihilista, vale madre, que se desenvuelve en ambientes de putas y yonquis (uy, uy, uy, que malo ¿dónde he visto eso?) Tiene dos amigas y amantes, ambas bellas por supuesto. Una chica fresa hija de papi que baila en un table dance con la intención de escribir una novela y una darkie-punk marginal de barrio, muy bonita por supuesto, gruexa, astuta, pero de buen corazón, como corresponde a una novela políticamente correcta. El malito, faltaba más, es un hombre rico, pedante, materialista, mentiroso e interesado. Completan el bestiario un atajo de trasvestis, putas y dealers. Clarisa ya tiene un muerto se toma demasiado en serio, lo cual la hace parecer francamente ridícula.
Todo lo contrario sucede con Lodo. Con una mayor economía de personajes y situaciones, aunque no de páginas pues es bastante más gorda, Lodo me parece por mucho la mejor novela que he leído de Fadanelli. Un filósofo viejo, gordo, que se regodea con delicioso cinismo en su fracaso, recibe un día la visita de una jovencita llamada Eduarda, que ha cometido un crimen. El trato es muy sencillo: Escóndeme en tu casa y protégeme de la policía a cambio de mis nalgas. Trato hecho. Más allá del desarrollo de la trama, lo más chingón de Lodo son sus personajes, tan bien logrados y propios de la novela picaresca. Aquí Fadanelli logra burlarse de si mismo y del mundo, con mención honorífica al universo de los intelectuales. Torrentera es la encarnación misma del fracaso de la filosofía. Podrás leer todos los libros del mundo y al final las nalgas de pobre chica ignorante serán siempre mucho más poderosas. Además pone en evidencia como el hombre de letras es un renacuajo sobre pavimento cuando sale de su universo intelectual para ingresar al mundo real.

Gutiérrez, Nachón y Welsh

Cada día desconfío más de la literatura de los gruexos. Cuando algún teporocho letrado se declara fan de Bukowski en medio de una parranda de cerveza barata de inmediato tiendo a desconfiar de él.
He conocido a mil y un pendejetes que tratan de emular al terrible Hank (y conste que no a Rhon) de la misma forma que mil y un pendejetes que apenas saben rasgar una guitarra o un bajo, tratan de emular a los Sex Pistols. Si Sid Vicious un pobre tecato que no sabía ni tocar el bajo pudo convertirse en el icono del punk ¿Por qué no podré hacerlo yo? Si Bukoswki, un cartero borracho, viejo, gordo y venido a menos pudo transformarse en vanguardia literaria ¿Qué me falta entonces a mí? Y sucede que al pensar semejantes pendejadas el Universo se llena de punks bukowskianos que van por el Mundo escupiendo sus creaciones nihilistas y al final son muy pocos los que valen la pena.
Dentro de los señalados por Fadanelli en Día Siete como ahijados de Bukowski, existen tres escritores que son los que en lo personal más respeto y considero imprescindibles: Pedro Juan Gutiérrez, Fernando Nachón e Irvine Welsh. Los tres comparten un rasgo que me parece fundamental: Sin dejar de ser crudos y decadentes, jamás abandonan su vocación a arrancarte una gran carcajada en el párrafo menos pensado. Lo más importante, creo, es que ninguno de los tres se toma en serio.

De Pedro Juan Gutiérrez me parece fundamental su Trilogía sucia de La Habana. En términos de forma, es el escritor que emana más la peste del cartero Hank, sin embargo le pone un buen toquecito tropical y latino a su narrativa. Para andar sin rodeos, Pedro Juan Gutiérrez me pasa más que Bukowski si por ahí me dan a escoger.
Sexuado hasta la médula (dejaría de ser cubano) pero atrapado por un nihilismo que hace delicioso contraste, Pedro Juan tiene el valor agregado de darte el retrato más crudo y actualizado de la Cuba contemporánea.
La Habana que yo recorrí en mayo de 2002 se parece mucho más a la de Pedro Juan Gutiérrez que a la de Cabrera Infante, Lezama Lima o Arenas.

Nachón fue el primer escritor políticamente incorrecto que leí en mi vida. Si tuviera que incluir aquí la odiosa comparación, diré que Nachón me recuerda un poco a Bukowski en algunos poemas, aunque lo que más disfruto es sin duda su narrativa, que es absolutamente original y puede prescindir de cualquier padrino literario. Es el escritor que mezcla con mayor malicia y habilidad literaria conceptos de lo más elevados en medio de la descripción más burda. La forma en que la teoría psicoanalítica irrumpe en un de repente y su increíble capacidad de burlarse de si mismo sin dejar de mantener un cinismo a prueba de bala, hacen de los libros de Nachón ejemplares irrepetibles. Balzac, Baudelaire y Kundera, irrumpen en medio de una parranda teporocha o un episodio de eyaculación precoz. También es quien destroza de manera más fascinante a los intelectuales y sus costumbres. Nachón es el más auténtico de los escritores malditos de México. Creo que está muy por encima de muchos aspirantes a punk que al tomarse tan en serio, fracasan burdamente en su intento de desparramar maldad.

Tienen todo el derecho del mundo a mentarme la madre por mencionar a Irvine Welsh como uno de mis escritores favoritos. La única diferencia, tal vez, es que después de Trainspotting, Welsh es un producto multinacional que ha sido tomado como gurú por varias tribus de indeseables. Sin embargo, ser un escritor que vende no es sinónimo de ser un escritor vendido. La crítica lo ha entronizado como el gran literato de la cultura rave y por ello tiene muchos adeptos entre los chicos fresas contraculturales adictos a las tachas y la homosexualidad fashion. Sin embargo, Welsh es, para andar sin rodeos, un escritor muy chingón. Las traducciones de Anagrama no son malas, pero cuando lo lees en inglés te das cuenta que tiene una habilidad demoníaca para jugar con las palabras y el slang escocés. Aquí frente a mí, tengo un ejemplar de Ecstasy en inglés y cada que tengo sobredosis de periodismo, abro una página al azar para regodearme.
De entrada, Welsh no es en absoluto un producto de la cultura rave. Si se trata de encasillarlo, diré es un producto proto punk, hecho con la piel de su ídolo Iggy Pop. Al igual que Nachón, tiene la habilidad de hacerte reír como hiena, si bien Welsh suele tomar cierta distancia de sus personajes, mientras que Nachón jamás renuncia a su vocación autobiográfica. Un punto de absoluta afinidad que me hace querer a Welsh, es su amor por el futbol (ya se que el deporte no es motivo para declararte adicto a un escritor, pero comprendo mucho a Welsh, pues toda su vida ha sido fanático de los Hibbies de Edimburgo, un equipo que al igual que mis Tigres, tiene largos años sin levantar una copa)

Fadanelli, aclaro, no me parece ni en sus intenciones ni en su forma un bukowskiano. Es un buen escritor, pero no lo compararía con los arriba mencionados.


Sobre la marcha, todo está dicho en otros blogs y a mí no me queda más que decir.
Si alguien tiene aún dudas sobre las verdaderas intenciones mediáticas del acto, lean la cabeza a ocho columnas del Reforma: Que se vaya AMLO pide IP.
Carajo, colegas ¿No podían ser un poquito menos obvios en sus intenciones?

En 1966, la Selección Mexicana de Futbol dirigida por Ignacio Trellez, fue al Mundial de Inglaterra a jugar en el mítico Estadio de Wembley. 1-1 empatamos con Francia, gol de Enrique Borja. 0-2 perdimos con Inglaterra y 0-0 empatamos con Uruguay en lo que fue la despedida del portero leyenda Antonio Tota Carvajal. Fuimos eliminados en primera ronda como siempre había sucedido sin variación desde 1930, pero al menos esta vez los ratones verdes no retornaron a casa con una goliza a cuestas.
Al regresar al país, Trellez declaró a la prensa: Por primera vez en un Mundial no nos golearon.
Por alguna razón pensé en esa frase ayer domingo. Por primera vez fuimos a Ensenada y no hubo excesos o dicho de otra manera, por primera vez amanezco en la Cenicienta del Pacífico sin una cruz de olvido a cuestas.
Como ya es una costumbre, celebramos nuestro V Aniversario en Ensenada. Carretera nublada, las curvas a ritmo del Rock and Roll Yo, el nuevo y aluciando trabajo de Charly García. Para no variar y no perder la sana tradición, nos hospedamos en el Bahía, donde hasta descuento nos hacen. Comida en el SeDeVino, para catar un nuevo ejemplar de su cava llamado Flor de Guadalupe, una de esas combinaciones tan en boga de Merlot y Cavernet. Vino seco, pesadito, rico. Sólo una botella. La comida, por cierto, deliciosa. Rematamos la sobre mesa en la barra del Hussongs, inventores mundiales de la Margarita. Por la noche traía el gusanito de ir a escuchar un tributo a Iron Maiden en un antro local, pero honestamente nos dieron más ganas de acabar la celebración en el cuarto. Domingo de menudo por la mañana, paseo por el malecón, pocos leones marinos, el imperdonable kilo de marlyn en el mercado, un cafecito frappe y retorno a casa a ritmo de Doors y Maiden.
Cero y van cinco...y los que nos faltan todavía.

Aún con el San Lunes a cuestas me tocó moderar un debate entre candidatos del 09 Distrito equivalente perfecto a un partido de 0-0.
Busco respirar vientos de buena vibra esta semana. El odio pesa mucho en la piel y no hay marchas suficientes para conjurarlo.





Los 40 de Tj

Son muy típicos estos 40 puntos. Los he visto de Monterrey, de Culiacán, de Guadalajara y bueno, ahora gracias a Julio Sueco doy con esta prueba de tijuanología. Algunas son lugares comunes aplicables a cualquier mexicano. En otros casos me doy cuenta que ya he adquirido muchas de las costumbres y lenguaje local. En otras, me doy cuenta que aún me falta para ser considerado un Natural Born Tj
Copio las 40 con mi respectivos comentarios al final de cada una.

1.-Vas en el boulevard y tu eres el único que no eres taxista o calafiero:
Comentario DSB. Of course, sobre todo en Insurgentes, Cucapah, Gato Bronco. Uff, que si lo sabré.
2.-Cuando te multa un policía resulta que iba en la prepa contigo:
Comentario DSB. Aunque usted no lo crea, voy invicto: Jamás me ha multado un policía en Tj.
3.-De morro te la pasaste a. sentado adentro de un carro estacionado y pisteando o parado afuera del carro estacionado y pisteando:
Comentario DSB. Pues sí, pero esta divertidísima y sana actividad se aplica lo mismo a Tijuana, que a Monterrey.
4.-Para ti el Fiesta Americana siempre serán las Torres de Tij.
Comentario DSB. Por supuesto, son las Torres de Tijuana, es más, ni sabía que era Fiesta Americana. Según yo es Grand Hotel.
5.-El futbol te vale madre pero cuando toca el mundial te vuelves fanático:
Comentario DSB Absolutamente en DESACUERDO con esta clase de persona.
6.-Para ti a todo aquel que le guste el futbol es chilango.
Comentario DSB. DESACUERDO TOTAL. Esta frase es un asco. Los regios somos más fanáticos del Futbol que los chilangos.
7.-El 95% de las veces que comes tacos es a las 3:00 de la mañana:
Comentario DSB: Lo mismo ocurre en todo el territorio mexicano CON LOS BORRACHOS. En lo personal, taqueo más en la mañana.
8.-Te refieres a todo mundo como pinchi bato, guey, puto o cabrón.
Comentario DSB. Tanta carrilla me echaban por decir bato en el DF, que se me quedó para siempre el apodo.
9.-Morros son los menores de 15 años pero morras son TODAS:
Comentario DSB. Absolutamente de acuerdo. Ya se me pegó decirles así.
10.-Conoces a mínimo 10 personas que tienen un rancho en la carretera a no se donde chingados.....
Comentario DSB. Sí, en Monterrey se aplica en la carretera a Montemorelos o Allende, aquí a Tecate o Ensenada.
11.-Si no sales de vacaciones en Año Nuevo, valiste madre (no hay nada que hacer)
Comentario DSB: Siempre estará el recurso de Ensenada o San Diego para distraerse.
12.-Nunca hay nada que hacer en semana Santa.
Comentario DSB: Cada quien se divierte como puede.
13.-Los fines de semana vas siempre al mismo antro a ver quien esta ahí y siempre están los mismos pendejos viendo quien mas esta ahí contigo.
Comentario DSB ¿Se refieren al Turístico? ¿O al Sótano Suizo?
14.-Nunca has manejado mas alla de Mexicali o San Felipe, pero por "freeway" puedes llegar a cualquier parte del "otro lado".
Comentario DSB: Sí he manejado hasta Mexicali, más nunca he manejado hasta San Felipe y por Free Way sólo hasta Escondido (Y cuatro estados de New England en 1996 pero esa es otra historia)
15.- Cuando tus primos del interior de la república te visitan y están emocionados porque van a conocer "disneylandia" tú no comprendes "why do they make such a big deal about it" :
Comentario DSB: Yo no conozco Dinsney, ni me interesa conocerlo.
16.-Tu último recuerdo de la prepa es el Grad Nite
Comentario DSB. ¿?????
17.-Toda tu vida has adquirido tu guardarropa en Fashion Valley,Horton Plaza, Chula Vista Center Comentario DSB: Toda mi vida tijuanera, que son cinco años, he ido más veces a Dorians, El Águila y al Outlet de San Ysidro que a Fashion.
18.-A las fiestas les dices partys (páris)
Comentario DSB: Eso ya se me pegó.
19.-Tu concepción de la playa es un pedazo de arena cubierto con algas café-verdosas.
Comentario DSB. Luego de cinco años de ver la playa todos los días, ya se me olvidó que existen otro tipo de arenas y de aguas.
20.-Crees que las playas de San Diego están más curadas, a pesar de que son la misma fregadera, pero con surfos.
Comentario DSB: Ni madre, eso sí no lo creo, pues nada se compara a mi playa El Vigía. Además, en TJ también hay surfos.
21.-Dices "curada" (nunca "curado" ) y chingon es un nivel más alto de la palabra curada.
Comentario DSB. También se me pegó lo curada, ya no puedo ocultarlo.
22.-Tu imagen del infierno es Mexicali.
Comentario DSB: ¿Existe otra imagen más horrible? Nomás porque Dante no era cachanilla, no aparece en la Divina Comedia.
23.-Recuerdas qué es la Ruffomanía:
Comentario DSB: Tan cabrona fue la Ruffomanía que hasta en Monterrey nos dio una enorme curiosidad conocerlo ya abarrotó el auditorio de Ciencias Políticas de la UANL la primera vez que fue en 1992.
24.-Mister Rogers fue quien te enseñó el inglés:
Comentario DSB ¿Who,s Mister Rogers?
25.-Big Bird es el único pájaro gigante en Sesame Street ("Pláza Sásamo" no significa nada para ti.) Comentario DSB: Brota el nixtamal, yo de niño lo conocí como Plaza Sésamo y mi héroe era el come galletas.
26.-El término La Bola no tiene ninguna connotación revolucionaria-popular... simplemente es el Cecut. Comentario DSB: Esa bola es un punto de referencia ineludible y al taxista nunca le dirás: Me deja en el Cecut.
27.-El 97.3% del dinero en tu cartera son dólares
Comentario DSB: Antes de la devaluación compadrito. Por desgracia, hoy en día somos muchos los que ganamos en pesos.
28.-Por los menos trabajaste un fin de semana en un swapmeet cuando estabas en la prepa. Comentario DSB: Trabajé en Interlomas México cuando estaba en la Prepa.
29.-Tuviste por lo menos un amigo "Narco Jr."
Comentario DSB: La escuelita de Derecho donde estudié estaba llena de aspirantes tamaulipecos.
30.-Tuviste membresía al Banana's Ranas! Comentario DSB: Una sola vez fui a ese sitio, creo.
31.-Cuando te dicen "nos vemos en la plaza", sabes exactamente a que se refieren.
Comentario DSB: Yo sí lo se.
32.-Te gusta oir la banda solamente cuando vas a comer mariscos.
Comentario DSB: Ni crudo, ni sobrio, ni pedo, ni con aguachile. La banda es un asco total. Mejor que toquen corridos.
33.-Consideras a los chilangos como extranjeros.
Comentario DSB: Viví cuatro años entre ellos y me resultaron muy familiares, aunque nunca me sentí uno de ellos.
34.-Para ti el Qualcom siempre sera el Jack Murphy :
Comentario DSB: La primera vez que fui a ver un México vs Colombia en el 99, ya se llamaba Qualcomm, pero prefiero Jack Murphy.
35.-Conoces a alguien que iba en el México, Lázaro, Progreso o La Paz.
Comentario DSB: Ya no tengo amigos tan morros.
36.-Escuchas la 91X pero sabes cual es la poderosa, radio ranchito porque tu abuelita las ponía de niño. Comentario DSB: No escucho radio más que en el taxi.
37.-Para ti Rosarito siempre será una delegación más de Tijuana y un pueblo bicicletero:
Comentario DSB. Aunque vivo en Municipio de Tijuana, estoy mucho más cerca del centro de Rosarito y coincido en que es un pueblo lleno de carencias, empezando por sus cajeros inservibles, su alcalde borracho y sus policías mordelones.
38.- Tu eres el único que sabe que la ensalada Cesar's es un platillo local y que no proviene de Italia. Comentario DSB: Por favor, todo mundo se sabe esa historia. Es lo primero que le dicen a los gringos.
39.- Alguna ves pasaste la garita diciendo " I am american citizen" o con el pasaporte de tu primo. Comentario DSB: Pues la verdad sí lo he hecho en la frontera texana, una vez en California y jamás he tenido broncas. Bueno antes del 9/11.
40.-Las únicas veces que has ido al Mariano o el Florido es para visitar a una morra o darle raite a un compa, además consideras a esas poblaciones como la otra Tijuana.
Comentario DSB: Todas las veces que he ido al Mariano o al Florido ha sido a trabajar.