El día de Felipa Constitución

Alegre transcurrió el 5 de febrero. Nuestro festejo constitucionalista se prolongó más allá de lo políticamente correcto. Por la mañana teníamos la firme intención de irnos de rol a San Diego, concretamente al zoo. El problema fue que varios miles de personas tuvieron a bien copiarnos la idea de cruzar al otro lado para festejar nuestra Carta Magna. Nada más vimos como la pinche línea le daba la vuelta al Cecut, se nos bajaron las ganas.
La opción B fue ir a la Cervecería Tijuana, pero vaya sorpresa: Los muy huevones cerraron. ¿Así cómo pues?
La opción C del plan fue ir al Chiki Jai a degustar unas tapas. Dado que sólo tenían un vino de la casa bastante regularcito y puro Domeq, decidimos aprovechar la opción de 50 pesos por descorche y ahí tienes que voy al Gigante de Constitución a comprar un par de botellas de Cabernet de Cetto. Al regresar ya había sobre la mesa pulpos y calamares fritos, angulas, regordetes champiñones y unas bocatas de jamón serrano fueron degustadas mientras caía la tarde en la Revo. Agradable y cachonda tardecita, mientras la memoria del paladar nos transportaba a esas grandes veladas en la Plaza Mayor de Madrid o a las delicias del Museo del Jamón. Pocos lugares saben preparar una auténtica comida española y la de ayer fue en verdad para chuparse los dedos. Ya caía la noche, cuando a propuesta de Carol decidimos ir a cono-cer el vodoo house y hacer válida la promoción de la carne asada gratis por consumir cerveza. Bueno, pues no era precisamente carne asada. Eran taquitos diversos de fríjol y chicharrón y una tostada. En el bar cementerio, entramos en amena charla con el cantinero Salvador Gaytán, nativo de Casas Grandes Chihuahua, hombre de cultura general más que respetable. Posteriormente, o sea cinco o seis bohemias después, nos dedicamos a escuchar a un japonesito que hacía descomunales esfuerzos por cantar rolitas de canto nuevo en español. Para entonces estábamos meados de la risa con el es-pectáculo. Such a Perfect Day- Lástima de cruda, pero bien valió la paseada.

He aquí la primera estrofa del máximo himno de Iced Earth, ahora mismo en mis oídos

Angels Holocaust

As I walk through blackened forest
Thoughts of hate and anger fill my soul
The charred remains of the holly rollers
Scream repentance though it ´s far to late

Pocas bandas respetan de una manera tan ortodoxa la escencia y el espíritu más puro del Metal. Increible que sean una banda norteamericana, el país de las modas babosas. Cualquiera que escuchara por vez primera a Iced Earth juraría que son europeos. Y no es casualidad que sus rolas se coloquen en los charts de países del Centro y Este europeos por no hablar de Escandinavia, mientras en esta América tan llena de puñeteros que osan contaminar la pureza del metal con basura rapera, apenas los conocen. Iced Earth no es profeta en su tierra-

Puro Bataille- Hay también en la flor un olor de La Muerte. Por encima del suelo revela en su fragilidad un orden y una belleza; concuerda con la idea de una naturaleza provista de una estructura armónica que se transparenta a través de un orden apacible y sin ninguna fisura. Pero por debajo de la flor está también constituida por sus raíces, las cuales se hunden en la podredumbre del suelo, en el hedor del estiércol.

El horror y la porquería ¿pertenecen al ser o al no-ser?
¿Por qué ha sido ignorado lo otro? se pregunta Bataille. ¿Cómo es posible la beatitud de los persona-jes iconográficos del Apocalipsis de Sain Server, todos ellos con la cabeza cortada y las vísceras de fuera palpitantes?. La belleza moral que emana de los mártires cristianos contrasta con un fondo donde prevalece el horror.

Bueno, pues he aquí que fui a buscar mi Kin. Es este-

El día 21 de Abril del año 1974 es
el día 18 de la Luna Planetaria
del año de la Semilla Resonante Amarilla

Caminante del Cielo Eléctrico Rojo

Activo con el fin de explorar
Vinculando la vigilancia
Sello el proceso del espacio
Con el tono eléctrico del servicio
Me guía el poder de la navegación

Leo en el blog de Nicolás Cabral unas interesantes reflexiones en torno al tratamiento que da la izquierda mexicana, concretamente el diario La Jornada, al conflicto vasco.
Cito textualmente la parte que me parece más interesante de la reflexión:
“Arriesgo una hipótesis: al resentimiento. Algunos siguen viendo a España como un enemigo, como un gobierno que oprime a los aborígenes vascos (como oprimió a los mexicanos). ¿Alguna vez se han paseado los reporteros del periódico por las calles de San Sebastián? Les abriría un poco los ojos observar esta ciudad, que refleja a la comunidad "española" con el mejor nivel de vida, con el mayor ingreso per cápita. Los vascos son un pueblo de una prosperidad notable, envidiable. Euskadi no es Chiapas, que lo entiendan de una vez”.

Coincido totalmente con la hipótesis. Hay demasiada gente de mentalidad estrecha practicante de un deprimente patrioterismo, que insiste en ver a España como un eterno opresor. Recuerdo 1992, cuando yo laboraba en una tienda de discos y mis compañeros, que eran indigenistas radicales, se la pasaban gritando consignas contra el Quinto Centenario planeando la mejor forma de destruir el monumento a Colón. Dentro de lo ridículo y patético que ya de por sí es el patrioterismo mexicano, las actitudes anti ibéricas me resultan el grado más insultante de ignorancia. Ahora bien, en torno a los efectos o influencia del nacionalismo vasco en la izquierda mexicana algo me ha tocado ver. En gran medida por la influencia del “rock radikal vasco”, llámese Kortatu, Negu Gorriak, La Polla Records y Eskorbuto (entre otros) muchos punkies y seudoanarquistas mexicanos se declaran etarras. Por supuesto, ceden a la tentación de comparar (y vaya odiosa comparación) a Chiapas con Euskadi.
Tal vez ignoren o no sean capaces de deducir, que las letras de anarquistas como La Polla y nihilistas absolutos como Eskorbuto, condenan todo tipo de nacionalismo. Para no ir más lejos, donde menos pudo tocar en vivo Eskorbuto, fue en su natal Bilbao, pues su canción titulada “A la mierda el País Vasco” les acarreó el desprecio de los nacionalistas. Negu Gorriak es otra historia.
En términos historiográficos, la comparación entre Chiapas y Euskadi es simplemente absurda y lo único que refleja es ignorancia.
He tenido la oportunidad de caminar lo mismo por las calles de Tuxtla Gutiérrez que de de San Sebastián y Bilbao y no, no encuentro punto alguno de comparación. Por lo demás, debo decir que San Sebastián es una de las ciudades más hermosas que he visitado en mi vida. Es de esos lugares donde en verdad me gustaría vivir. El absurdo nacionalismo de ETA es absoluta minoría en Euskadi. Los vascos son un pueblo orgulloso de su origen, pero ello no significa que tengan delirios separatistas.
Como dato aparte, cabe mencionar que la mayoría de los vascos, separatistas o no, se expresan en euskerra mientras que los más radicales unamitas teólogos del indigenismo en barata receta Marcos, no saben una palabra de náhuatl.

Dios es mi copiloto....pero está bien pedo. ¿Dónde leí eso? La cuestión es que ayer mi copiloto estre-lla, Dios y yo, estábamos en pésimas condiciones para manejar un carro y aún así, llegamos a casa. El problema es que esta cruda post constitucionalista, no me la quita ni Dios ni Satanás.

Uno de tantos dilemas de Octave

“Vivimos en un mundo en el que la única aventura posible consiste en coger sin condón-
¿Por qué todos perseguimos la belleza? Porque este mundo es feo hasta la nausea. La cirugía estética es la última ideología que nos queda”.

-Me encanta tu pelo
- Es una peluca
- Me encantan tus ojos azules
- Son pupilentes
- Me encantan tus pechos
- Es un wonderbra
-Me encantan tus piernas
- Ah, por fin un cumplido

Aeronaves bicéfalas de anónimas tripulaciones
abortando el azul del firmamento
comiendo carne de nube
Aeronaves de posibles pasados, sueños de fiebre e inciertos despertares
Aeronaves, palabra al frente, diez pasos adelante de cordura en retaguardia
Pensamiento plástico, latidos flagelo
Aeronaves sobre pavimiento, bebiendo polvo, lamiendo suela, oliendo el humo blanco en el cuello de la tarde.
Absurdas e insurrectas, prófugas de nombre y significado, durmiendo al aullido del lobo
conjurando el forzoso aterrizaje.

Imagino la tormenta resguardado tras los muros de una bolería
delgada piel de madera
islote de naúfragos en la alta mar de la existencia
mis botas vuelven a ser negras
esas manos se mueven al compás de la eternidad
son viento, ola, amancer, sabiduría
una vida entera al abordaje de los desvariantes mil kilómetros de estas viejas Doctor Martens

tardes desiertas, de rostro empolvado y pupilas opacas
tardes de formes
las palabras han sepultado su propio significado
tardes sin nostalgia, sin cuerpo, sin el astro de una mirada

Creadores o manufactureros?

La literatura es muy parecida a la industria de la transformación.
Nadie puede crear los elementos ni la materia prima, pero nadie puede comerlos tampoco en su estado bruto. La realidad es un pretexto maquilado por una pluma impertinente.

Odiando a Dios en Tijuana- En estas calles todas las voces son de profetas, cada palabra anuncia un nuevo Infierno, cada mirada la Muerte del mañana.
En etsas calles repta la carroña, vocifera, clama, implora a las deidades que habitan la piel de cada miseria.
Odiando a Dios en Tijuana, soñar la Muerte de todas las caricias, la herida abierta de la noche, la ruta de escape siempre oculta, todo camino es fuga, toda fuga averno y llaga.

Roja es la pluma ajena
roja y encarnada
poseedora de sortilegios e influjos
de negro fuego y sangre envenenada

Tinta de nadie, buscando senderos, en días absurdos, de alucinaje y barata catarsis

Tinta huérfana, de intención, de significado,
de redención y conjuro
te arrastras tinta insurrecta, como enfermo reptil sobre la grava
en epera del portal hacia lo oculto
donde la desolación de esta estepa acaba

Roja es la pluma ajena y mía es ya la esperanza
de redimir cada instante del día, como pieza perdida de un rompecabezas pagano.

La fiebre y la asfixia son musas fugaces
alcahuetas, confesoras
de esa falsa realidad aparte

Mamá yo quiero saber ¿de dónde vienen las putas?

Pues Eterno Retorno, siempre atento a informar a la comunidad, le da a conocer en exclusiva algunos datos referentes al lugar de procedencia y edad de las practicantes del oficio más viejo del mundo en Tijuana.
Las cifras de Servicios Médicos, señalan que en Tijuana hay 4 mil 555 trabajadoras sexuales ejerciendo la prostitución.
¿Sabe usted que estado le aporta más putas a Tijuana? Sí, adivinó usted, Sinaloa.
Un total de 787 sexoservidoras son originarias de Sinaloa que tiene el primer lugar.
Pero ojo, mucho ojo: Aunque tradicionalmente se ha dicho que la prostitución en Tijuana es ejercida por gente que viene de otros estados, las cifras de Servicios Médicos Municipales demuestran que después de Sinaloa, Baja California es el lugar de donde son originarias la mayoría de las trabajadoras sexuales de la ciudad. 404 putitas son orgullosamente bajacalifornianas.
Después de Baja California, Jalisco ocupa el tercer lugar con 314 prostitutas registradas, mientras que el Distrito Federal y Sonora ocupan el cuarto lugar con 282 prostitutas registradas trabajando en las calles de Tijuana.
Llama la atención el hecho de que en la lista de Servicios Médicos aparecen registradas tres estadounidenses, doce centroamericanas y diez sudamericanas. Pura calidad internacional. Por supuesto que Servicios Médicos no registró las menores de edad. Tampoco registró a los prostitutos ni a los trasvestis.
Pero lo mejor son las edades. ¿Sabe usted cuantos años tiene la puta más vieja de Tijuana? 81 añitos nomás. ¿Cómo la ven? ¿Le entran?
También hay registrada una de 76 años y otra de 65 años, siete con 54 años y 15 con 50 años. Los encantos de la mujer madura.
La mayoría de las putas, concretamente 290, tienen 23 años de edad.
Más información... no se pierda usted su periódico Frontera.


Segunda oportunidad

El periodismo a veces da segundas oportunidades. El 25 de febrero de 2003 entrevisté a Jorge Hank Rhon y me quedé con la espina clavada. Fue una entrevista que me dejó muy insatisfecho y me auto recriminé mucho el no haber sido lo suficientemente agresivo con él. Durante todo el año traje el coraje conmigo mismo y la espina clavada. Pues bien, ayer me saqué la espina: Volví a estar en su oficina, en la misma silla y por alguna extraña razón, Hank traía exactamente el mismo sweter de lana. Al igual que el año pasado, los ruidos de los animales se escuchan en la grabación, el cuervo extendía sus alas, la boa verde estaba como marco de fondo enroscada en un tronco, los perros se correteaban por la oficina, pero algo cambió: Ahora sí llegué con la válvula depredadora bien destapada y le dejé ir pura pregunta incómoda y directa. “Para andar sin rodeos yo se lo pregunto directamente para que usted me responda directamente: ¿Usted le ordenó a Vera Palestina que matara a Héctor “Gato” Félix?- R: No, por supuesto que no”.

Ahí nomás ¿pude ser más directo? Y eso fue sólo el comienzo. No deje usted de leer la entrevista en Frontera.


Soundtrack de la noche: Dark Tranquility, Damage Done. Puro Sonido Gotenburgo compa.




En el pasado fueron Barón Rojo y Ángeles del Infierno. En el presente Saratoga y Tierra Santa. La realidad es que el Heavy Metal ibérico simplemente rifa cabronamente.

“Saca la espada y la clava es su pecho, junto a su hermano no quiere morir, por la Armada”, coro final de la rola La Armada Invencible de Tierra Santa unos tipos que tocan como Maiden en la época de Powerslave y que al igual que yo, están clavados en la Historia. De hecho si algo me pasa del Metal, es que ningún género musical (salvo el corrido) incursiona tanto en la Historia y la Mitología.
El metal me ha enseñado historia. ¿Saben cómo conocí al escritor británico Samuel Taylor Coleridge? Pues por Iron Maiden quele compuso una rola al poema más célebre de Taylor, La Rima del Antiguo Marinero, que es por cierto, la rola de más larga duración de toda la discografía de Maiden.

Pasos de Gutenberg
Una breve historia del Siglo XX
Javier Tusell
Espasa

Por Daniel Salinas Basave

Algunos devotos de la historiografía, señalan que no es posible encontrar la absoluta objetividad histórica cuando se escribe sobre hechos recientes.
Tratar, con un mínimo de seriedad académica, de dimensionar el peso histórico del Siglo XX y definir sus momentos esenciales resulta una apuesta arriesgada.
Vaya, existen cualquier cantidad de crónicas, anuarios y almanaques que intentan reseñar el Siglo que recién terminó, pero carecen del riguroso análisis de un historiador.
"Una breve historia del Siglo XX" del catedrático catalán Javier Tusell es un libro que en 422 páginas y 34 capítulos nos presenta una película en cámara rápida de los que a juicio del autor, son los hechos más trascendentales de la pasada centuria.
En su prólogo, titulado “La buena o mala fama de un Siglo”, Tusell se cuida de advertirnos que su obra busca captar una serie de instantáneas sobre los momentos decisivos que marcaron el rumbo del Siglo.
Fiel a la teoría de Susan Sontag, el catalán dio a su libro un orden que respeta al píe de la letra el concepto de “Siglo de Sarajevo” planteado por la intelectual norteamericana.
El primer capítulo del libro inicia con el atentado del Príncipe Francisco Fernando de Austria en Sarajevo y el último capítulo, el número 34, concluye con los horrores del sitio de la misma ciudad en plena década de los noventa.
Y es que más que un ejercicio ensayístico sobre el Siglo, Tusell apuesta por explicar ciertos hechos que bajo su criterio definieron el rumbo.
Claro, no faltarían detractores que pudieran echarle en cara que su libro peca de eso que bajo algunos criterios es un pecado que llaman eurocentrismo u occidentalismo exacerbado.
Salvo los cuatro capítulos dedicados a los diferentes momentos de la guerra en Medio Oriente, un capítulo dedicado a la revolución de Mao en China y otro a la descolonización de África y la Guerra de Suez, la historia de Tusell se concentra en Europa y Estados Unidos.
El único momento en que Latinoamérica entre en juego en el libro del catalán, es en el Capítulo 23, dedicado a Fidel Castro y la “Crisis de los Misiles”. Ni por casualidad una mención a la Revolución Mexicana, por cierto la primera del Siglo. Tampoco un mirada a las dictaduras militares en Sudamérica y los esfuerzos democratizadores de sus ciudadanos ni a las sanguinarias guerras en Centroamérica.
Sí hay en cambio una amplia aunque insuficiente cobertura de los hechos decisivos de la Segunda Guerra Mundial, la Guerra Fría, la Perestroika y la “Revolución de Terciopelo” en Europa del Este.
En resumen, “Una breve historia del Siglo XX” es una obra más que útil para quien quiera empaparse un poco de los principales conflictos bélicos y crisis económicas que padeció Occidente en los últimos 100 años.
También es ideal para quien quiera conocer la sinopsis sobre tal o cual momento histórico, pues cada capítulo bien puede leerse por separado sin afectar en lo más mínimo.
Pero aún como esbozo o resumen, la obra de Tusell sería parcial. Por fortuna, el catedrático tuvo a bien incluir al final del libro una extensa bibliografía recomendada para adentrarse a fondo en cada uno de los instantes de la historia de Occidente de los que “Una breve historia del Siglo XX” tuvo a bien darnos una probadita.

Rolita de la tarde: Junkhead- Alice in Chains- Junto con Soundgarden, esta banda es de lo poco bueno que produjo el grunge. La melodía en cuestión sería el equivalente a un himno o canto gregoriano de alabanza al consumo de la heroína, la mismísima chiva loca que acabó por llevarse entre los cuernos al mega tecatérrimo L. Staley. Bueno, al menos le cantó canciones de amor a su asesina.


Sorpresas te da la red

Hace un rato, practicando el egocéntrico deporte de poner tu nombre en Google para ver que aparece, me salió una página francesa llamada Maisons des Sciences de’l Homme en donde viene publicado una artículo mío en inglés titulado “The post September spiral in Baja”. ¿Y ese pinche artículo en qué borrachera lo hice? me pregunté extrañado, hasta que recordé que fue uno que escribí a toda prisa a petición de mi amigo Randy Willoughby, director de Ciencias Políticas de la Universidad Católica de San Diego y a mi juicio uno de los académicos más preparados y críticos de la vecina ciudad. Otra cosa para agradecer al buen Randy, quien en abril de 2001 tuvo a bien invitarme como ponente a un foro sobre periodismo y narcotráfico en donde pude compartir la mesa con expositores como el Zar antidrogas de Colombia Rosso José Serrano, el ex ministro Rafael Pardo y el ex embajador Rodrigo Villamizar, estos últimos personajes que aparecen en la novela Noticia de un secuestro de Gabo García Márquez. Una gran experiencia de la que aprendí mucho. Por supuesto que mis colegas de Zeta se cagaron de envidia. Una vez, meses después, Randy me habló y me pidió que escribiera algo sobre los efectos de 9/11 en Baja California. Recuerdo que lo escribí en chinga loca y se lo envíe. Confieso que había olvidado por completo la existencia de ese artículo, hasta ahora, que lo encontré en esa página. Sorpresas te da la red.


Los esclavos del carro

Uno de los complejos clasemedieros que me resulta más patético (y mira que la clase media está atiborrada de complejos en este país) es el referente a los automóviles y todo lo que los rodea.
Pocos artefactos arrastran consigo tal carga de petulancia y narcisismo a su alrededor como un automóvil.
Una máquina cuyo único objetivo y función en este planeta es mover tus nalgas de un sitio a otro, ha sido elevada a la categoría de becerro de oro del status social.
Gracias al Chango 100, me enteré de una persona a la que le robaron su carro afuera de un rave (otra razón más para despreciar esos rituales de fantochería maricona, pero ese no es el tema de hoy, estamos hablando de carros, no de tachas) La cuestión es que fui al blog del afectado con morbosa curiosidad por saber los detalles del robo y nada más entrando me encontré con una frase que me hizo recordar el desparrame de mierda que supone un simple automóvil para un clasemediero. Transcribo la frase: “No hay nada que se acerque más a la extrema pobreza que no tener auto”.
Snif, snif, pobre hombre.
Bajo mi criterio, no hay nada que se acerque más a la esclavitud que tener un carro. Por hacerte el simple favor de arrastrar tu humanidad de un sitio a otro, el carro se convierte en tu señor. Te exige gasolina y ahí vas a pellizcarle la puerca ubre a Pemex a cambio de retacar tu tanque de naftaleno y basuras similares. Yo no me compro nunca una medicina, jamás en la vida voy al doctor y a veces debo limitar mi compulsión por los vinos caros, pero si el carrito tose, ahí voy en chinga al taller. Aceite de transmisión, afinaciones, frenos. Si vas a un lugar, a cualquier lugar de nuestra amada Tijuana, debes emprender la imposible búsqueda de estacionamiento. Ya que lo encuentras, te la dejan caer. Si lo dejas en la calle, te vas con el culo en la mano de que te lo panchen y ahí estás poniendo bastón, alarma y chingadera y media para asegurar que los amigos de lo ajeno no tengan a bien llevarse tu pedacito de ego. ¿Quién es esclavo de quién? Yo odio manejar. Lo que más detesto de mi vida diaria, son las horas que invierto al volante. Digamos que agarras buen alucinaje cuando vas vuelto madre en la carretera escénica contemplando las Islas Coronado al atardecer mientras vas oyendo una rolita de Deep Purple, pero cuando vas por la 5 y 10 peleando con dos calafias y una doña atolondrada con su camioneta atiborrada de niños, entonces comprendes que el Infierno existe. Si Tijuana tuviera un buen sistema de transporte público y yo viviera en otra parte, simplemente no manejaría. Pero esto de la esclavitud del carro es muy propio de nuestra América y sobre todo de nuestra Tijuana. En esta ciudad no es concebible la vida sin carro y la gente cree que si careces de él, eres un lumpen proletario. Por eso la gente que viene del Sur, lo primero que hace en Tj es comprarse un carrito chocolate de 500 dólares, de esos que venden en la Ruta Mariano Matamoros. Una vez al volante de su chatarrita, llena de mañas y desperfectos, el campesino sureño siente que ha subido de estatus y le contará a sus familiares del pueblo que en Tijuana ya tiene carro. El resultado es que en Tijuana hay un carro por cada tres habitantes, cuando la media nacional es un carro por cada siete. Yo amo esas ciudades donde tienes toda una gama de opciones de transporte público ¿Cuando necesité un carro en Londres, París, Madrid, Nueva York, Roma? Iba a donde quisiera. Y ahí no tienen tan metido el complejo de que tener o no tener carro define tu status. Carajo, en el metro de Nueva York ves ejecutivos de Wall Street y no me digas que son pobres. Yo manejo un carro por la simple razón de que nomás no me queda de otra. Si hubiera un Underground como el de Londres o el RER de París, yo dejaría de ser esclavo del patrón de cuatro ruedas, pero estoy condenado al vasallaje. Vivo en medio de la Carretera Escénica, muy lejos de donde pasa cualquier transporte público y ello me ha condenado a ser el vasallo de un vehículo. Pero si no hay prisa por llegar a algún sitio, siempre optaré por caminar, que es uno de los grandes placeres que reserva esta vida al hombre. Caminando te inspiras, tomas ideas, te relajas, descubres mil y un rincones ocultos de la ciudad y, a menos que a tu paso te eches pedos muy hediondos, no contaminas el ambiente.

Punk vs Metal

Desde hace algún tiempo soy lector del blog Calles Mojadas de Yvonne. Me parece un blog agradable y honesto. Me gustan las reseñas de tocadas que escribe esta chica, que por lo que puedo deducir, es aficionada al punk rock. Se acaba de aventar una de Misfits con Marky Ramone en la batería (y Jeerry Only como the only original member, lo cual ha encabronado de sobremanera a Glenn Danzig) Calles Mojadas también reseñó hace poco un concierto de Brujería, ese oscuro grupo narcosatánico cuya existencia permanecía oculta en la más negra leyenda. Hace un rato que no escucho Brujería. Algunas de sus rolas me prenden bastante, aunque tampoco es mi estilo ni los considero grandes músicos. Además, sería bastante contradictorio y autoagresivo que yo me pusiera a cantar emocionado una rola como “Matando Güeros” (Ah chinga, chinga, ¿Qué tal que yo escriba una rola que se llame “Matando Prietos”? ¿Verdad que no les gustaría?) En fin, ya me desvié del tema. A Calles Mojadas le gusta el punk y como sucede con casi todos los punkies, puedo percibir en ella cierto rechazo al metal. No sé porque sucede esto. Lo de Calles Mojadas es sólo un ejemplo que me hacer recordar que a lo largo de mi vida he conocido mucha gente que ama el punk y odia el metal. Muy propio de los punkies, mientras que la raza que estamos dentro del metal, somos bastante tolerantes ante el punk y sus derivados. Entre mis discos favoritos, hay muchos de bandas de punk y sobre todo de hard core. Cuando me vaya exiliado a las Islas Coronado, sin duda me llevaré conmigo discos como el Never Mind The Bollooks de los Pistols y el London Calling de The Clash. Eso por no hablar de Troops of tomorrow u Horror Epics de Exploited, de Bed time for Democracy de Dead Kennedys, lo primero de Bad Religion, el Yes sir I Will de Crass y ya no digamos La Polla Records y Eskorbuto, cuyas rolas puedo cantar una y otra vez sin aburrirme. Lo mismo Kortatu. Ni hablar del Hard Core de NY. Pocas cosas me prenden tanto como la actitud de agresivo straight edge de Minor Threat, Agnostic Front y Sick of it All. Yo estoy realmente clavado en el Hard Core y en el Noise Punk.
La verdad el punk- core me pasa bastante y en ciertas ocasiones me trepa la vibra muy alta. Pero yo no entiendo la razón por la que la raza del punk le tira tanta mierda al metal. Vaya, desde 1977 cuando le preguntaron a Jimmy Page de Zeppelin que pensaba de los Pistols y Clash, dijo que estaba curado y confeso que le agradaba. En cambio, el Rotten y el Vicious le tiraton mierda a Zeppelin y los llamaron rucos greñudos anticuados. Igual le tiraban mierda a Beatles y a Rolling. Típico de punks. Honestamente, creo que no hay ni el más mínimo punto de comparación entre la calidad de unos virtuosos como Led Zeppelin con la ignorancia musical de los Pistols. Y mira que me gustan mucho las Pistolas (hasta me gasté una lana en ir a ver su lucrativa reunión en 1996), pero hay categorías. De hecho, musicalmente el metal produce músicos mucho más completos, estudiados y virtuosos que los a menudo ignorantes punkies que muy a guamazos sacan tres acordes (¿o me van a decir que Sid Vicious tocaba poca madre el bajo?) Y ya no quiero ni hablar de esas bazofias llamadas neo punk o happy punk porque me encabrono. Y es que con todo respeto, bandas como Geen Day y todos sus hijitos como Blink 182, Sum 41, Good Charlotte, AFI (¿Agencia Federal de Investigaciones de la PGR?) están del putísimo asco. Muy tatuados, muy pintados, pero tocan más fresa que N Sync. Para mearlos a todos ellos. Si eso el punk hoy en día, yo paso y me quedo con mi metal. Si a fantochadas vamos, la neta me siento más identificado con Motley Crue y Guns N Roses que con Blink 182. Pero en fin, en gustos se rompen géneros. Yo me quedó con la frase del Mosh en sus tiempos de Atoxxxico en la rola Divisiones absurdas: “Yo necesitó de ti, tanto como tu de mí, dejémonos de pendejadas basta ya de agredir”.
Para que joder tanto. Is just Rock and Roll. Ahí está el ejemplo de Motörhead y Ramones. Dos excelentes bandas de mi absoluta predilección. Una adoptada por metaleros y la otra por punkies y sin embargo, ambos son puro, simple y muy chingón rock and roll.

¿Yngwie Marley?

¿Estoy oyendo bien? ¿Estaré oyendo bien? El bonus track del disco de Yngwie Malmsteen “War to end all wars” es una rola titulada “Black sheep of the family” en la que el controvertido guitarrista sueco toca un estilo reggae. Oír para creer.

To link or no to link

To link or no to link. Is that the only fucking cuestion? Yo aprecio sinceramente algunas páginas por sus listas tan completas de links de blogs de mi agrado lo cual facilita mis sanos ejercicios blogueros, pero por lo que a mí respecta de esta agua sí que no beberé. Eterno Retorno jamás pondrá links, de la misma forma que yo jamás diré este guey es mi mejor amigo o esta es mi comida favorita o mi autor preferido (mi único fanatismo absolutamente radical e incuestionable es hacia los Tigres de la UANL) Ya me he dado cuenta que esto del linkeo conlleva demasiadas cosas. Y sí, yo leo y he leído una can-tidad bastante considerable de blogs, algunos de los cuales los leo casi a diario, pero aún así me niego a hacer una lista o un top ten, pues lo considero un ejercicio excluyente. De cualquier manera, cuan-do lo leído en un blog me motiva para bien o para mal, nunca resisto la tentación de comentarlo.



Sound track de éste Blog, en esta precisa tarde-

Copiando vilmente la idea de Angelopolis, me permito hacer mi sountrack, que en esta ocasión se ba-sa únicamente en la lista del bonche de discos que me traje de casa para escuchar esta tarde en Redacción. Lo pongo por disco y luego incluyo la rola que más me motive en esta tardesucha.


Helloween- Keeper of the Seven Keys I---- Es un discazo, pero por ahora Future world es la rifadora

Yngwie Malmsteen War to end all wars----- (recién comprado) ---Crucify

Pink Floyd The Division Bell-----High Hopes


Dark Tranquility, Damage done------Monochromatic stains


Iced Earth Alive in Athens------Dante´s Inferno

A Tribute to The Beast (Tributo a Iron Maiden) Por esta tarde me quedo con la versión de Aces High a cargo de Children of Bodom aunque Die with your boots on con Sonata Artica rifa bastante.


Rainbow Catch the Rainbow The Antology (Con reverencia por tratarse de una deidad) hoy me quedo con Tarot Women.

Queensrÿche: Operation Livecrime----The Lady Wore Black


Morbid Angel Altars of Madness-----Chapel of Gouls (más respeto para Satanás por favor )

Triunfo Patriota

Nunca he sido un gran aficionado al futbol americano, aunque de los deportes gringos es el que me parece menos aburrido. Digamos que con varios millones de puntos de diferencia, el americano se encuentra en un lejanísimo segundo lugar en mis preferencias deportivas por abajo del único Dios y Señor absoluto de todos los deportes que es el FUTBOL con mayúsculas. Pero bueno, al menos el americano sí lo veo de vez en cuando y me entretiene a diferencia del pinche beisbol de mierda cuyas más elementales reglas me complazco en ignorar y del que puedo presumir no haber visto un juego en toda mi vida (y como dijo Don Teofilito, ni veré) En fin, la cuestión es que de la NFL suelo ver a ratos el Super Bowl y las finales de conferencia siempre y cuando no tenga otra cosa mejor que hacer. Es decir, no haría ningún tipo de sacrificio ni reservaría una tarde para ver el Super Bowl. El único evento deportivo que tiene carácter sagrado para mí es cualquier juego de los Tigres, pues así sea contra Irapuato o Gallos Blancos, la presencia de los Felinos en una cancha puede raptar mi atención y reducir cualquier otra actividad a segundo plano.
Ayer la verdad me divertí mucho con el Tazón. Y sí, todo mundo me va a decir pinche oportunista, pero desde hace muchos años, cuando alguien me pregunta a que equipo apoyo de la NFL, mi respuesta es Patriotas. Resulta que desde hace muchos años, mis tíos Davy de Massachussets solían regalarme parafernalia de dicho equipo en cada Navidad. Posteriormente yo viví más de medio año en casa de la familia Davy ya el primer estadio estadounidense que visité fue el mismísimo Foxboro, casa de los Pats (aunque aclaro que yo acudí a ver juegos de la MLS, del Revolution, incluida la primera final de la historia de esa liga) La cuestión es que dentro de la semi indiferencia que muestro frente a la NFL, mi equipo siempre han sido los Patriotas. Incluidas sus pésimas temporadas con marca de 1-15 o 2-14. Yo siempre digo que le voy a los Pats. Además me cagan los pinches equipuchos a los que les va todo el mundo tipo Dallas. Todavía me acuerdo del Tazón de 1986 cuando Patriotas fueron aplastados por Osos de Chicago y la raza de la primaria me daba carrilla por mi apoyo a ese equipo tan poco comercial. Bueno, pues ayer me tocó ganar y lo que sea de cada quien, el último cuarto no fue apto para cardiacos. Un final bien Hollywood. Deporte gringo había de ser y por fin un equipo al que apoyo gana algo, pues desde hace un rato pierdo todas las finales.


Los viejos de 25

Según una nota del periódico Mural (el único de la familia Reforma que aún se puede consultar gratis) el deterioro de la memoria comienza a los 25 años.
“Jesús Castillo López, psicólogo social, comenta que a partir de los 25 años es cuando comienza el de-terioro de la memoria, no se nota mucho al principio, sin embargo gradualmente se van perdiendo cierta cantidad de neuronas, debido a que en esa edad empieza el envejecimiento”. Mierda, mierda y recontramierda, o sea que ya llevo cuatro años haciéndome viejo. Valiendo madre.

Y sigue la nota del Mural:

"Existen algunas personas que tiene habilidades para hacer varias tareas a la vez porque su grado de concentración es muy alta, son capaces de estar haciendo diversas actividades, pero se olvidan de todo lo que hay a su alrededor",

Ese sí es mi caso. Una vez que me he sentado a escribir, es como si me saliera de este mundo. Me pongo los audífonos (en este momento me deleito con el guitarreo de Yngwie Malmsteen por cierto) y es como si me largara de aquí. Eso sí, puedo escribir notas y reportajes, al mismo tiempo que blogueo y escribo cuentos, pero si alguien me interrumpe y me veo obligado a quitarme los audífonos, no puedo re-primir mi expresión de furia por la concentración perdida. Es como si fueras con el carro con muy buen vuelo en una subida y tuvieras que frenar de repente. Txale