Ayer, al atardecer, me di tiempo de ir a contemplar la puesta de sol al Malecón. Me gusta la furtividad de nuestra playa. Me fascina esa tímida bohemia que esconde en su rostro. Lo mejor de nuestra playa es que ella no es plenamente consciente de su belleza. Por eso mismo no cabe en ella la petulancia o la mueca ensayada. Una pareja de delfines se dio gusto saltando a unos metros de la orilla. No es común verlos emerger de cuerpo entero a la superficie. Su espontáneo acto hubiera sido digno del Sea World. Ayer lo habrán repetido unas cuatro veces. A menudo en Tijuana olvidamos que los delfines nos contemplan mientras nos ahogamos en nuestro infierno cotidiano dando la espalda al mar. También me gusta ver parejas clandestinas y corazones solitarios. En verdad, quiero a nuestra playa.


Leer, beber, escuchar música. Combinación perfecta de tres placeres terrenales. Cuando se da el momento adecuado en el que libro, bebida y disco hacen equipo, uno en verdad se acerca al Nirvana.


Al anochecer me tendí a leer en el sillón de la sala acompañado de mi respectivo Black Label y con una buena dosis de descargas decibélicas en las bocinas. El libro era La materia del deseo. La selección musical varió mucho, hasta dar con el disco indicado de la noche. A veces hay canciones que cuadran con el momento. Ayer el Sinister Urge de Rob Zombie y Ace of spades de Mötorhead me cayeron de maravilla. El libro me empezaba a dar risa. No es malo, es simplemente pretencioso. Hice muchos apuntes y comencé a bloguar mentalmente. Mucho bloguo mental. Saqué varias conclusiones pero hoy solo recuerdo una: Que ridícula, falsa y cursi se oye la expresión hacer el amor. Pero Paz Soldán, en su novela político- erótico- sentimental se regodea cuando pronuncia la frase. "Recuerdo a Ashley desnuda cuando hacíamos el amor" o alguna miércoles por el estilo y yo, inspirado por el whisky y Black Sabbath dije no "pinches mamés". ¿Porque diablos no dices coger, follar, fornicar echar un polvo o un sucu-lento palito? No. Mi bolivian power se fue por la trillada y cursilona frase al más puro estilo de Ricardo Arjona: Hacer el amor. Sin duda piensa que coger es la forma burda y hacer el amor la poética y cree firmemente que el erotismo es para los chicos buenos y románticos. La pornografía para los malos y los feos de mentes cochambrosas.
Por lo demás la noveluka está chida. Plantea bien algunos dilemas y sentimientos comunes. Solo que ayer yo andaba chingativo y me dediqué a darle zapes mentales al autor. A decirle bájale de huevos y no seas cursi. A veces me pongo así y me divierto mucho.


Hoy, en la redacción de Frontera, conocí personalmente a Mister Phuy. Es el primer bloguita que conozco a posteriori al blog.

Por Daniel Salinas Basave

Pixie en los suburbios
Ruy Xoconostle
Joaquín Mortiz

La gente cambia, la música cambia, las drogas cambian. Con esas palabras en boca de Diane, una Lolita escocesa que seduce a Marc Renton en Trainspotting, Irvine Welsh pone sobre la mesa un dilema generacional.
De pronto los jóvenes nacidos en la década de los setenta son adultos demasiado viejos que miran de frente a una generación de adolescentes ochenteros que parecen estar a años luz de distancia en lo que a gustos se refiere.
Las palabras de Diane son aplicables a la narrativa, o al menos a esos estilos que aspiran a priori a mostrar cierta dosis de irreverencia juvenil.
Cuando en 1964 José Agustín se estrenó a los 20 años de edad con la publicación de La tumba, inauguró una nueva forma de hacer literatura.
Temática, lenguaje e ideas típicamente adolescentes se colaron en el atlas de la narrativa mexicana. Años después, la corriente fue bautizada por Margo Glanz como “literatura de la onda”, que además de José Agustín, tuvo a Parménides García Saldaña y Gustavo Sainz como máximos paladines.
Al estilo le sobraron detractores e imitadores. Si bien sirvió para que muchas plumas en pubertad fueran tomadas en cuenta por editoriales grandes, lo cierto es que las más de las veces los libros onda quedaron estancados en el pantano de lo banal.
En la entrada del Siglo XXI, un habitante de Ciudad Satélite llamado Ruy Xoconstle, quiso transformarse en punta de lanza de un nuevo concepto literario que reflejara a los jóvenes del Internet y el Playstation. La generación Molotov como le llama Juan Villoro, quien definió al libro de Xoconostle como una historia cargada de nitroglicerina.
Con Pixie en los suburbios, Ruy buscó nuevas estructuras narrativas y un lenguaje a la medida de un yuppie chilango de la clase media alta.
El resultado es una interesante, entretenida y sabrosa goma de mascar literaria que si bien no apunta a transformarse en un emblema generacional, tiene los elementos para agenciarse una horda de seguidores.
Cada página de Pixie en los suburbios está salpicada de parafernalia yuppie: Videojuegos, tecnología al último grito de la moda, música electrónica, comida rápida, cine comercial, futbol americano y televisión por cable.
Pero más allá de los vacíos comunes, Ruy tiene a bien bucear en los dilemas generacionales, el vacío existencial, la muerte de los ideales, el absurdo del estilo ejecutivo y el trabajo de jóvenes millonetas como responsables de corporativos macrocefálicos. El pandemonio yuppie en todo su esplendor.
El mundo se divide en generación Cachún y generación MTV, chicos Atari y chicos Playstation
Ruy aporta lenguaje y hasta palabras propias para definir ciertas cosas o conceptos (al menos yo no había escuchado expre-siones como vecos o ptitsas). También incluye una buena salpicada de anglicismos y alterna sus páginas con dibujos en blanco y negro.
El escenario no es del todo realista y gusta de las exageraciones y deformaciones caricaturescas para ridiculizar o llevar al extremo diversas situaciones prototípicas.
Sin dejar de reírse y sin tomarse demasiado en serio, Ruy se permite ridiculizar las formas, gustos e ideales de una época. Aunque al final, el autor mismo parece regodearse chapoteando en los pantanos de ese mundo. Xoconostle debe haber pasado muchas horas de su vida frente a un televisor y debe haber comido demasiadas palomitas en funciones del cine comercial.
En la contraportada del libro, alguien señala que Pixie en los suburbios sigue el camino de obras como On the road de Jack Kerouac o Trainspotting de Irvine Welsh. La verdad le quedó muy grande el calificativo. Nada tiene que ver Ruy con esas plumas malditas. Después de todo, con todo y su gran su gran innovación de estilo, en el plano anecdótico su historia es bastante convencional: Un chico lo tiene todo materialmente hablando, pero está solo y no encuentra el amor. Se enamora de una linda chica llamada Pixie, pero se acaba por casar con una mujer fría y materialista. Después rectifica y al cabo de una serie de aventuras todo acaba en un final feliz con la chica de sus sueños- El triunfo del verdadero amor. ¿Se puede considerar re-volucionaria a una fórmula tan machacada en la más cursi tradición telenovelera? Welsh y Kerouac se reirían bastante

La de las Orejas Grandes

El último miércoles de mayo es un día sagrado. Como el buen conocedor sabrá, ese día se disputa la Copa de las Orejas Grandes. Aquí van las últimas noticias:

Alguna varita mágica tiene Barcelona en la Champions. Fue a Turín y cuando todo parecía perdido, un conejito argentino salió debajo del sombrero y puso el 1-1 final. Difícil que la Vieja Señora del Calcio haga la hombrada en el Nou Camp.
A los naranjeros los asustó la maldición de San Ciro. Su padre Héctor Cuper demostró lo bien que los conoce y los mandó con un incómodo 1-0 a casa. En Mestalla Valencia puede remontar si vive una noche mágica como sucedió contra los cañoneros londineses, pero creo que el cerco del Inter será complicado y los de Milán podrán beber jugo de naranja fresca.
Como están las cosas, podríamos tener semifinales de Clásico- Empiecen a saborear: Real Madrid vs Barcelona y Milán vs Inter. UFFF Aún así, yo sentimentalmente estoy con Ajax y Manchester, si bien admito sus pocas, poquísimas posibilidades.



Los dueños de la Copa de las Orejas Grandes

De 1955 a 1960 Real Madrid fue el único dueño de la Copa de Europa

De 1969 a 1973 Holanda mandó en la Copa de Europa. Una vez el Feyenoord, tres veces el Ajax

De 1973 a 1976 mandó el Bayern Munich

De 1976 a 1982 mandó Inglaterra. Tres veces el Liverpool, dos el Nottingham Forest y una el Aston Villa

¿Alguien se acuerda del Nottingham Forest, el representativo de la legendaria ciudad de Robin Hood y el Príncipe Juan? ¿Donde está ese equipo hoy en día?
Su arquero, el legendario Peter Shilton, era la figura. Ganaban apenas, gracias a que la meta era simplemente imbatible.
El 30 de mayo de 1979 en el Olímpico de Munich pasaron 1-0 sobre el Malmö sueco. Gol de de Francis. El 28 de mayo de 1980, en el Santiago Bernabeu de Madrid con un estadio ni siquiera lleno, ganaron al Hamburgo 1-0 con gol de Robertson Era le época de oro del New Wave of British Heavy Metal. Mis amigos de Iron Maiden deben haber estado en plena gira cuando se jugaron esos partidos.

Futbol y rock

Iron Maiden, en especial Steve Harris, son fanáticos declarados de West Hamm United. En 1998 en Monterrey, pude platicar con Mister Harris previo al concierto. Traía puesta su camisa del West Hamm. Yo llevaba la de la Selección de Inglaterra.
Hace poco, después del Rock en Río, los de Maiden fueron invitados por la torcida de Vasco Da Gama al Maracaná en donde apareció una gigantesca bandera de Eddie vistiendo la camisa de la franja negra.
Cradle of Filth son aficionados del Aston Villa de Birmingham, capital del metal británico. El IFK Göteborgh es seguido por varios personajes del death sueco.
Los hermanos Cavalera, fundadores de Sepultura, son hinchas del Palmeiras de Sao Paulo. Andras está con el rival, el SPFC.
Scorpions han cantado para la Selección de Alemania y siguen todos sus partidos. Ignoro cual sea su equipo en la Bundesliga.
En 1982 Scorpions y Iron Maiden con sus respectivos roadies revivieron el añejo duelo Inglaterra vs Alemania. El resultado fue 1-1.
Ian Guillan, el gran líder de Deep Purple, es una enciclopedia futbolística y a su edad, aún juega.
Oasis, un grupillo pedante y fresa en plena decadencia, se declaran fanáticos del Manchester City, el equipo chico de la ciudad. Por supuesto, odian a United.
Los Simple Minds son fans de Celtic Glasgow, el equipo católico de Escocia (el dato es de Angel Ruiz, su fan número uno). Rod Stewart vistió alguna vez la camisa de ese equipo.
El escritor Irving Welsh es fanático del Hibernian de Edimburgo. Por lo tanto Marc Renton también.
Fito Páez es canalla de corazón. Hincha del Central, enemigo de la Lepra. Calamaro le va al Boca y tiene una camisa que le regaló el mismísimo Maradona. Cerati es tan snob y tan mamón, que apuesto que ni le gusta el futbol. Un pecado en un argentino.
Daniel Salinas Basave nació con la piel amarilla de los Tigres y aunque es ateo declarado, está buscando algún dios disponible y desocupado para rogarle que el sábado ganemos el clásico.


Fuera del cuestionado triunfo del Olympique en 1993, el futbol francés no puede presumir copas de Europa y una modesta li-ga, como la de Portugal, se ha llevado tres veces la Copa. Benfica puede presumir además el record de subcampeonatos.

Los equipos de países nórdicos nunca han ganado la de las Orejas Grandes. Los de la ex Cortina de Hierro sí. Apuenten a Rumania y a Yugoslavia. Paradógicamente Rusia o la Unión Soviética no tienen nada en su palmarés.

A estrenar cantón

En el intrincado laberinto de los Bienes Raíces parece haber luz verde al final del camino. Por lo menos Carolina y yo hemos tomado una decisión. Claro, esto sólo es el principio. El primer eslabón de una larga cadena. Pero lo hecho, hecho está. En tiempos duros de recesión e incertidumbre, Carol y yo hemos decidido comprar una casa.
En el último lugar del mundo, en un rincón diluido entre el azul del cielo y el Pacífico, pero es un lugar bello, con buena vibra de entrada. Nuestra casa- Todo indica que en junio estaremos habitándola, aunque hasta no ver....
Estoy contento, aunque de ahora en adelante inauguraremos la operación austeridad. Adiós a las largas bacanales sabatinas. Adiós a los buenos vinos, la cocina gourmet, los conciertos, la compra compulsiva de discos, libros y buenas flores, la asistencia a conciertos y espectáculos. Ahora cada centavo sobrante será para equipar nuestro hogar.

Shakespeare vs Cervantes

El 23 de abril de 1616, Shakespeare y Cervantes dejaron de existir. Cada uno refundido en su propio cuchitril. El inglés cumplía ese día sus 52 años. El de Alcalá de Henares hubiera cumplido 69 años el 9 de septiembre.
No solo nunca se conocieron, sino que dudo que uno haya sabido de la existencia del otro.
Cervantes fue un mercenario en todos los sentidos. Mercenario de la Corona y la Literatura. Viajó por Nápoles, Turquía, Argelia, Tunez y soñó con embarcarse a América. Aún así, sus personajes jamás abandonaron las provincias de Castilla. El viaje más largo de Don Quijote fue a Barcelona donde contempló el mar por primera vez en sus más de 50 años de vida. Ahí, frente a una playa que bien pudo ser Barceloneta o acaso Tarragona, la lanza del Caballero de la Blanca Luna lo arrojó a la arena.
Shakespeare apenas se movió dentro de su isla de un teatro a otro y sin embargo sus personajes le dieron la vuelta al mundo conocido. Dinamarca, Verona, Venecia, Escosia, Chipre, que Shakespeare conocía solo pro referencias, quedaron inmortalizados en sus páginas.
A menudo a la gente le gusta hacerlos competir, como si fueran Pelé y Maradona. La más grande pluma de las letras inglesas y la más grande pluma de las letras españolas. Para empezar no son comparables en estilo. En todo caso compararía a Shakespeare con Lope de Vega. Además no creo en los absolutos ni en consagraciones celestiales.
Ahora que si a huevo tengo que escoger, en lo personal, yo le voy a Cervantes.

Manchester vs Real

El 23 de abril de 2003 en el Teatro de los Sueños de Old Trafford Manchester y Real Madrid volverán a verse las caras. De Shakespeare a Cervantes estoy con el español. De Manchester a Madrid le voy al británico.
La cuestión es que esa selección Resto del Mundo que juega en Paseo de la Castellana puede explotar cada que a uno de sus geniecitos se le da la gana o agarra un soplo de inspiración. Ahí Vicente del Bosque es lo de menos.
Pero ojo: Al Manchester United aún se le mueve una patita. Será difícil, pero no imposible.
De Raúl a Ronaldo me quedo con Raúl. Ronaldo es de chispazos espectaculares y lo percibo un jugador frágil, de inspiraciones momentáneas. Raúl hace fácil lo más difícil. No se complica la vida. Cuando lo miras jugar parece que meter un gol fuera algo tan fácil. Zidane es frialdad, Figo es elegancia. Me gusta más el portugués, aunque en el juego de ayer el director de orquesta fue el galo. Aún así, creo que el mejor centro delantero del Orbe en el sentido más estricto y convencional de la palabra es Rud Van Nistelrooij y los centros más venenosos son los de Beckham
Desgraciadamente Madrid será campeón de Europa. La individualidad y el egoísmo se impondrán al futbol asociación. Los solistas derrotarán a las orquestas. Cruel metáfora de la vida.

Hoy el sol está sucio. Desparrama sobre el pavimento una luz podrida. Los carros y la gente son cuerpos de luz descompuesta revoloteando en torno al parabrisas. Por momentos sentí que chocaba. Me imaginaba viajando sobre la estepa ardiente de un planeta enfermo. Sí, he dado con la palabra: Esta es la luz del postapocalipsis.

Me duele algo que no se como se llama. Está en el alto vientre. Ya olvidé todo lo relacionado a la anatomía. Solo sé que siento una pulsación y por momentos algo caliente. Cometo muchos excesos y estoy consciente de que esta máquina está por pasar de un momento a otro la factura. Hoy me cuesta mucho trabajo la existencia.

Los periodistas somos personajes de mente estrecha. El mundo se reduce terriblemente y el lenguaje es un magro y manoseado arsenal de frases comunes: “Mueren 8 en incendio”. A nosotros y al Mexiquino no se nos ocurrió una cabeza mejor para nuestras portadas. Salimos igualitos esta mañana-

Edmundo Paz Soldán es un escritor boliviano que da clases en una universidad de los Estados Unidos. Su novela, La materia del deseo, trata sobre un escritor boliviano que da clases en una universidad de Estados Unidos.
Javier Marías, es un escritor español que estudió y dio clases en Oxford. Su novela Todas las almas, trata sobre un escritor español que da clases en Oxford. Habría que exhortar a todos los narradores con complejo autobiográfico a que mejor inicien un blog y se dejen de tanta chingadera.


Ayer empecé a leer la novela de Paz Soldán. No es prescindible, pero comete el delito de la prototipicidad latinoamericana.
Desde las primeras páginas supe a lo que me iba a enfrentar. Siento que ya he leído muchas novelas muy parecidas. Una más no cambiará mi vida, aunque tal vez me depare esa pizca de entretenimiento que no se le niega a nadie. De entrada me recuerda a Andamios de Benedetti.

Hay cierta literatura latinoamericana incapaz de superar ciertos traumas comunes: Amor, desamor, ideales, política, exilio, retorno, reencuentro, decepción. Benedetti lo ha machacado hasta la saciedad. La dictadura no es solo la eterna dadora de prisión y exilio, sino la máquina trituradora de romances. A Benedetti le gustan los triángulos amorosos motivados por el exilio.

Durante años Milan Kundera estuvo clavado en la tecla; El absurdo sometimiento de la persona concreta al ideal abstracto, el erotismo humano germinando como una planta en las macetas de hierro del comunismo. Eso era cuando escribía en checo y uan pluma contestataria. Cuando empezó a escribir en francés se volvió un ahuevante europeo del montón


La Nana X no ha escrito. Debo confesar que su agrafía me puede. Soy un seguidor confeso de su blog y tengo curiosidad por saber como la ha tratado el fin de semana. Tal vez la ausencia sea una estrategia publicitaria. A veces un poco de ausencia es un buen imán para el fanático.
La Poeta Empírica tampoco ha escrito más. Acaso en los últimos días los musos han sido tacaños a la hora de repartir re-velaciones. Seguiremos esperando la próxima.

Madrilismo y antimadrilismo

En la década de los 80, cuando Hugo era el número 9 de los merengues, fui un ferviente madrilista como la enorme mayoría de los mexicanos.
Admiraba a ese equipo de Hugo, Butragueño, Michel, Martín Vázquez, Sanchís. Era un alucine verlo jugar. Tengo mi camisa del Real Madrid (por cierto la azul, no la blanca) y tengo mi foto en el Estadio Santiago Bernabeu. Por desgracia nunca se me ha hecho verlos jugar en vivo, pero sí he podido visitar la Casa Blanca de Chamartín.
La cuestión es que de un tiempo para acá me he vuelto antimadrilista. Hoy en día mi objetivo es que el Real Madrid no gane la Champions ni la liga. Me molesta la idea de que un equipo se forme en base a pura chequera. En los tiempos de la Quinta del Buitre, solo se permitían dos extranjeros. En Madrid eran Hugo y Valdano. Paren de contar. Hoy con Ronaldo, Zidane, Roberto Carlos, Figo, Makelele, parece una selección resto del mundo, compitiendo en una liga de cuadros muy limitados. Fuera de Raúl (la más perfecta creación de Valdano como técnico) Casillas y ahora Portillo, el Madrid no produce figuras, como antes. Las compra y muy caras.
El sábado, hasta el minuto 85, Rayo Vallecano lo tenía 1-0 abajo. Yo estaba feliz ¿Será posible que el hermano pobre de Madrid haga la hombrada y humille al petulante falangista? Pues no. En cinco minutos el rico se impuso al pobre. 3-1 El Rayito me cae bien. Por azares del destino y las fechas a ese equipo sí lo hemos ido a ver jugar al Teresa Rivero y le tengo cierto cariño.
Real Madrid me recuerda a Franco, a la España aristocrática, a los niños pijos compradores compulsivos del Corte Inglés. Que se joda el Madrid. Yo estoy con Manchester United. Ojalá que mañana la Armada Roja de la “pérfida Albión”, los rojos Diablos emergidos del Teatro de los Sueños venidos de la cuna de la Revolución Industrial le den una lección a la falange española.


Sobre Manchester y Madrid

El sábado pude verlos a ambos. Primero Manchester vs Liverpool- Que impresionante Van Nisterrooij, Skolskjaer, Giggs y Beckham de cambio. Uff. 4-0 final. Eso es verticalidad, dinámica, fuerza, velocidad, precisión. Belleza pura. No entiendo como Inglaterra no es campeón del Mundo. La Liga Premier es la más alta expresión de futbol. Luego Madrid Rayo. El Resto del Mundo enfrentando a una plantilla que estaría en la media tabla de la liga en México. Un partido ahuevante 3-1 en cinco minutos. Resumen: La Premier es superior a la Liga de las Estrellas
Mañana ambos equipos se enfrentan en el Bernabeu. Cuartos de Final de las Champions. Dos semanas después en el Teatro de los Sueños. Estoy seguro que será un partido memorable. No hace falta saber mucho para afirmar que el ganador estará en la final.
Ajax y Milán completan la jornada de mañana. Estoy con los de Amsterdam. Me gusta más el hash, la Heineken y el porno, que el mundo de la alta moda.

No me gusto el fin de semana- Pero ya me las olía. Desde el principio pintaba mal. Aunque por fortuna tuvo un buen cierre en mi amada playa.

Una exposición sin vino

El viernes Carolina y yo comimos pizza de anchoas y por la tarde regresé a escribir la columna. Salí como a las siete. La recogí en Plaza Río y agarramos camino rumbo a Rosarito en donde su padre expondría en el ICBC. No nos gustó la exposición. Para empezar, la alternaron con un espectáculo de danza. La música era estridente a más no poder, pues las bocinas estaban a ras del piso. Junto con Francisco Cabello exponía Hugo Crosthwaite y una chavita cuyo nombre no recuerdo. Los cuadros de mi suegro me agradan. Aunque sus temas son siempre los mismos, (tangos, mujeres de la noche, bohemios y bebedores) tiene mucha imaginación y el arte erótico se le da. Crosthwaite es un maestro del claro oscuro. Me gusta de verdad su estilo. Incluso frente a mí tengo una postal con un cuadro suyo. Presentó solo dos cuadros, pero con eso fue más que suficiente. Mis respetos. La morrita es una amateur total y de sus cuadros no se hacía uno. Creo que es de esas niñas que un día descubren que es cool ser artista y dicen “bueno, pues que fácil, me voy a hacer artista”.
No había vino. Un amigo de mi suegro, el Seven, un charro urbano posmoderno y alcohólico, traía una botella de ron, pero me negué a beber. Está bien que soy borracho, pero me pongo mis moños. Nada de ron ni brandy ni basura por el estilo. (Ron solo he bebido en La Habana y únicamente por cierto compromiso con la ocasión). Después un improvisado Dj empezó a poner una música espantosa, estridente y mal combinada. Estábamos horriblemente sobrios y teníamos sueño. Antes de las 10:00 ya íbamos camino a Tijuana. Pensaba hacer al otro día una crónica del evento para Mosaico, pero olvidé mis apuntes donde había escrito los nombres de los cuadros.


Un sábado sin alma

Dormí bien y el sábado amanecí de buen humor. Me llamó mi amigo Carlos Macías del DF. Un buen rato sin hablar con él. Luego de ver el Manchester vs Liverpool (juegazo) fuimos a pagar el Cable, dejamos en la vidriera un pesadísimo y elaborado marco de hierro para que le colocaran un espejo y después fuimos a ver casas. Desde hace meses que Carolina ya no piensa en otra cosa que no sea una casa propia Yo me niego a salir de Playas, pero La Perla supera nuestros ingresos. Laderas del Mar está al alcance, pero a Carol no le convencen las casas. Por si fuera poco eliminaron su promoción de escrituras gratis (45 mil pesos) y la casita, solo por su preciosa vista, subió 34 mil pesos en dos meses. Sigue estando al alcance pero para Carol es una opción casi descartada. Otra opción es Jardines de Agua Caliente, a un costado de la 5 y 10, pero yo me niego a poner un píe ahí. La sola idea me deprime. Regresamos a casa. Tigres vs Veracruz. No quiero recordarlo. Mierda, mierda y recontramierda, que forma de perder. Pero lo de menos es la goleada ante los escualos. Eso no es nada comparado con llegar al Clásico sin Walter Gaytán que se hizo expulsar pendejamente. Llegaremos al juego más importante sin nuestro cerebro, motor y orquestador y con el ánimo decaído ¿Es posible un peor escenario? Yo justificó todo, menos perder el Clásico contra la mierda rayada y ahora hay grandes posibilidades de salir derrotado. No lo admito. Perder o ganar el clásico influye drásticamente en mi estado de ánimo. Después de la goleada fuimos a ayudar a una amiga de Carol que nos pidió un paro (para eso somos los amigos con camioneta) para trasladar una estufa recién comprada de la tienda a su nueva casa. Luego de ver más casas y recorrer colinas y laderas de La Mesa, yo estaba en mi darkest hour. Por si fuera poco, en ese preciso momento mientras manejaba entre subidas y bajadas, me llamó un pendejo del Congreso para reclamar sobre un error en la columna que por si fuera poco, ni había sido mío (ya lo verifiqué) Pero el bastardo insistiendo. Lo mandé diplomáticamente a chingar a su madre pero estuvo muy cerca de sacarme un insulto.
Sépanlo de una vez: Toda esa sarta de alimañas politiqueras que me llaman invariablemente por la tarde y me saludan con hipócrita cordialidad para darme tips de sus cerdos diputados y candidatos soñando con que los meta en la columna, son acreedores a mi absoluto desprecio. Púdranse ahogados en su propia mierda. Es mi mejor deseo para todos ellos.
Después del recorrido fuimos a la Plaza Río y nos encontramos con un nuevo lugar llamado La Cava. Mala elección por la comida, que era francamente mala, pero buena por la bebida. Hay 2 x1 permanente y tienen Cerveza Tijuana. Tomen nota: Malo para ir a comer, buena opción para pistear. Regresamos a casa como a las 9:00. Unas rolitas de punk como música de fondo para nuestras meditaciones sobre los bienes raíces y nuestro futuro y a dormir tempra se ha dicho.


Un domingo de resurrección

Desperté temprano. Leí en la sala. Kurt Wallander no se cogió nunca a Baiba Liepa. Desayunamos ricos huevos con chorizo. Nos preparamos para ir a ver más casas. En eso llegó nuestro amigo César. Le ha llovido mierda sobre mojado. El sábado lo echaron de su trabajo luego de cinco años de servicio. Por si fuera poco, el lunes por la mañana se le ponchó la llanta del carro de su jefa. Nos pidió un paro para ir a buscar con urgencia una refacción. Luego de recorrer varias llanteras fuimos al Costco. Una vez ahí, decidimos que a nuestra querida Jimmy le hacían falta un par de neumáticos nuevos y los compramos. Bien bonitas las llantas. Tardaron una hora en ponerlas y mientras hicimos tiempo en el super. El Costco es un despreciable paraíso de la clase media. Un desfile de papás panzones, tepescuincles mocosos y viejas gruñonas comprando al mayoreo basura gabacha. Con llantas nuevas retornamos a Playas. Ayudé a César (más bien lo apoyé moralmente) a cambiar la llanta y luego nos fuimos a comer a la playa. Cargamos crema de cangrejo, ceviche de salmón, jamón serrano, verduras, quesos azul, brie, gouda, un pan de centeno y una botella de Concha y Toro. Lo más delicioso del fin de semana. Ahí nos quedamos hasta que el sol del nuevo horario decidió sumergirse en el Pacífico. Otro oasis laboral había concluido.

Incinerados en el infierno

Al amanecer de este día, las llamas consumieron una humilde vivienda en la Zona Norte. A las 6:40 de la mañana, mientras yo amodorrado encendía el carro y Carolina se terminaba de vestir, ocho personas, entre ellas tres niños, morían incinerados dentro de su vivienda.
Los cuerpos quedaron absolutamente carbonizados. Aún no hay peritaje, pero se afirma que el incendio pudo ser provocado. Mi imaginación literaria empieza a maquinar. Imposible no recordar Héroes y tumbas de Sabato y el sacrificio de Alejandra Olmos. ¿Cuanto misterio, cuanto horror no hay oculto tras un incendio? La muerte nunca duerme. Por eso es la consejera más sabia.


Otro blog que muere

El blog de la intrépida Mayolix, la Niña Astronauta, ha decidido firmar su certificado de defunción. Siempre siento un poco de melancolía cuando muere un medio de comunicación, ya sea audiovisual, de papel o virtual. Es una ventana que se cierra. Pero aprecio la honestidad y el respeto de quienes un día deciden sepultar al blog y lo notifican a sus lectores. Finalmente, si tienes lectores, aunque sea uno solo, lo menos que les debes, es tener la educación de hacerles saber que no vas a escribir más. Noe Carrillo fue el primer bloguita que leí despedirse de manera oficial. Yepez suele avisar cuando se ausentará de Border Bloguer.
Pero en realidad hay muchísimos blogs que han muerto sin despedirse. Se extinguieron por simple desidia o por falta de sentido. Es una lástima, pues algunos eran realmente buenos, pero bloguear es una cuestión de sentimiento, de deseos. Sería horrible bloguear a la fuerza.


La agonía de mi diario

Hace tiempo leí que la última edición impresa en papel del New York Times saldría en el 2018. A partir de entonces pura fibra óptica. Pensé en primera instancia que la profecía es bastante descabellada. Digan lo que digan, las ediciones impresas son más prácticas que las virtuales, si bien una cosa no está peleada con la otra.
Si alguien me hubiera dicho que mi diario personal se iría extinguiendo lentamente no lo hubiera creído. Aunque no lo crean, mantengo un diario escrito en cuadernos desde el orwelliano y heavymetalero año de 1984. Si bien no es un diario en el sentido más estricto de la palabra, pues no lo escribo todos los días, sí solía escribirlo por lo menos todas las semanas.
La cuestión es que desde 1984 a la fecha, jamás pasó un mes sin que dejara de escribir. Hasta hoy. En todo marzo del 2003 jamás escribí en mi diario, el fiel amigo piel de vaca. Culpable? Eterno Retorno. El blog hirió de muerte al papel. Cuando me re-encontré con mi diario lo sentí como un extraño. No sabía que escribir en él. El blog había chupado todo. Lo único que me salió escribir fue pedirle disculpas al papel. Mi diario no morirá, pero tendrá que reinventarse.


Sobre el vicio de bloguear

No se si Eterno Retorno decida morir algún día. Por ahora es un vicio que está en su apogeo. Creo que bloguear me resulta fácil pues desde hace siete años mi vida diaria está impuesta a la disciplina del periodismo escrito. Escribir, publicar y olvidar. Tengo disciplina de periodista, no de escritor. Por eso me resultan tan duros los proyectos de largo plazo y soy tan terriblemente inconstante con mis novelas. Quiera o no, desde hace un buen rato mi existencia va asociada a las portadas de los periódicos, (el mío y los de la competencia). Mantener un blog es para mi una reacción casi natural. Y me hace mucho bien. Es el equilibrio necesario que permite que tantas dosis de burocrático periodismo, no derrumben mi cordura en pedazos.