Y dicen que sigue diciendo Calixta Brand (disculpen, pero hoy me ha dado por el plagio) Y es que en México, a pesar de todas las apariencias de modernidad, nada muere por completo. Es como si el pasado sólo entrase en receso, guardado en un sótano de cahivcahes inservibles.

Lilith y sus amigas

He dedicado los santos días a leer sobre figuras demoniacas femeninas, incluidas en El Libro Completo de los Vampiros de Jackson.


Un fragmento de un hechizo para la diosa Hécate de la Grecia antigua ha sobrevivido y dice así: Oh Amiga y Compañera de la Noche, quien se regocija en los ladridos de los perros y la sangre derramada, quien vaga en las sombras entre las tumbas, quien anhela la sangre y traes a los mortales el terror. Gorgo, Mormo, Luna de Mil Caras, mira con favor nuestros sacrificios. Un cántico evocador que cojura todos los misterios de Hécate como la diosa de la sangre, la sombra de los muertos y la hechicería nocturna.

Otro arquetipo sanguinario Lilith Naamah de los hebreos, quien es, en el saber popular apócrifo judio, la reina de la Noche, de la Tierra, de la Sexualidad y de los espíritus Súcubos. La diosa Lilith proviene de la Diosa Canana de la Tierra y del Lilith de Asiria Babilonia que significa Lascivia. Se le mostraba en la antigua iconografía del Medio Oriente, como una mujer hermosa con patas y garras de lechuza, parada sobre un par de leones y a sus lados, con dos lechuzas, sus pájaros sagrados. La dueña erótica de la noche, en la tradición de la Cábala se decía de ella que era la primera mujer de Adán y esotéricamente, Eva y Lilith, representan los rostros claro y oscuro del eterno misterio femenino.

Contrario a lo descrito en la Biblia, Lilith fue creada con Adán de la Tierra y ella tenía la tendencia por estar encima de su pareja durante el acto sexual y fue lo que ofendió a las delicadas sensibilidades patriarcales de Jehová y los eruditos rabínicos.
Al rehusar aceptar la función machista dominante de Adán, Lilith se fue volando hacia el Mar Rojo en cuyas costas copuló con demonios, dándo a luz a sátiros, proliferando la increible cantidad de cien al día. De acuerdo al saber popular de los rabinos, ella vaga por la noche copulando con hombres dormidos y de sus emisiones se generan los espíritus que habitan los lugares ocultos de la Tierra.

Los Salmos la nombran: “El Terror que camina en la Oscuridad” y el Libro de Job se refiere a la prole de Lilith con las siguientes palabras: Sus pequeños también chupan sangre.

Los judíos desterraron a la primera esposa de Adán escribiendo en las paredes: Adam Chava, Chuz Lilith (Alejate de aquí, Lilith)

Dice un Hamlet petulante:
Si Dios ha muerto, sólo quedan en su lugar el Demonio y el Ángel. Yo soy ambos ¿Quién eres tú?

Dicen que dice Calixta Brand


No se escribe sobre algo. Sencillamente, se escribe.

La literatura es testigo de si misma.

Todo puede ser objeto de la escritura, porque todo puede ser objeto de la imaginación, pero sólo cuando es fiel a si misma, la literatura logra comunicar. Es decir, une su propia imaginación a la del lector. A veces eso toma mucho tiempo, a veces es inmediato

Un libro perfecto sería ilegible, sólo lo entendería, si acaso, Dios.

La imperfección es la herida por donde sangra un libro y se hace humanamente legible.

Santiago de Compostela existe. Hace sus milagros y transforma a Galicia en un campo sembrado de estrellas. Capus Stellae, Compostela, Campo de Estrellas, carne de cielo la que comen los gallegos.
Bastó que yo diera mi pronóstico para que viniera el santo patrono de Galicia a tumbarmelo. Yo dije: Caído el Real Madrid, Milán es el favorito, pero conste que advertí la posibilidad del milagro y el milagro se dio.
No, no fue un chiste gallego. El Deportivo La Coruña le atascó cuatro golecitos a toda una histórica academia del futbol defensivo como es el Milán. Atrás quedaron los tiempos de esa muralla de hierro impasable comandada por Baresi. 4 a 0 mi compa, para que sigamos contando chistes de gallegos. No recuerdo una semifinal europea tan atípica. Madrid, Milán y Arsenal se quedaron en el camino. Me da un poco de tristeza por los cañoneros londineses, un equipo por el que siempre he sentido simpatía, pero Chelsea les ganó el clásico a base de huevos. Ahora tenemos a Monaco y sus princesas, O Porto y sus vinos, La Coruña con sus tapas gallegas y el aristocrático Chelsea, tan británico el equipo y en manos de un mafioso ruso. ¿Quién va a ganar? No sé, yo ya no hago pronósticos. Uno diría que después de ver la super actuación de Depor lucen favoritos, pero puede ser que los gallegos hayan bebido tanto vino en medio de la euforia, que caigan dramáticamente con sus vecinos de Porto.Por alguna extraña razón, creo que los portugueses tienen chances de levantar la orejona (basta que yo lo diga para que el pronóstico no se cumpla) Allá por 1987 batieron a Bayer Munich 2 a 1 en la final y se quedaron con la copa. Aquel equipo de Joao Pinto y el argelino Madjer. Pero si Monaco juega como contra Real Madrid y el Moro Morientes sigue tan inspirado, el próximo número de Hola sacará en portada a las princesas de Montecarlo bebiendo champaña de la copa orejona.


Y como tengo orgullo de ser del Norte, del mero San Luisito porque de ahí es Monterrey, no he olvidado que en estas galaxias futboleras se juega esta tarde el capítulo número 74 del clásico de clasicos. Muchas veces he visto esa triste película: Tigres y Rayados llegan al derby arrastrando la cobija de una pésima temporada y con pocas o nulas posibilidades de clasificar. Pero esto es lo bello de ser Tigre (o rayadito) Ponerle una madriza al rival, puede hacer olvidar una pésima temporada. Solo deseo que Gaytan salga con la pata afinada, Silvera con la mira telescópica apuntando al arco y que mi Campagnulo y mi emperador Suárez dejen de cometer errores. Si es así, creo que tenemos argumentos para exterminar a la mierda rayada y seguir soñando con salvar la temporada. ARRIBA LOS TIGRES

Los escritores de la blogósfera sabían que hablaría mal de ellos y me conjuraron con los odiosos ¿? ¿? En donde van los acentos. Disculpen la repetición.

Los escritores en la blogósfera

¿Por qué los blogs de los escritores “profesionales” son tan aburridos? ¿Por qué los escritores son tan inconstantes con su labor bloguera? Escriben una vez cada dos meses y aquello que escriben resulta en extremo aburrido y soso. Cada que en Reforma o en un suplemento cultural de teorréicos del estilo se escribe algo sobre el fenómeno blog, siempre mencionan a los mismos de siempre. La misma pinche lista de siempre. Los mencionan porque son profesionales del papelucho y se les hace muy significativo que tengan un blog, pero dentro de la blogósfera son espacios que la mera verdad, dan una hueva insoportable.
¿Tendrán mucho trabajo los escritores? ¿Estarán muy ocupados? Sinceramente no creo que tengan más trabajo que yo. La mayoría se desempeña en medio de la pachorra ahuevante de los horarios académicos y los eventos culturales, por lo que no tienen ni por asomo una remota idea de lo que significa la carrilla de un periódico. Tal vez esa es la clave por la que escribo tanto. Yo estoy acostumbrado a escribir a toda prisa, en minutos y prácticamente ni releo lo escrito. También estoy acostumbrado a escribir diario y por ello detesto la inconstancia bloguera. La inmediatez es mi inseparable compañera. Los escritores están acostumbrados al paso de las tortugas, a la vida del rumiante que pasta sin prisa en los prados.
Ejemplos me sobran: En lo personal hay dos libros de Fadanelli que me gustan mucho: Clarisa ya tiene un muerto y Lodo. Benito Torrentera es uno de los personajes más deliciosos de la literatura contemporánea. Luego me entero que Fadanelli tiene un blog, acudo a leerlo con enorme expectativa y vaya decepción. Inconstante, aburrido y sin mucha sustancia. Prefiero sus novelas.
Otro ejemplo es el de Fernando Nachón. A mis 16 años de edad, cuando leí Diario de un pendejo, Nachón se convirtió en uno de mis escritores de culto. Leí y respeté primero a Nachón que a Bukowski, con eso les digo todo. El Diario de un pendejo, editado en pasta color rosa es hoy en día una edición de las más apreciadas de mi biblioteca. Hace dos semanas, en medio de una borrachera, nos regocijamos largo rato leyendo sus poemas y sus aventuras. No exagero si digo que es uno de lo los libros más divertidos y audaces que hay en mi librero. Años después Nachón sacó un libro llamado Los niños bien. Una porquería de libro, en verdad para olvidar. Preferí quedarme con el recuerdo del Diario. Después leí el blog de Nachón y me resultó como un partido de 0-0. Demasiado arsenal de malicia literaria y sagacidad la que hay en ese escritor, para acabar ofreciendo un blog tan soso y desangelado. No se que le pasó en verdad. A los demás blogueros chilangos la verdad ni los leo. Con decirles que dejé de comprar La Tempestad luego de toparme con un blog tan desabrido, pedante e inconstante como el de Nicolás Cabral. Con eso les digo todo.
Y bueno, ¿qué decir de la escritora más sobre-valorada de toda la blogósfera? De Cristina Rivera Garza leí Nadie me verá llorar y La cresta de Ilión. Me agradó más el primero que el segundo, aunque ninguno me parece ni por mucho una obra inolvidable. Tal vez padecí el triste efecto de la alta expectativa. Yo leí a Cristina Rivera Garza no por iniciativa propia (como suele suceder con el 90% de los libros que leo, a los que llego por pura intuición) sino por recomendación. Me hablaron de una escritora fuera de serie, que rompía de golpe y porrazo todos los cánones de la narrativa mexicana y ante la que no podría permanecer indiferente. Ambos libros me los prestaron, no los compré, cosa rara en mí. La leí con una altísima expectativa y...mmmm, me quede con un “sin embargo” un soso “and so...? Eso es todo? Y sí, ya se que me lloverán insultos de su club feminista de admiradoras, pero lo cierto es que si sus libros me resultaron sosos, su blog me parece, las más de las veces, aburridísimo. Digo, cada quien tiene sus gustos. De otros tipos igualmente aburridos ya he dicho todo lo que tenía que decir y no cambio ni una coma.
De todos los blogs reseñados en las columnas que han dedicado al fenómeno en suplementos culturales, sólo leo el de Coleccionista de Huecos y el de Tanteos de Bernardo Jauregui, ambos colocados entre mis favoritos y ampliamente recomendables. Son las únicas excepciones. Creo que en lugar de perder su tiempo hablando de blogs inconstantes y desabridos, Palau y el otro tipo (¿Se llamaba Homero?), deberían darle una leidita a blogs como el de Angel Decadente, Humphery Bloggart, Judith, Chango 100, Semidios, Julio Sueco, Conflictiva, Selene En Granada, Mayra Luna, Solzimer, El Charquito, Chivis, Nanilkah, Burgues, PG Beas, Bruno Ruiz, Nana X y un larguísimo etcétera de gente que sin pretender ser escritores, han creado unos productos cibernéticos mucho ingeniosos, constantes y dignos de leerse que el de los maniquís del papel que nomás vienen a dar lástimas a la blogósfera.
- Ustedes disculpen la brutal honestidad-

Los escritores en la blog?sfera

?Por qu? los blogs de los escritores ?profesionales? son tan aburridos? ?Por qu? los escritores son tan inconstantes con su labor bloguera? Escriben una vez cada dos meses y aquello que escriben resulta en extremo aburrido y soso. Cada que en Reforma o en un suplemento cultural de teorr?icos del estilo se escribe algo sobre el fen?meno blog, siempre mencionan a los mismos de siempre. La misma pinche lista de siempre. Los mencionan porque son profesionales del papelucho y se les hace muy significativo que tengan un blog, pero dentro de la blog?sfera son espacios que la mera verdad, dan una hueva insoportable.
?Tendr?n mucho trabajo los escritores? ?Estar?n muy ocupados? Sinceramente no creo que tengan m?s trabajo que yo. La mayor?a se desempe?a en medio de la pachorra ahuevante de los horarios acad?micos y los eventos culturales, por lo que no tienen ni por asomo una remota idea de lo que significa la carrilla de un peri?dico. Tal vez esa es la clave por la que escribo tanto. Yo estoy acostumbrado a escribir a toda prisa, en minutos y pr?cticamente ni releo lo escrito. Tambi?n estoy acostumbrado a escribir diario y por ello detesto la inconstancia bloguera. La inmediatez es mi inseparable compa?era. Los escritores est?n acostumbrados al paso de las tortugas, a la vida del rumiante que pasta sin prisa en los prados.
Ejemplos me sobran: En lo personal hay dos libros de Fadanelli que me gustan mucho: Clarisa ya tiene un muerto y Lodo. Benito Torrentera es uno de los personajes m?s deliciosos de la literatura contempor?nea. Luego me entero que Fadanelli tiene un blog, acudo a leerlo con enorme expectativa y vaya decepci?n. Inconstante, aburrido y sin mucha sustancia. Prefiero sus novelas.
Otro ejemplo es el de Fernando Nach?n. A mis 16 a?os de edad, cuando le? Diario de un pendejo, Nach?n se convirti? en uno de mis escritores de culto. Le? y respet? primero a Nach?n que a Bukowski, con eso les digo todo. El Diario de un pendejo, editado en pasta color rosa es hoy en d?a una edici?n de las m?s apreciadas de mi biblioteca. Hace dos semanas, en medio de una borrachera, nos regocijamos largo rato leyendo sus poemas y sus aventuras. No exagero si digo que es uno de lo los libros m?s divertidos y audaces que hay en mi librero. A?os despu?s Nach?n sac? un libro llamado Los ni?os bien. Una porquer?a de libro, en verdad para olvidar. Prefer? quedarme con el recuerdo del Diario. Despu?s le? el blog de Nach?n y me result? como un partido de 0-0. Demasiado arsenal de malicia literaria y sagacidad la que hay en ese escritor, para acabar ofreciendo un blog tan soso y desangelado. No se qu? le pas? en verdad. A los dem?s blogueros chilangos la verdad ni los leo. Con decirles que dej? de comprar La Tempestad luego de toparme con un blog tan desabrido, pedante e inconstante como el de Nicol?s Cabral. Con eso les digo todo.
Y bueno, ?qu? decir de la escritora m?s sobre-valorada de toda la blog?sfera? De Cristina Rivera Garza le? Nadie me ver? llorar y La cresta de Ili?n. Me agrad? m?s el primero que el segundo, aunque ninguno me parece ni por mucho una obra inolvidable. Tal vez padec? el triste efecto de la alta expectativa. Yo le? a Cristina Rivera Garza no por iniciativa propia (como suele suceder con el 90% de los libros que leo, a los que llego por pura intuici?n) sino por recomendaci?n. Me hablaron de una escritora fuera de serie, que romp?a de golpe y porrazo todos los c?nones de la narrativa mexicana y ante la que no podr?a permanecer indiferente. Ambos libros me los prestaron, no los compr?, cosa rara en m?. La le? con una alt?sima expectativa y...mmmm, me quede con un ?sin embargo? un soso ?and so...? Eso es todo? Y s?, ya se que me llover?n insultos de su club feminista de admiradoras, pero lo cierto es que si sus libros me resultaron sosos, su blog me parece, las m?s de las veces, aburrid?simo. Digo, cada quien tiene sus gustos. De otros tipos igualmente aburridos ya he dicho todo lo que ten?a que decir y no cambio ni una coma.
De todos los blogs rese?ados en las columnas que han dedicado al fen?meno en suplementos culturales, s?lo leo el de Coleccionista de Huecos y el de Tanteos de Bernardo Jauregui, ambos colocados entre mis favoritos y ampliamente recomendables. Son las ?nicas excepciones. Creo que en lugar de perder su tiempo hablando de blogs inconstantes y desabridos, Palau y el otro tipo (?Se llamaba Homero?), deber?an darle una leidita a blogs como el de Angel Decadente, Humphery Bloggart, Judith, Chango 100, Semidios, Julio Sueco, Conflictiva, Selene En Granada, Mayra Luna, Solzimer, El Charquito, Chivis, Nanilkah, Burgues, PG Beas Bruno Ruiz, Nana X, y un largu?simo etc?tera de gente que sin pretender ser escritores, han creado unos productos cibern?ticos mucho m?s ingeniosos, constantes y dignos de leerse que el de los maniqu?s del papel que nom?s vienen a dar l?stimas a la blog?sfera.
- Ustedes disculpen la brutal honestidad-
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Monaco 3-1 Real Madrid

Hay una figura en el Universo del futbol que ejemplifica a la perfección como en la cartografía de mis sentimientos, una relación de amor puede transformarse con los años en el desprecio más puro.
Algún día, hace unos cuantos años, fui un fanático del Real Madrid que gritaba sus goles con casi tanta euforia como gritaba los de Tigres (bueno, no tanta tanta euforia como la felina, pero sí bastante) Hoy, me regocijo con las derrotas merengues y no puedo menos que celebrarlas.
Siendo adolescente, vibré con los históricos partidos de la Quinta del Buitre. No me perdía uno solo. Los trasmitía Televisa, los domingos en la mañana. Lo recuerdo bien: Hugo, Butragueño, Michel, Sanchíz, Camacho, Juanito, Buyo, Valdano, Martín Vázquez. Un señor equipazo. Y siempre llegaban las primaveras europeas. Cómo olvidar aquel abril de 1988; yo estaba por cumplir 14 años, me acababan de expulsar del Liceo Anglo Francés por mala conducta y el Real Madrid había pasado sobre Bayer Munich en cuartos de final de la Euro. Los esperaba el PSV Ehindoven en semifinal. 1-1 en el Bernabeu el día que regresamos de vacaciones de Parras Coahuila. Todo se definiría en el estadio térmico de Philips, un templo de la modernidad futbolera. Una máquina defensiva comandada por Koeman y Kift le aguantó el 0-0 al Madrid. Van Breukelen le desvió un espectacular remate de tijera a Hugo sobre el final del partido. El 0-0 clasificó a PSV por criterio del gol de visitante y a la postre los holandeses fueron campeones, batiendo en penales a Benfica.
Pasó un año y llegó otro abril. La Quinta del Buitre estaba imparable. En la liga puras goleadas. Yo me había exiliado de Monterrey con mi familia a radicar a la Ciudad de México y seguía siendo un ferviente madrilista. Ese abril viajé a Monterrey con la ilusión de celebrar mi cumpleaños con mis amigos de la secundaria. El 21 de abril de 1989 cumplía 15 años de edad y Real Madrid se enfrentaba a la bestia negra del Milán en Giuseppe Meazza. El de ida en el Beranbeu había quedado 1-1. Llegué esa mañana en autobús a Monterrey. Por la noche celebraría una fiesta a la que esperaba llegar festejando el pase de Madrid a la final. Pero Gullit, Van Basten, Baresi, Donadoni y Maldini (sí, el mismo Maldini que está ahorita con los rojinegros) opinaron otra cosa. Pararon en seco al super Madrid. Uno, Dos, Tres, Cuatro y Cinco. Cinco golazos le recetó el Milán a Francisco Buyo. 5-0 fue la aplastante victoria del Milán, que semanas después se coronó campeón contra Steawa de Bucarest, cuando yo estaba de rol en Colorado.
Y pasó otro año y llegó abril de 1990. Hugo estaba barriendo con todos. 38 goles, bota de oro empatado con Stoikov del CSKA Sofia. Nadie paraba a ese Madrid. El destino los puso de nuevo frente a Milán. Ahora el partido de ida sería en San Siro. Dulce venganza, dije. Pues ni tan dulce: Milán ganó 2-0, pero había la oportunidad de remontarlo en el Bernabeu. Llegó la fecha deseada; Madrid se fue con todo al frente, pero los rojinegros eran una muralla. Gol de Hugo. Lo grité con el alma. Faltaba uno para empatar el global y forzar el alargue. Ese gol nunca llegó. Milán aguantó el marcador y volvió a semifinales. Y no se nos hizo ver al Real Madrid de Hugo levantar la copa orejona de los campeones europeos. Jamás. Esa fue la última gran temporada de Hugo con el Real. Aún así, en mayo de 1998 celebré la ansiada coronación del Real Madrid como Monarca europeo venciendo 1-0 a Juventus en la Arena Amsterdam con gol de Pedrag Mijatovic. Y entonces comenzó mi desencuentro con los merengues. Poco a poco, el equipo de mis amores se transformaba en un monstruo de la mercadotecnia capitalista. Cascadas de millones de dólares iban y venían. Aún así, en un par de viajes que hice a esa ciudad no perdí la oportunidad de tomarme mi foto en el Santiago Bernabeu, como un devoto que visita el máximo centro ceremonial de su religión. Pero para entonces mi amor por el Madrid iba en franca decadencia.
Hoy los papeles se han volteado. Hoy puedo afirmar que como aficionado mi único objetivo en una competición europea es que pierda el Real Madrid. Lo siento, pero no puedo menos que desearle la derrota con todo mi corazón. Su capitalismo salvaje, su mercadotecnia descarada, su imagen de pijos falangistas que creen que la calidad futbolística de un conjunto se compra con millones me acabó por resultar insultante. Porque el Madrid hoy en día es un insulto al espíritu del futbol como juego.
Hace unos minutos el Mónaco le pateó el culo al Madrid y lo dejó fuera de la Champions. Madrid ya estaba levantando la copa con anticipación, pensó que el equipó del Principado sería un trámite burocrático y miren. 3-1- Hoy la eliminación del Real Madrid me genera un placer casi orgásmico. Es la derrota del futbol corporativo, del deporte condenado a ser una marca registrada, de un gigantesco conglomerado bancario que quiere levantar copas con millones. Pero da la casualidad que el espíritu combativo no se compra.

“Lo cierto es que fue un guión ya visto. El Real Madrid se adelanta y se relaja pecando de soberbia. Se ve superior al rival, porque lo es, pero no sentencia. Depués se va diluyendo físicamente pensando en la próxima batalla y las pase canutas por una defensa endeble. Al final suele acabar triunfando. Muchas veces por Ronaldo. Pero esta vez no sirvió. El Luis II, donde perdió dos veces la Supercopa europea, fue cruel con un Madrid que se salvó de una goleada más contundente”- Sad But True diría Metallica.

Me extraña que su gerente, un filósofo, poeta y loco como es Jorge Valdano que algo sabe de humanismo, permita que la mercadotecnia se trague de esa manera el espíritu del futbol
Real Madrid nunca ha sido un equipo humilde, pero tal vez algún día recupere el espíritu, la mística y el juego bonito que tenía esa Quinta del Buitre que me hipnotizó en la adolescencia y que una danza de millones de dólares no ha podido hacer resurgir.

PD- Ahora, que si quieren saber mi pronóstico, creo que el Milán se alzará con la copa por segundo año consecutivo. Claro, siempre y cuando el milagroso de Santiago de Compostela no ilumine a Deportivo La Coruña-

A conjurar la cruda

Un par de tacos de birria, con mucha salsa y cebolla, devorados en un puesto ubicado en Guaycura y Cucapah, tratan de cumplir una misión.
La misión de estos mañaneros tacos es colocar en punto neutral una cruda de aquellas, aunque visto el parte de guerra y analizando las bajas de la batalla, sólo puedo concluir que puso ser mucho peor.
Veamos, según el parte oficial, el domingo 3 de abril fueron vaciadas dos botellas de Casillero del Diablo, una de Nebbiolo, otra de Blanc de Blancs, dos de champaña y unas cuantas latas de Heineken. ¿Podrán los taquitos de birria neutralizar todo eso? El amanecer del día 04/04/04 fue caótico. La sala es el campo de batalla en donde yacen los cadáveres de las botellas, las botanas a medio consumir, los discos desparramados. Un arqueólogo que encontrara semejante paisaje no tendría problema alguno para interpretar que ahí se había rendido culto a Dionisio con las más suculentas libaciones. Por si fuera poco debemos despertar una hora más temprano. O sea que a las 5:00 de la mañana ya estaba en la regadera, aterrizando forzosamente en la áspera pista de la realidad de un lunes. Lo mejor dentro de lo peor, el hecho de que las calles de Tijuana, por primera vez en mucho tiempo lucieron relativamente libres de tráfico. El hecho de que los tepescuincles estén de vacaciones, libera las calles de su plaga mayor y más nociva, que es, como todos sabemos, las doñas al volante. Tranquilitas las callejuelas tijuanenses y pacífica la vibra laboral. Los cerros verdes y floreados por la carretera libre a Rosarito y pese a que la matazón está pesada en las calles, la vibra primaveral me resulta más que dulce. El espíritu de Semana Santa se traduce en una suerte de pachorrez.
La cruda se va neutralizando poco a poco. Aunque muchas veces he abrevado en ese estanque, no dejo de sorprenderme. De cualquier manera el gusto de la velada, en la que PG Beas fungió como invitado, no lo quita ninguna cruda. La he pasado bien.
Si les sirve de receta, vale la pena alternar las copas de vino con vasos de agua.


El chingativo espíritu doñil

“Según he ido viviendo, me parece darme cuenta, que soy socio por la fuerza de muchas clases de cerdos. Primero fui socio de la Iglesia, más tarde me asociaron a una escuela, y fui socio de empresarios trabajando para ellos...” Esta rolita de la Polla Records siempre me ha pasado, pues su letra es absolutamente real. Pues bien, resulta que dentro del cúmulo de sociedades hipócritas a las que pertenezco, ahora resulta que debo integrar otra más y por la fuerza: La junta de vecinos de mi colonia. Eso es lo que me gano por vivir en un fraccionamiento pequeño-burgués, atiborrado de familias “bien” con clase medieras aspiraciones aristocráticas. La junta de vecinos convocó a reunión el domingo, creanlo ustedes o no, el domingo a ¡LAS OCHO DE LA MAÑANA¡ ¿Puede una persona con un mínimo de sentido común, de amor a la existencia y consideración por el prójimo fraguar semejante aberración? Pues en el fraccionamiento Hacienda del Mar sí es posible. Pensé en llamar a José Luis Soberanes y enviar mi queja para que la CNDH emitiera una recomendación en la que considere a una cita semejante como una violación a las garantías de un hombre de bien que desea permanecer en su cama la mañana del domingo. Claro, un elemental acto de cordura de mi parte hubiera sido faltar a dicha reunión, pero da la casualidad que los vecinos se reunieron formando una suerte de círculo mágico o rueda de San Miguel en medio de la calle, justo frente a nuestro balcón. No me quedó de otra. Sin molestarme en tomar el cepillo y despejar las lagañas salí a la calle a enfrentar mi destino.
En ese momento creí estar pagando mis pecados de vidas pasadas o estar siendo conducido por un círculo infernal que ni Dante imaginó en la peor de sus pesadillas. Las presidentas de la junta, que obviamente son unas doñas, eructaban estupideces de manera compulsiva. Se quejaban de todo: Que si los vecinos no pagan la cuota (400 pesos mensuales nomás por el gusto de vivir entre pequeñoburgueses de mierda) que si hay gente que hace mucho ruido, que si son muy cochinos bla, bla, bla. Por fortuna a mi no caía el saco de nada. La cuota ya la habíamos pagado puntualmente y básicamente lo hacemos para no tener que verles la cara a esas arpías. Mi vecino de frente es miembro de la junta y el compa es más raza, más buen pedo, pero las doñas están del soberano asco. Echaron pestes de todo un poco, pero nada que me incumbiera. Lo único que me pueden echar en cara es que el Morris caga en el parque pero ni siquiera lo mencionaron y de haberlo hecho, yo me hubiera complacido en llevar al Morris a cagar en la puerta de sus hediondas casas. Tampoco se quejaron del metal que retumba hasta altas horas de la noche y del aceite que tira la camioneta, así que salimos 0-0
una pregunta abierta: . ¿Qué se requiere para ser presidente de junta de vecinos? ¿Cuál es el perfil humano deseable para el puesto? R: Ser una doña, estar amargada, tener una vida sexual llena de frustraciones, estar muy mal cogida, ser pretenciosa, de ambiciones burguesas, tener voz de pito y un espíritu chingativo a prueba de fuego. Eso y no otra cosa es lo que se requiere. Porque no me digan que una persona que coja como Dios manda, que disfrute de la vida, que de sus paseos por la playa, beba sus cervezas bien frías y su vino bien añejado, va a tener lugar en su espíritu para albergar tan bajas pasiones conspiratórias como es una junta de vecinos-