Hoy el sol está sucio. Desparrama sobre el pavimento una luz podrida. Los carros y la gente son cuerpos de luz descompuesta revoloteando en torno al parabrisas. Por momentos sentí que chocaba. Me imaginaba viajando sobre la estepa ardiente de un planeta enfermo. Sí, he dado con la palabra: Esta es la luz del postapocalipsis.

Me duele algo que no se como se llama. Está en el alto vientre. Ya olvidé todo lo relacionado a la anatomía. Solo sé que siento una pulsación y por momentos algo caliente. Cometo muchos excesos y estoy consciente de que esta máquina está por pasar de un momento a otro la factura. Hoy me cuesta mucho trabajo la existencia.

Los periodistas somos personajes de mente estrecha. El mundo se reduce terriblemente y el lenguaje es un magro y manoseado arsenal de frases comunes: “Mueren 8 en incendio”. A nosotros y al Mexiquino no se nos ocurrió una cabeza mejor para nuestras portadas. Salimos igualitos esta mañana-

Edmundo Paz Soldán es un escritor boliviano que da clases en una universidad de los Estados Unidos. Su novela, La materia del deseo, trata sobre un escritor boliviano que da clases en una universidad de Estados Unidos.
Javier Marías, es un escritor español que estudió y dio clases en Oxford. Su novela Todas las almas, trata sobre un escritor español que da clases en Oxford. Habría que exhortar a todos los narradores con complejo autobiográfico a que mejor inicien un blog y se dejen de tanta chingadera.


Ayer empecé a leer la novela de Paz Soldán. No es prescindible, pero comete el delito de la prototipicidad latinoamericana.
Desde las primeras páginas supe a lo que me iba a enfrentar. Siento que ya he leído muchas novelas muy parecidas. Una más no cambiará mi vida, aunque tal vez me depare esa pizca de entretenimiento que no se le niega a nadie. De entrada me recuerda a Andamios de Benedetti.

Hay cierta literatura latinoamericana incapaz de superar ciertos traumas comunes: Amor, desamor, ideales, política, exilio, retorno, reencuentro, decepción. Benedetti lo ha machacado hasta la saciedad. La dictadura no es solo la eterna dadora de prisión y exilio, sino la máquina trituradora de romances. A Benedetti le gustan los triángulos amorosos motivados por el exilio.

Durante años Milan Kundera estuvo clavado en la tecla; El absurdo sometimiento de la persona concreta al ideal abstracto, el erotismo humano germinando como una planta en las macetas de hierro del comunismo. Eso era cuando escribía en checo y uan pluma contestataria. Cuando empezó a escribir en francés se volvió un ahuevante europeo del montón


La Nana X no ha escrito. Debo confesar que su agrafía me puede. Soy un seguidor confeso de su blog y tengo curiosidad por saber como la ha tratado el fin de semana. Tal vez la ausencia sea una estrategia publicitaria. A veces un poco de ausencia es un buen imán para el fanático.
La Poeta Empírica tampoco ha escrito más. Acaso en los últimos días los musos han sido tacaños a la hora de repartir re-velaciones. Seguiremos esperando la próxima.