Guadalupanismo

No creo en la Virgen de Guadalupe y no guardo ningún tipo de empatía hacia su culto. De entrada, pienso que es un vil mito colonial para someter a los indígenas y claro, ellos se lo tragaron de lo lindo. La prueba es que en ninguna crónica del Siglo XVI lo consigna, siendo que según la leyenda, el obispo al que Juan Diego llevó su ayate es Fray Juan de Zumárraga. Los frailes de la conquista espiritual escribieron miles y miles de páginas y consignaron hasta los detalles más mínimos. Hubiera sido imposible que algo así les pasara desapercibido. El guadalupanismo nace más de un siglo después de 1531, fecha en que según la leyenda, subió Juan Diego al Tepeyac. Quiero leer el libro que León Portilla escribió al respecto. Eso sí, como marca registrada es fenomenal la virgencita. Chingo de lana la que le asegura a ese Dios católico, que al igual que el judío, salió muy bueno para la lana. Pero aún suponiendo que fuera cierto, no puedo admirar un culto que idolatra la virginidad en la mujer, que promueve la humildad, la sumisión, la pordioserez. El complejo edípico del mexicano llevado a la máxima potencia. La madre, siempre virgen, siempre inmaculada. Si el mexicano pudiera hacer que su madre biológica fuera virgen, lo haría. El mexicano no concibe a su madre con cuerpo de mujer. Las del cuerpo son las otras, las putas, las chinagadas, las no vírgenes. Por eso detesto ese culto, al igual que detestó esa obsesión católica por la mariolatría. En fin, con sus santitos y sus vírgenes, el católico es un politeista en potencia y el mexicano es guadalupano antes que apostólico y romano. Vaya que me ha sido difícil ser un pagano en un país como este.



Crimen piadoso

Un hombre asesinó a su esposa y posteriormente se suicidó en un hospital de Chula Vista. John Williams de 68 años, le disparó un balazo a su esposa Eiko de 74, quién estaba internada en cuidados intensivos del hospital.
Luego de hablar unos minutos con su esposa, Williams sacó un revolver calibre 38 y véngase, le disparó un balazo en el pecho. Acto seguido, el hombre se disparó un plomazo con la misma pistola y murió al instante.
Los hechos ocurrieron ayer por la tarde en el Sharp Chula Vista Medical Center en la Cama 28 de la Unidad de Cuidados Intensivos.
El agente de la Policía Buddy Magor lo calificó como un crimen piadoso, pues todo hace indicar que la señora, enferma terminal de cáncer, le pidió a su esposo que la matara para acabar con los sufrimientos que le ocasionaba una quimioterapia.
En este momento, cosa increíble, estoy prácticamente solo en la redacción. Son las 19:18 pero todos ya se han marchado, pues cerraron temprano para acudir a la posada.
La nota entró como breve, pues la portada está casi cerrada. La verdad, si hubiera un poco de más tiempo, me hubiera gustado ir allá. Este crimen da para escribir una historia a lo Truman Capote.
Investigar quiénes eran, cómo vivieron y cómo el cáncer de la mujer desató la tragedia. Lo primero que me dijeron cuando me hablaron es que un hombre había matado a su esposa y de inmediato te imaginas un pinche asesinato de odio o celos. Pero vista la situación, me queda claro que esta pareja se debe haber amado inmensamente. Necesitas amar a alguien demasiado para hacer eso. Su historia me conmueve muchísimo, es una forma de lo más digna, casi sacramental de morir. El hombre sabía que su esposa sufría por la quimioterapia y ella le pidió por favor que la matara para acabar de una vez por todas con sus sufrimientos. Pero él sabía que luego de matarla no podría vivir sin ella y que lo único que le esperaba era una estúpida prisión en donde viviría el resto de su vida sin su amada. Entonces tomó la decisión más sabia, más valiente y se mató. Eso es amor, eso es valentía. Mis respetos. Admiro a quienes se suicidan, admiro a quienes practican la eutanasia. Eso precisamente es amar la vida. No querer ver a tu ser querido y a ti mismo en medio del sufrimiento, no querer ver reducida la vida al valle de lágrimas que nos vende la mierda cristiana. Yo haría lo mismo: El día en que yo sea un enfermo terminal, un hombre condenando al sufrimiento o la pordioserez o que me falte algo, me suicidaré. Yo jamás seré el sujeto de la católica piedad. A la mierda con ese sentimiento. Si tu papel en el mundo es causar lástima o sufrir, mejor muere. La decisión de esta pareja me ha motivado mucho. Ellos son gente que merece todo mi respeto.



Zapatos

Me he comprado unos zapatos. Una compra inusual en mí y que definitivamente jamás hubiera partido de mi iniciativa. La verdad me da hueva gastar en ropa, a menos que sean camisetas de los Tigres. Pero Carolina me insistía todos los días: Ya cómprate unos zapatos, bájale a los discos y cómprate unos zapatos de una vez que buena falta te hacen. Y es que ya parecía pintura con mis Doctor Martínez para arriba y para abajo. Bueno, pues le hice caso y desembolse 505 pesos en unos nuevos zapatos que todavía siento muy duros, extraños, como que aún no se hacen compas de mis píes. Tendré que procurar que se inviten unos tequilas esta noche para que mis píes y zapatos acaben abrazados cantando corridos.


Hoy gané el premio de reportero del mes. Una mínima ceremonia de cinco minutos en la que te entregan tu diploma, das unas palabras, te dan un vale para que te vayas a cenar y san se acabó. Aunque se oiga mamón, a mi me puede más el reconocimiento de los lectores y no nada más de nuestro sondeo diario de notas más leídas, el cual refleja parcialmente lo que sucede. Me gusta lo que te dicen los lectores en la calle, los corajes que hacen los políticos, los encabronamientos. Las amenazas mismas son sinónimo de que vas por muy buen camino.


Metal Opera


Al chile, el Metal Opera de Avantasia es la purísima neta de disco. No mames, que material tan chingón. La rola Farewell es la que más me ha gustado. La he oído unas cinco veces este día y cada vez me gusta más.

Cosme Demian

He leído hace poco en el blog de Ras Roger un poema, muy bueno por cierto, que el hermano del Angelopolis incluye en homenaje a Cosme Demian Sastré, el joven que murió asesinado en los separos de la Estancia Municipal.
Cuando aconteció la muerte de Cosme yo cubría el Ayuntamiento. A mí no me queda la menor duda: Cosme fue asesinado. Es un atole con el dedo del peor gusto la versión del suicidio que manejó la Policía Municipal. Nadie se suicida en los separos, y es ofensivo que te quieran hacer creer semejante pendejada. A Cosme lo mataron, eso es evidente. Pero no coincido con sus colegas zapatistas en el sentido de que Cosme fue asesinado por sus ideas políticas y su militancia de izquierda. Eso a los policías municipales les vale madre. Son tan ignorantes los uniformados, que no han de saber siquiera lo que significa militancia de izquierda. Sin duda Cosme se puso al brinco, reclamó sus derechos y los policías le pusieron una madriza hasta matarlo. Lo más fácil, fue inventar que se suicidó. El crimen quedó impune y eso no debemos olvidarlo. Pero creer que Cosme es un mártir de la izquierda al estilo 23 de Septiembre es algo por demás iluso, hasta tierno. Los militantes comunistas de Tijuana no representan un peligro para nadie. Con sus tristes manifestaciones de muy a huevo 10 personas, no creo que asustaran al gobierno panista de Kiko Vega como para echarse el saco de mandarlo matar. De cualquier manera, Cosme es un caso que nos recuerda que caer en manos de la tira por la causa que sea, pude ser fatal, sobre todo si eres un obrero pobre.

Acuse de recibo

Acuse de recibo de todos los comentarios sobre el controvertido tema racial, incluido el de PS García, cuyo blog, Rancho Electrónico ya he visitado. (Me parece por cierto que el blog es de reciente creación. Ojalá sea constante y siga escribiendo, pues pinta bien) Por mi parte ya dijé lo que tenía que decir. No digo que retiro lo dicho, porque lo publicado, pues publicado está y es de putos echarse para atrás. La neta, pues es lo que pienso. Cuestiones históricas, sociales, no genéticas. Yo jamás he discriminado ni discriminaré a nadie. En mi adolescencia tuve un par de novias morenazas bastante potables a las que quise mucho y no tengo un solo amigo que sea rubio, por cierto. Si a partir de este momento hay quien cree que Eterno Retorno es el blog oficial del KKK y las SS en Tijuana, pues ni pedo, habrá sido mi culpa. Yo seguiré insistiendo en que, aunque usted no lo crea, no soy racista. Por lo pronto, pues dejo este pinche tema por la santa paz. Mejor hablaré de la reforma fiscal, de como la crisis afecta a Santaclós o del partido Boca vs Milan (en caso de que Toluca nos elimine buscaré consolación en el futbol internacional) De cualquier manera, gracias por la tolerancia.

Montiel entequilado

Vengo retornando de San Diego. Fuimos a la UCSD solo para ver a Arturo Montiel y Jeffrey Davidow beber tequila en el Instituto de las Americas. Lo peor es que me ganó el profesionalismo laboral y no me tomé ni un pinche vasito de tequila y eso que lo había a raudales. Lo mejor de todo: La esposa de Montiel.

Batazo a la fiscal

Como periodista soy imparcial y me limito a emitir una opinión seria y profesional. Como ciudadano mexicano, no puedo ocultarlo y en el blog soy un simple ciudadano con derecho a expresarse: Estoy feliz por el rechazo a la reforma fiscal. Estoy feliz de ver la cara triste de Fox en las páginas electrónicas de todos los periódicos. Esa estúpida medida recaudatoria, centavera, propia de empresarios que en su vida han ido a acostar sin haber cenado, le hubiera partido el hocico y el culo a la cartera de millones de familias mexicanas como la mía. Estoy contento esta noche, como lo estaré en el 2006 cuando la peste azul sea echada a patadas de Los Pinos y sea recordada como una jodida pesadilla sexenal (¿sexo anal?) en nuestra historia.

Disertaciones políticamente incorrectas III

Blancos y negros---Y con esto acabo de una vez por todas con este debate racial y me dedico a escribir de las esperanzas de los Tigres contra el Toluca. El blog es un foro de libre expresión y debate. Hasta los crueles y esclavistas albinos adultos tenemos tribuna.

Hay una rola de Minor Threat que me gusta mucho: Se llama Guilty for Beign White con la cual me identifico en demasía.
A lo largo de mi vida yo he padecido el racismo a la inversa. El racismo de las miles y miles de personas que creen que ser blanco es sinónimo de imperialista, aristócrata, hijo de puta. En estadios, en conciertos, en aglomeraciones donde confluyen las masas, el pueblo mexicano siempre busca joder al rubio. Madrearlo, estafarlo, molestarlo. Lo he vivido y he tenido que crecer con ello, acostumbrarme a ello.
Por ejemplo: Acudí a ver a Slayer y el concierto estaba atiborrado de Skinheads nazis, con esvásticas tatuadas muchos de ellos, pero en ningún momento fui agredido o molestado. Al contrario, estuve pisteando de lo más a gusto con ellos. Me pregunto ¿Si hubiera acudido a ver una tocada de hip hop negro o chicano hubiera estado tan tranquilo? Honestamente no lo creo. Pasas por un barrio negro en el Bronx de Nueva York y sabes que estás en territorio enemigo y que tu vida corre peligro. Se habla del racismo de los gringos anglosajones y rednecks, pero las únicas dos veces que el SIN me ha mandado a segunda revisión en mi vida, fue con un filipino y con un negro que me trataron de la chingada. Casualmente, con los blancos no tengo pedos. Jamás los he tenido. Es más, cuando voy cruzando a píe, me formo en donde está el oficial blanco y evito al negro o al filipino.
Una vez viajé de Washington a Charlotte Carolina del Norte en un Greyhound y yo era literal y absolutamente el único blanco en el camión. La vibra que me tiraron fue de la chingada, las miradas, las frases, el rechazo. ¿La razón? Ser rubio es sinónimo de ser rico, capitalista, opresor, discriminador, esclavista. Eres y serás por siempre el malo de la película.
Un chicano, por ejemplo, tiene todo el derecho a pronunciar Brown Pride. Los pochos resaltan a cada momento el orgullo de pertenecer a su raza. Hasta hay una casa de cambio que se llama Manos Morenas. Nadie les prohíbe expresar a gritos lo orgullosos que están de ser morenos y de tener raíces mestizas. Lo expresan a cada momento y su orgullo es considerado una actitud políticamente correcta.
Lo mismo sucede con los negros. Los negros radicales al estilo Black Panthers, no albergan ni un sentimiento benigno hacia los blancos. Muchos raperos y hiphoperos promueven camisetas o rolas donde se dice Kill all the white people and then we will be free. Ser pro negro es cool, libertario, a toda madre, bien Manú Chao. Se dicen tolerantes, pero ellos desprecian a los blancos. Ellos pueden pregonar a gritos que están orgullosos de ser negros. Pero ¿qué pasaría si yo grito que estoy orgulloso de ser blanco? ¿qué me sucedería si me pongo una camiseta como la de los chicanos que en lugar de decir brown pride diga white pride? ¿Verdad que se vería muy feo? ¿Verdad que me partirían la madre? Pero la historia me prohíbe sentirme orgulloso de ser blanco y me impone sentirme culpable de serlo, culpable de pecados esclavistas, culpable de haber herrado como reses a millones de negros y llevarlos como galeotes hasta América, culpable de haberlos esclavizado (y de haberlos liberado en algunos casos, pues ni Abraham Lincoln ni Hidalgo, los abolicionistas de la esclavitud en USA y México eran negros que yo sepa). Culpable de ser blanco. Guilty for Beign White como dice la rola Minor Threat, culpable de que la cultura europea haya sido más fuerte, culpable de que en pleno Siglo XIX África viviera en la absoluta prehistoria y hayan sido colonizados por unos cuantos capitanes Kurtz que sembraron El Horror- Culpable de que al Rey Leopoldo de Bélgica le diera por el marfil y los diamantes, culpable de que unos cuantos boers tuvieran la fuerza para sojuzgar a millones de negros. Culpable de que las leyes de la historia no conozcan otra justicia que la fuerza. La superioridad de la fuerza física y la inteligencia. Es horrible vivir siendo culpable. Es horrible no poder pronunciar con orgullo un natural y humano orgullo racial que todo el mundo tiene derecho a sentir. Yo pese a todo, me siento orgulloso de ser blanco-

Disertaciones polítcamente incorrectas II

Sionismo y nazismo

Mi visión o mi interpretación de la historia me ha acarreado muchos problemas. Respecto al Holocausto tú no puedes, ni por asomo, mantener una posición crítica o revisionista. Lo políticamente correcto es condenar a Alemania, decir que los nazis son demonios, criminales y que deben ser malditos por siempre, refundidos a los infiernos.
Tan es así, que en muchos países del centro de Europa es ilegal portar iconografía nazista. ¿Es posible que en pleno Siglo XXI se declare no lícito portar un simple símbolo? ¿Qué por llevar un vil dibujo en tu ropa te puedan encerrar en la cárcel? Por ejemplo, tú puedes cargar símbolos satanistas en cualquier parte del mundo y sólo un mojigato podría molestarse, pero si llevas una esvástica te pueden meter al bote en ciertos países.
¿Pero hay algún pedo si portas una estrella de David? Al contrario, eres cool; políticamente correcto, un derroche de sentimientos humanos, bonitos. Sionismo y nazismo son igualmente mierdas y perjudiciales. El sionismo radical le ha partido la madre al Medio Oriente, ha masacrado al pueblo palestino, pero en el juicio de la historia los sionistas son buenos y los nazis malos. Así de fácil y tu no puedes ni tienes derecho a expresar lo contrario so pena de ser condenado.
Pero cuando yo digo que el verdadero genocida de nuestro tiempo se llama Ariel Sharon y que los horrores que ha vivido el pueblo palestino en su propia casa a lo largo de más de medio siglo, son perfectamente comparables o aún peores al holocausto nazi, entonces empezamos con problemas.
Miren nada más lo que le sucedió a José Saramago, cuando se le ocurrió cuestionar públicamente la masacre que está cometiendo Sharon. Fue quemado por la prensa sionista. Y no creo que alguien que conozca un mínimo la integridad moral y la estatura intelectual de un hombre como Saramago, pueda pensar siquiera que él simpatice con algún tipo de fascismo.
El antisemitismo es una pendejada. Estar contra el sionismo no significa ser antisemita, como estar contra el nazismo no significa odiar a los alemanes (como sí lo hacen los sionistas).
He tenido buenos amigos judíos e incluso he trabajado con judíos. Se que muchos de ellos están contra las políticas enfermas de Sharon. Ahí está la figura de Simon Peres, un ejemplo a seguir, un modelo de pacifismo y tolerancia. Para comprender un poco mejor este redundante conflcito que nos jode en la tele desde que somos niños y al que a menudo prestamos poca atención, recomiendo leer La casa de la guerra, del periodista español Miguel Ángel Bastenier.
Yo no estoy a favor del nazismo y creo que si hubiera vivido en la Alemania de los años 30 hubiera estado en su contra. Pero cuando las naciones están en problemas, son víctimas propicias de políticos locos. Ahí está Bush, un pendejo total, un retrasado mental embriagando con su discurso a 300 millones de gringos y honestamente, no veo alguna diferencia entre la demencia de este texano imbécil y la demencia de Hitler.
Comprendo a los alemanes que apoyaron a Hitler. El Tratado de Versalles en 1919 los condenó a una servidumbre y humillación que iba mucho más allá de un simple armisticio. No minimizo ni justifico el Holocausto, pero la historia humana ha estado llena de genocidios y hay pueblos enteros que han sido exterminados a través de los siglos. Los judíos no han sido los únicos... ni serán los últimos por desgracia.

Los historiadores profesionales

- Podré estar totalmente en contra de lo que piensas, pero defenderé hasta la muerte el derecho que tienes de expresarlo- Voltaire-
El blog es un foro de libre expresión y debate y ojalá lo entendamos siempre así-


Bernal Díaz del Castillo, el soldado que queramos o no escribió la historia más completa de la conquista española de la que todos, indigenistas y españolistas, maman y mamarán, jamás estudió historia. Francisco Xavier Clavijero, el gran historiador jesuita, Lucas Alamán, el historiador conservador que aportó la más completa narración de la revolución de Independencia y los primeros años de la República, el Doctor José María Luis Mora, su contra parte liberal, sin duda el hombre de mayor estatura intelectual de la generación pre-juarista, el maestro Justo Sierra, Don Daniel Cosío Villegas, Don José Fuentes Mares (a quién tuve la oportunidad de conocer en mi infancia cuando visitaba a mi abuelo que era su gran amigo) y Don Luis González: ¿Habrán sido historiadores profesionales? ¿Habrán tenido colgado en su despacho su titulito de licenciado en historia otorgado por una flamante universidad pública o privada? Carajo, me cae que hemos vivido en un error. El padre de la historia es un padre bastardo, pues hasta donde sé, Herodoto tampoco es un historiador profesional y sus nueve libros deben haber sido una fumada, pues no tiene su titulito de licenciado en historia de la UNAM o la UABC. Ni modo, la historia la escribieron puros historiadores no profesionales. Estamos jodidos. Mientras, los historiadores profesionales yacen encerrados en sus ratoneras de biblioteca, condenados a transformarse en mal pagados maestros de secundaria a los que los morros castigarán con humillantes apodos y les tirarán avioncitos de papel. Pobrecitos, tan profesionales ellos. Pese a todo mi me hubiera gustado mucho ser historiador profesional. Desde que soy un niño me enamoré de la historia y tuve muy claro que deseaba estudiar eso. No cedí a mis deseos, me reprimí y estudie derecho, una carrera que pese a todo me gustó mucho y aunque jamás la he ejercido en el litigio, me ayuda mucho en mi labor periodística. Aún tengo el gusanito de estudiar historia pero ¿Lo necesitaré? Leer sobre historia, antigua y moderna, me genera un placer tan enorme o mayor que el de la literatura. Ya he dicho antes que soy hedonista y jamás tomo un libro por obligación, así que seguiré leyendo historia mientras ello me genere placer y no creo necesitar una universidad o un brillante colegio para disfrutar aún más de mis lecturas y elaborar mis interpretaciones. Al igual que le sucede a los estudiantes de literatura, me parece que los estudiantes de historia no disfrutan de sus estudios. Demasiada historiografía, demasiada hermenéutica, demasiado tedio. Además, suponiendo que esto se tratara de debates (para los cuales me pinto solo por cierto), me siento con la capacidad para barrer a cualquier estudiante o licenciado en historia en temas de México Independiente: Independencia, Reforma, Porfiriato, Revolución. Ya no digamos en historia española, rusa, alemana o francesa. A lo prehispánico no me meto. La neta para efectos de historia de las culturas me interesa mucho más Mesopotamia, Grecia o Roma, queramos o no, los padres de nuestra civilización.

Nueva música para mis oídos

Cuando se da la combinación mortal de que mi aguinaldo y fondo de ahorro resulta ser superior a lo que yo esperaba y la Ciruela Eléctrica trae una buena dotación de metal europeo, los resultados son catastróficos. Nada más seis disquitos agarré el día de hoy. A 50 pesitos cada uno. Quién sabe como le hace el pinche Sergio para conseguir los discos promocionales que mandan las disqueras a las estaciones de radio para que los toquen (como si las mierdas de estaciones de radio gringas tocaran metal) Todos los discos que compré, con excepción del Metal Opera, traen la leyenda : -This Cd cannot be sold. Any sale is unlawful and may be punishable-
Pero los disquitos son originales y traen todas las rolas. Los siento por perjudicar a las casas disqueras que promueven el buen metal como la Century Media y la Nuclear Blast, pero mi cartera es primero.

- He aquí una lista de los discos adquiridos-


Immortal- Sons of Northern Darkness- Uno de los mejores discos de black metal del año. Estos noruegos pertenecen a la veterana generación del círculo maldito que comandaba Euronymus y que saltó a la nota roja por su afición a quemar iglesias en Noruega. Un black medio lento, denso, bien ejecutado y sin contemplaciones. En este momento en mis audífonos-


Labyrinth- Labyrinth- Esta banda italiana practica un power metal muy a lo Blind Guardian. Aepnas conozco un par de rolas por una recopilación. Doble guitarreo muy fino y cierto toquecillo progresivo.

Zyklon- Aeon-Esta banda noruega se ha formado con ex miembros de Emperor. Un black metal limpio con tendencias ciertamente industriales y un toquecillo electrónico (Satanás, que le pasa a tus hijos? Nortec ha llegado a Oslo)

Moonspell- The Antidote- El retorno de los vampiros portugueses. Una banda de la que poseo demasiados discos. Desde su black metal con tintes góticos de hace 10 años, hasta su evolución a gótico dark a lo Bauhaus con toquecitos black. Aún no oigo el disco pero dicen que han vuelto al metal.


Children of Bodom—Hate Crew Deathroll- Según la crítica especializada, es el disco del 2003. Demasiados elogios ha recibido esta banda de Finlandia y en verdad que el disco lo merece. Su doble y virtuoso guitarreo es sin duda el punto fuerte de este disco que sin duda hará época. Más heavy que death, Children of Bodom es una banda joven que sin duda creará escuela.



Tobias Sammet´s Avantasia: The Metal Opera- Tenía un buen rato de perseguir este disco, un proyecto metal operístico del prolífico músico alemán Tobías Sammet, en el que participan gente de la talla de un Kai Hansen, Timmo Tolkki y Markus Grosskopf. Son en total 20 músicos de lo más célebre del metal europeo los que participan en este disco, sin duda el paltillo más refinado y suculento de este mi Santaclós metalero adelantado. Por ser el platillo suculento, lo he dejado para el último y todavía no lo abro. Ya me estoy sobando las manos y los oídos

Living For Metal

Pasos de Gutenberg
Con ánimo de ofender
Arturo Pérez- Reverte
Alfaguara

Por Daniel Salinas

Después de leer todos (o casi todos) los artículos de Con ánimo de ofender, confieso que lejos de sentirme ofendido, me siento contento por confirmar que la pluma de periodista de Arturo Pérez- Reverte es mucho más aguda y filosa que su pluma de literato.
Es una grata sorpresa encontrar el alma de un periodista políticamente incorrecto, detrás de la pluma de un best seller de la Editorial Alfaguara.
A menudo, los narradores que pueden presumir varios millares de ejemplares vendidos se transforman en pavorreales de feria libresca y ello les genera un montón de compromisos sociales y económicos que deben respetar aún a costa de ablandar o reprimir su pluma.
Para ejemplificar este fenómeno, nada mejor que citar un certero párrafo de Augusto Monterroso: -Pero lo poco que hubiera podido tener de escritor lo he venido perdiendo a medida que mi situación económica se ha vuelto demasiado buena y que mis relaciones sociales aumentan en tal forma, que no puedo escribir nada sin ofender a alguno de mis conocidos, o adular quererlo, a mis protectores y mecenas, que son más-.
Por fortuna, Pérez- Reverte parece no estar en absoluto preocupado por resultar cómodo, agradable o digerible en sus artículos y en Con ánimo de ofender, no deja títere con cabeza.
Con ánimo de ofender es una selección de más de un centenar de artículos publicados por Pérez Reverte cada domingo en El Semanal, el célebre suplemento cultural de El País. Este gordo volumen que compila la tinta desparramada entre 1998 y 2001, es la continuación natural de Patente de corso.
Cuesta trabajo tratar de definir o encontrar un tema principal o dominante en esta compilación, pues ese tema simplemente no existe.
Pérez- Reverte escribe de todo lo habido y por haber: Inmigrantes moros, futbolistas del Atlético de Madrid, locutores rimbombantes de radio, diputados de la Unión Europea , tangos de Gardel, el pueblo serbio después de la guerra, el Viaducto de Madrid, los rifles AK-47, pordioseros de esquina, escritores marginales, bares, fondas y un larguísimo e inabarcable etcétera.
Claro, también hay algunos artículos de historia, que tanto apasiona a Pérez- Reverte, crítica política e incluso consejos a sus hijos para disfrutar la vida y hacerse de un buen arsenal de cultura general.
La constante de todos estos artículos y sin duda la salsa picante que da sabor a este libro, es la compulsiva irreverencia de su autor.
Sarcasmos, ironías, mordacidad sin límites e insultos bien asestados, caracterizan a cada uno de estos artículos.
Pérez- Reverte no escatima en hablar a cada momento de falta de cojones, en atiborrar los párrafos con el españolísimo joder y ametrallar con hijoeputas compulsivos.
En verdad da gusto toparse con esta cara de periodista irreverente, sobre todo después del mal trago que supuso La reina del Sur con su imposible personaje Teresa Mendoza, que más que musa de corrido de Los Tigres del Norte, acaba por parecer heroína de cómix o figura de videojuego.
Como novelista, Pérez- Reverte le apuesta a recuperar las fórmulas tradicionales de Salgari y Scott en lugar de buscar apuesta arriesgadas como sus paisanos Javier Marías y Enrique Vila- Matas.
Pero la vena periodística de este ex corresponsal de guerra sigue siendo ruda, callejera y sin demasiadas contemplaciones a la hora de ofender al prójimo.

Breves autobiográficas

-Mis primeras veces-

Abbey Road

Coincido con Silvia y los hábitos oníricos: Abbey Road fue el mejor disco de los Beatles y uno de los mejores álbumes en toda la historia del rock. Mi madre me lo compró en acetato cuando yo era un niño de 7 años. Aunque Abbey Road se grabó cinco años antes de mi nacimiento, la película Sgt Peppers me influyó y motivó a que lo comprara. Esa película musical, por cierto bastante tonta, que contaba con las actuaciones de los Bee Gees, Alice Cooper, Peter Frampton y demás fauna setentera, impresionó de tal manera a mi primo Héctor, que lo transformó en el mayor beatlemaniaco que conozco, siendo que nació siete años después de la desintegración de los Beatles. Aunque no al grado de mi primo, Sgt Peppers me influyó lo suficiente como para empezar a interesarme en el rock y en ese sentido, se puede decir que Abbey Road fue mi primer disco posterior a los de Cri Cri.


Muchos de los discos que más admiro, fueron grabados cuatro o cinco años antes de mi nacimiento y sin embargo, han marcado mi vida. El Led Zeppelin IV, el Dark Side of the Moon de Floyd, el Paranoid de Sabbath, el Abbey Road- A veces pienso que en cuestiones musicales nací un poco tarde.


Nací en el año de la muerte de Lucio Cabañas, en el año de la destrucción de la Liga 23 de Septiembre, en el año del Master of Reallity de Sabbath, en el año en que Rush ya ensayaba en la cochera Working Man, el año en que Alemania venció a la Naranja Mecánica de Cruyff, el año en que a mi madre le cambió la existencia por completo con apenas 18 a cuestas y todo un camino por delante.

La primera película que vi en video fue Tiburón II. La videocasetera estaba en el cuarto de mi abuelo. Yo veía la película unas cinco veces al día. Hoy en día rento películas muy de vez en cuando, sólo cuando quiero asegurar que me quedaré dormido temprano y no padeceré de insomnio.

La primera cerveza que probé en mi vida fue una Carta Blanca quitapón. La primera borrachera que me puse en mi vida fue a los once años con mis tíos en Chipinque y consistió, precisamente, en tres botellas de Carta Blanca quitapón. Siendo la más asquerosa de las cervezas la que me hizo debutar, no entiendo cómo es que me aficione tanto al producto.

La primera vez que una borrachera me hizo vomitar, fue en la boda de mi tía Alejandra, celebrada en una casa del Pedregal, en México DF. Tenía 14 años y alguna experiencia bebiendo, pero nadie me advirtió que la altura de Tenochtitlán es traicionera cuando el vino blanco baila en la cabeza. Poca gente sabe que aquella ocasión bebí por despecho, por ver a mi amada prima Erika bailando con un tipo algunos años más grande.


La primera playa que visité en mi vida fue la Isla del Padre y la contemplación del mar fue sin duda la experiencia más bella y alucinante de mi infancia. La última playa que visité en mi vida fue la de Tijuana y sucedió esta mañana y la mañana de ayer y la de antier. Podré convertirme en un anciano y la contemplación del mar seguirá siendo por siempre una experiencia alucinante por la cual vale la pena estar vivo.


El primer gol de los Tigres que contemplé en vivo sentado en las gradas del Estadio Universitario lo anotó de penalty Tomás Boy en contra del Tampico una tarde agosto. Ese sábado, mi tío José Manuel me regaló una camiseta del equipo con el viejo logo de U. Aquel partido lo ganamos 2-1. Han pasado casi 20 años y yo sigo sin quitarme esa camiseta.


La primera vez que acudí a una manifestación política, fue en verano de 1985. Decenas de miles de panistas acaudillados por Fernando Canales atiborraban la Macroplaza protestando contra el fraude electoral de Jorge Treviño. Me impresionó ver tanta gente, tanto coraje, tanta convicción y pensé que esos tipos eran el futuro de México. 18 años después ha llegado el futuro, el caudillo es un aburrido secretario de Economía que nos recomienda no avergonzarnos del desempleo y yo ya no aguanto los deseos de ver que los echen a patadas de Los Pinos.


El primer y único deporte en que destaqué fue el ciclismo. Mis padres trazaban la ruta en que podía entrenar, un cuadro de calles burguesas en el municipio de San Pedro Garza García. Debía mantenerme en el área comprendida entre las avenidas Vasconcelos, Calzada del Valle, Marne y Calzada San Pedro que por supuesto yo jamás respetaba. El día que jugaron Brasil vs España en el Mundial 86 caí de la bici y me abrí la cabeza cuando regresaba de casa de mi amigo Alberto Alonso. El 31 de diciembre de 1987 consumé mi primera hazaña: Me fui en bici hasta la Presa de la Boca. Un día de mayo, logré subir hasta Chipinque. Carolina me regaló una bici el 21 de abril del 2000, día de mi cumpleaños. Me la robaron cuatro meses después en nuestro depa de Playas. Desde entonces no ando en bici.


La primera vez que me hice un hoyo de arete fue en mi cumpleaños número 15, el 21 de abril de 1989. La empleada de la joyería me lo enterró en el lóbulo sin ninguna contemplación. Varios días después el hoyo se llenó de pus y le tuve que decir adiós al arete. Todos los hoyos que me hice en mi vida se infectaron y nunca un arete me duró más de un mes. Tarde me resigné a que mis orejas no toleran esos artefactos.

La primera cogida de mi vida, eso que algunos llaman el desquinte, ocurrió una noche de agosto de 1989, tras una callejonada con porrones de vino en Guanajuato. A la mujer la conocí en un restaurante- bar. Primero me dio un beso, acto seguido una mamada y después me llevó a su cuarto. Yo estaba excitadísimo y nervioso. Recuerdo que ella era de Tabasco. He olvidado su nombre, pero no el penetrante olor de su perfume mezclado con ese aroma a pescado que hasta entonces nunca había olido en un cuerpo humano.

El primer tatuaje de mi cuerpo me lo hizo un tipo apodado el Araña, natural de Ensenada, una tarde de octubre de 1991. El Araña era un aprendiz de tatuador y su máquina era un artefacto casero. El dibujo es un diablito negro que venía pintado en una patineta. Apenas se distingue su forma. Pa que es más que la pura verdad, es un tatuaje feo, pero tiene valor sentimental, por ser el primero.


El primer empleo de mi vida fue en Discos Zorba Interlomas en el Estado de México. Tenía 16 años de edad y mi labor era vender discos, acomodarlos, barrer y trapear la tienda una vez a la semana. Poner música, hacer inventarios y ligarme a las rockersitas fresas de la Herradura. Mi primer sueldo con recibo azul fue de 150 mil viejos pesos, más que suficientes para comprar caguamas, mota y camisetas metaleras. Mis necesidades discográficas, por fortuna, las satisfacía robando.

Las primeras botas Doctor Martínez que tuve en mi vida, me las regaló de Navidad una mujer alta y un poco mayor que yo, que en aquel entonces me intrigaba un tanto por su aparente agresividad y su mirada fría. Las botas fueron como un anillo de compromiso que selló un caótico y sexuado noviazgo de tres años, rico en borracheras, peleas, celos feroces, cogidas furtivas en los sitios más improbables que acabó el día en que yo, calzando esas mismas Doctor Martínez, me fui de Monterrey con mi mochila a recorrer el Mundo.


La primera vez que abandoné el Continente Americano fue una noche de otoño de 1996 a bordo de un avión de la línea Icelander que salió del Logan Airport de Boston con destino al helado aeropuerto de Reikjavik. El aperitivo del avión fue un delicioso bocado de salmón. Me quedé dormido. Al despertar estaba en Islandia.

La primera y única vez que he tenido que pedir limosna en mi vida, ocurrió en el verano de 1993, en las playas de Puerto Escondido. Acampaba con mi amigo Rudy en las playas de Zicatela y alguien tuvo a bien entrar a la tienda de campaña y robar mi cartera con el boleto de regreso a casa incluido.
Tuve que hacer lo que los chilangos llaman talonear, de cinco en cinco pesos hasta juntar para otro pasaje de camión. Por fortuna, la miseria nunca fue tanta como para que faltara mezcal en mi garganta.


Una noche de septiembre de 1992, acudí con mi amigo Pablo a una fiesta en el Sur de Monterrey. Tomamos posesión de la grabadora y pusimos discos de Crass. En eso apareció una niña de falda larga y botas Doctor Marteens, hermoso pelo en caireles, carita de muñeca, ojos lindos. 14 años de edad. La niña exigió con autoridad y sin ninguna contemplación que quitáramos ese mierdero de música y pusiéramos Santa Sabina. Ante tal muestra de carácter nos rendimos y cedimos la grabadora. La voz de Rita Guerrero inundó la noche. Seguí viendo esporádicamente a esa niña, cuando yo acudía a la biblioteca de Psicología. Siempre me gustó, pero apenas hablábamos. La noche del 25 de junio de 1998, luego de ponerme una peda callejera con los punks regiomontanos, entré al Café Iguanas con el único objetivo de mear y justamente ahí, a la entrada del antro, estaba la niña, ahora con su pelo corto, pero con la misma carita dulce de muñeca. Un año después nos casamos en Tijuana.

Bueno, me he decidido a publicar mi primera disertación odiosa y políticamente incorrecta. Por fortuna, el blog es un foro de debate y libre expresión. Ayer pensé que no valía la pena hacerlo, pero hoy he cambiado de opinión.

Primera disertación políticamente incorrecta-

Los indigenistas y yo

I- Sobre la superioridad de las culturas europeas

Con los indigenistas a menudo tengo desencuentros ideológicos y salvajes esgrimas intelectuales que deforman en riña navajera de improperios.
La rimbombante glorificación y mitificación de las culturas prehispánicas y la necesidad de construir en torno a su recuerdo una suerte de patrioterismo barato siempre me ha causado gracia.
Su visión idílica y romántica de los pueblos precolombinos me recuerda a esos espantosos y ridículos murales chicanos que muestran a un Cuauhtémoc tan gallardo y musculoso como un Tarzán del Popo, cargando a una princesa morenaza tan tetona y culona como una Jennifer López de Mesoamérica
Los indigenistas quieren ver el México Prehispánico como una suerte de nación unida, poderosa y atiborrada de sabios que fue destruida por una cultura bárbara y sanguinaria que se valió de su superioridad en armamento para vencerlos.
No tengo nada en contra de las culturas prehispánicas, de las cuales, sin duda alguna, la Maya fue por mucho la más grande, seguida de la Tolteca. Estamos hablando del Horizonte Preclásico y Clásico. Es decir, unos 700 años antes de la llegada de los europeos. Me gusta su mitología y admiro su arquitectura. Pero no por ello me taparé los ojos y diré las que los indigenistas llaman nuestras culturas (nuestras, háganme el favor, como si eso fuera la nación mexicana) fueron muy superiores a los embrutecidos europeos medievales.
Aquí viene la primera idea que les recaga y reenputa a los indigenistas: Digan lo que digan, las culturas europeas del Siglo XV eran infinitamente SUPERIORES a las culturas precolombinas.
Según el historiador Luis González de Alba, el avance de una cultura lo medimos: A) Por su desarrollo- B) Minería C) Pensamiento y arte- Pues bien amigos indigenistas, siento informarles que en Europa y Asia, la agricultura y la ganadería fueron descubiertas 4 mil años antes que en América.
En minería, nos dice González, medimos las culturas por edades. De piedra, de bronce, de hierro, según el material empleado por la cultura. Pues bien hijitos de Cuauhtémoc, les informo que todos los pueblos americanos sin excepción permanecían en la edad de piedra cuando llegaron los europeos a América. ¿O acaso recuerdan ustedes que tuvieran armas de hierro o bronce? Este considerable nivel de atraso contribuyó en gran medida a su derrota militar.
Ahora bien, en materia de pensamiento y expresión, resulta clave una cosita que en mi pueblo llaman escritura y ningún pueblo americano desarrolló nada ni medianamente comparable a la escritura china, asiro-caldea, fenicia o griega, ni nada que se acercara a la numeración romana.
Sí, nadie cuestiona la grandeza incomparable de su arquitectura, pero únicamente como diseño de paisaje, pues a diferencia de griegos y romanos, las culturas precolombinas no fueron capaces de espaciar las columnas.
Se habla de un gran avance en materia astronómica, que en el caso de la cultura Maya del Horizonte Clásico fue muy superior al europeo. Desgraciadamente no se puede hablar de observación astronómica, pues lejos de una explicación científica, su contemplación de los astros tuvo una razón teológica y supersticiosa. Baste recordar los funestos presagios que asaltaron a Moctezuma antes de la Con-quista, basados en la obervación de los astros.
O sea amigos indigenistas, que mientras aquí en América estábamos en la vil edad de piedra, en Europa ya había imprenta, (Viva Gutenberg) universidades (Salamanca y Bolonia) armas de bronce, hierro e incluso pólvora y grandes navíos capaces de recorrer enormes distancias. Ya se había escrito el Mío Cid, el Amadis de Gaula, el Cantar de Roldán, Tirante El Blanco, solo por hablar de textos literarios medievales y no de la enorme tradición lírica greco-romana. Digan lo que digan, la absoluta superioridad de la cultura europea sobre la mesoamericana es incuestionable.


II- En torno a la Conquista

Los indigenistas me suelen considerar un hispanófilo enamorado de la Conquista, precisamente a mí que soy anticristiano. Carajo, simplemente soy crudo y realista en mi interpretación. En la historia no hay buenos ni malos ni hay justicia o injusticia (más bien se podría decir que la injusticia es la norma, pero la historia de la humanidad es la historia de la guerra y en la guerra no gana nunca la justicia)
¿Cómo explicar que menos de 300 soldados españoles puedan superar a cientos de miles de guerreros aztecas? Lo siento amigos indigenistas, pero Hernán Cortés fue más inteligente. Saber utilizar los odios de los tlaxcaltecas a favor de tu ejército, convertirlos en aliados y devastar en cuestión de meses al imperio más poderoso de América requiere mucha astucia. No tuvieron la sagacidad necesaria para destruir a la expedición de Cortés, seamos realistas. Lo mismo le sucedió a los Incas con Pizarro. No me digan que fue una guerra injusta y cruel pues los aztecas, un pueblo guerrero por naturaleza, fueron un tanto cuanto malditos con sus enemigos tepanecas, tlaxcaltecas, cempoaltecas etc. con quienes no tenían la menor piedad a la hora de sacrificar a los vencidos. Los pueblos prehispánicos guerreaban entre sí, se sojuzgaban, cobraban onerosos tributos y eran tan o más crueles que los españoles. Murieron como vivieron y como guerreros deben aceptar las reglas del Dios Marte. Injusta hubiera sido la guerra si los españoles vinieran a dominar a un pueblo pacífico e inocente, pero la realidad es que un grupo de apenas 300 aventureros y 16 caballos pudo acabar con un Imperio bélico y sanguinario. Ser inteligente para sembrar la cizaña también tiene su mérito en el arte de la guerra.
Pero en este país, si quieres ser cool, políticamente correcto y apreciado en la UNAM, debes decir que los españoles fueron unos hijos de puta, que los europeos hicieron mierda a tu país, gritar No al Quinto Centenario, pugnar por la eterna grandeza de las culturas prehispánicas e identificar a México con el Imperio Azteca, como si hubiera sido una nación organizada. Por cierto ¿en que idioma se expresan los más radicales indigenistas? ¿En que lengua pronuncian su ridículo no al Quinto Centenario? Fuera de León Portilla, un hombre que merece todo mi respeto y cuya obra admiro, no conozco ningún intelectual que hable en nahuatl. Porque hablamos español, procedemos de España y nos debemos a España y me puede mucho más el Mío Cid que los cantares de Nezahualcoyotl.
En lo personal me siento mucho más identificado con España, de donde provienen mis raíces, mi idioma y toda mi carga genética.

III- En torno al México independiente

¿Quiénes lograron la independencia de las colonias en América? No fueron por cierto indígenas y mestizos, mucho menos esclavos (salvo en el caso de Haití cabe aclarar. Leer el Reino de Este Mundo de Carpentier) Fueron criollos, hijos de españoles. Bolívar, San Martín, Sucre O,Higgins e Iturbide (que les guste o no, es el verdadero consumador de la Independencia en México ) fueron militares educados en el ejercito realista.
La independencia de los virreinatos y capitanías españolas es un producto natural de la ilustración criolla. Las rebeliones indígenas que hubo en la Nueva España como la de Canek en Yucatán y la de los negros de Yanga en Veracruz, fueron brutalmente sofocadas. Incuso la insurrección popular de Hidalgo tuvo escasos meses de duración y fue rápidamente extinguida por Calleja. La Independencia se consumó, amigos míos, con el Plan de Iguala y los tratados de Córdoba, impulsados por el criollo Iturbide, que combatió salvajemente a Morelos e Hidalgo. La independencia resultó rentable a los criollos cuando les resultó inconveniente someterse al absolutismo de Fernando VII, quien desconoció la Constitución de Cádiz. Es mentira, como pretenden los patrioteros, que el pueblo mexicano se haya liberado del yugo español, pues el pueblo mexicano no existía como tal. La conciencia e identidad de nación mexicana se empezó a conformar lentamente a partir de 1821.
Ahora, pasando a otros temas, los patrioteros indigenistas tienden a creer que Juárez reivindicó sus supuestos derechos. Yo admiro demasiado a Juárez, a Ocampo y a la generación liberal, sin duda la generación política e intelectual más grande de toda nuestra historia. Los que le rompieron la madre a la Iglesia y por cierto, sépanlo ustedes indigenistas, al trato especial a los indígenas. A los in-dígenas no les gustó que les dieran el trato de todo ciudadano mexicano y preferían la condición de eternos menores de edad que les daba el virreinato. Cuenten ustedes cuántos caudillos indígenas se sublevaron contra Juárez.


IV Zapatistas, unamitas y fauna similar

Sobre la condición indígena actual prefiero ni hablar. Marcos fue un buen intento, una alucinación de mal gusto, un buen toque al surrealismo de este país. Sirvió para darle una patadita a la conciencia de los mexicanos y despertarlos del sueño primermundista del salinismo. Paren ustedes de contar.
La perorata de los indigenistas de café, el mentado derecho a la libre determinación de los pueblos indígenas y la constitución de regiones autónomas pluriétnicas con personalidad jurídica, gobiernos y cuerpos de seguridad propios, con capacidad de celebrar acuerdos y tratados con el Estado Mexicano me parece un absurdo absoluto. Vaya caótica Babel que construiríamos en este país con semejantes separatismos y privilegios para las minorías. Una cosa es respetar usos y costumbres, a lo cual nadie con un mínimo de sensatez se opone, pero otra es crear ínsulas separatistas con mínima representación poblacional. Pues los problemas de marginación, represión e injusticia social, que yo sepa, no son exclusivos de las minorías indígenas y digamos que más de un 90% de mexicanos no indígenas que hablamos español, padecemos de alguna manera las consecuencias de vivir en un sistema a todas luces inequitativo.
Marcos, un tipo que nada tiene de indígena, pretende definir el futuro de las etnias de este país, mientras que Juárez, un tipo que era absolutamente indígena, definió la consolidación y el futuro de toda una nación haciendo a los ciudadanos mexicanos iguales ante Ley, exterminando fueros y privilegios de las castas y minorías eclesiásticas, militares e indígenas. La República liberal y secular de Juárez, es absolutamente antagónica al proyecto de Marcos. En ella había igualdad jurídica entre los mexicanos y no zonas autónomas privilegiadas donde rigiera un estado de derecho fundado en las supuestas diferencias de las minorías. Yo, por supuesto, me quedaré siempre con Juárez.


PD- Por supuesto, no faltará quien piense que soy un burgués insensible que nada sabe de las culturas indígenas. Es difícil comprender o penetrar en el alma de una cultura, lo reconozco, pero al menos me he preocupado por vivir y conocer en carne propia, en la medida de mis posibilidades, la realidad de algunos grupos étnicos. En 1995, pasé más de un mes en la sierra de los Tepehuanes en el sur de Chihuahua y norte de Durango viviendo en el pueblo de Baborigame. Durante la Primavera de 1996, pasé varios días en la Mesa del Nayar con los Coras y tuve la oportunidad de vivir su alucinante ritual de Semana Santa. He presenciado la peregrinación de los huicholes al desierto potosino y he viajado por muchas regiones de Chiapas, Oaxaca y la Sierra Tarahumara. Grandes experiencias, inolvidables enseñanzas me llevo de aquellos viajes y una profunda admiración por esos pueblos, principalmente el cora.
Pero creo que la digna vida de estos pueblos trabajadores y sus naturales ambiciones de progreso, nada tienen que ver con la perorata anacrónica, patriotera y rimbombante de esos seres criollos y mestizos que se autoproclaman redentores de los indígenas.

Brevísimas narraciones plagiadas de algún rincón de la Biblioteca Municipal de Tijuana-


Un célebre físico anunció que el Triángulo de las Bermudas era un principio de Alzheimer en la mente de Dios. A continuación desapareció sin dejar rastro-

-Era la mujer más hermosa de la tierra, gemía el viudo.
- Yo diría que la más sabrosa, reflexionó el gusano


José regaló a los pastores los presentes de los Reyes Magos. Los pastores tampoco supieron que hacer con ellos.

Un atardecer de otoño, Nietzsche subió a la Torre de Babel para hacer el levantamiento del Cadáver de Dios-
(Esta cita me inspiró un cuento, pero en mi narración la torre era la de Pisa y no la de Babel)


Se supo viejo, definitivamente acabado, empezó a morirse el día que vio arrugadas las mujeres tatuadas en sus brazos-

El estudiante leyó el significado de la palabra futuro: Tiempo del que disponías antes de perderlo en tonterías.

-No veo nada querida-
- Es natural querido, acabas de quedarte ciego-


En una ciudad, un cementerio. En el cementerio, una tumba, En la tumba, una lápida y en lella la siguiente inscripción: Aquí yace un hombre de principios (Jamás concluyó nada)

Ya envíe mi nota de la DEA. Casi cinco años después, hay una palabra mágica y cabalística que asegura tu pasaporte a la portada: CAF- En Tijuana seguimos siendo esclavos de esos apellidos. Yo confieso que a mí el tema hace un buen rato que me aburre bastante. Antes no me perdía las columnas de Blancornelas, las seguía con avidez. Hoy estoy hasta la madre de este reciclado y estéril asunto. Me parece ocioso que los periodistas hagamos tanto por mantener vivo ese mito desgastado. Pero lo cierto, y los números no mienten, es que las palabras CAF en la portada son nuestras mejores vendedoras de periódicos.
Por cierto y al igual que mi colega Said de Crónicas Policíacas, considero que la mejor columna que ha escrito nuestro colega Blanco en los últimos tiempos es la que dedica los corresponsales plagiadores de notas. Buen chingazo, lo difruté en verdad. Bien mi Blanco. Esos ladrones de información, esos parásitos del periodismo que indignan la profesión son acreedores a mi infinito desprecio y repulsión. Duro con ellos.

Escribir o no escribir? Abrir el debate o no abrirlo? Hacer de Eterno Retorno un Historia Americana X? No. Mejor no. Me mal interpretarían, me mal juzgarían, me inventarían una esvástica en la frente y una cruz gamada en el pecho. Sería un tema duro, sin duda un sano ejercicio, pero muy crudo y yo estaría condenado a ser el malo de la película, el abogado del diablo blanco y ese papel es muy impopular, lo tengo muy claro. Mejor luego. Por ahora sigamos viviendo la intensidad del futbol, oremos a las deidades paganas por los Tigres, hay que exorcizar al diablo toluqueño, hay que vivir la intensidad del rock, del buen mezcal, de la cerveza Noche Buena y transmitir la buena vibra que contagian estas navidades, mis paganas, ateas y anticristianas navidades. Como dice PG Beas, diciembre se contagia, la buena vibra es inevitable y yo, por alguna razón, ando de buenas. Ya luego hablaremos de Valhalla, del Superhombre. Ahorita estoy en los audifonos con Ghost Rider de Rush, la rola que Neil Peart compuso tras la muerte de su esposa e hija en diferentes accidentes. Leo Cuentos de Futbol 2 de Valdano (me lo trajo Carol de Guadalajara) me baño con agua fría, duermo profundo, como en insalubres puestos de tacos, busco a un viejo pescador teporocho en la playa El Vigia, concibo mil y un proyectos y al final, al final, todo termina en el blogueo, sin duda la droga estrella del 2003- Buena vibra.

Leí lo que escribió Julio El Sueco. En verdad me duele y me sentí obligado a escribir. Me refiero al tema del racismo, un fantasma que me ha perseguido durante toda mi vida y un adjetivo que mucha gente me ha colgado a lo largo de la existencia. Cuando expreso mi controvertido punto de vista en trono a la historia de la humanidad y la sociedad actual, de inmediato me empiezan a decir que soy un nazi, un KKK y que predico la supremacía blanca. Escribí mucho esta tarde, muchísimo; largas interpretaciones históricas del Holocausto nazi, del colonialismo en África, de la conquista española en México, anécdotas de mi vida y explicaciones tratando de justificar mi posición en torno al con-flicto de razas. Luego las releí y dije basta. Tal vez luego las publique. No es el momento de atiborrar el blog con disertaciones tan largas y aburridas que de todas formas serán malinterpretadas, cuando lo único que quiero decir y aclarar se reduce a unas cuantas palabras: - NO SOY RACISTA, NUNCA LO HE SIDO-



Un diálogo probable

-Am I In Amsterdam?
-No mi compa, estás en el mismísimo Zacazonapan y póngale a lo sabroso-
- ¿Así nomás?
- Así nomás mi compa-
- Al chile, al chile, nomás en Holanda me había sentido así- ZACAZONAPAN - THIS IS HARD FUCKING CORE

Un buen amante del vicio debe saber agradecer la recomendación de un buen bar de la misma forma que se agradece la recomendación de un buen vino, de un buen disco o de un buen libro. Así las cosas, el agradecimiento total es para la creadora De Quereres y Otros Males a quién sólo conozco por este cibernético medio. Gracias por su buen gusto y excelentes recomendaciones- Gratitud por siem-pre-


He querido narrar las andanzas del fin de semana: Tigres casi eliminado y de panzazo en semifinal, Carolina volando sobre los cielos de Tijuana sin poder aterrizar por la neblina, mi primera conviven-cia con la banda bloguera en el Turístico, pero debo escribir una mierda de entrevista con el jefe de la DEA en San Diego que sale para mañana y por supuesto va de portuaria. Ni modo, la inmediatez del periodismo me exige dejar para mañana mi adicción bloguera.