A la Democracia se le mueve una patita

 

 

Ayer fue un buen martes. De pronto, cuando la esperanza parecía estar perdida, la golpeada y alicaída Democracia salió a la superficie, dio una gran bocanada de aire y le demostró al mundo que aún no se ha ahogado. Vituperada, escupida y menospreciada por ególatras tecno oligarcas y caudillos populistas, la Democracia salió este 3 de noviembre a demostrar que aún le es posible resurgir de sus cenizas. Ocurrió hace una semana en Brasil y ahora ocurre en el patio vecino. Cuando el mundo apesta a podrido, vuelven a surgir nuevas llamas de esperanza.

Cierto, la Democracia es imperfecta, derrocha defectos, pero es,  pese a todo y contra todo, el único sistema político que honra la dignidad humana, la pluralidad de nuestro gran ágora. No se trata de derechas o izquierdas sino de volver a enaltecer el espíritu de la Ilustración; del pueblo siendo capaz de contener legalmente el abuso del poder absoluto; del andamiaje institucional conteniendo el capricho narcisista de los tiranos; del laicismo y el pensamiento racional poniendo un freno a la mojigatería fanática. Esa es la herencia del Espíritu de las Leyes de Montesquieu y de El Contrato Social de Rousseau.

“Es una experiencia eterna que todo hombre que tiene poder siente la inclinación a abusar de él, yendo hasta donde encuentra límites. Cuando el poder legislativo y el poder ejecutivo se reúnen en la misma persona o en el mismo cuerpo de magistrados, no hay libertad”, expresa Montesquieu. Nunca más vigente.  Te lo digo Juan para que lo entiendas Pedro.

La bocanada de luz y esperanza, es volver a comprobar que pese a todo, la Democracia funciona y que tú, ciudadano oprimido y golpeado, aún tienes el poder de enfrentarte legalmente a un déspota. Cuando parece que el poder es absoluto e inamovible, el pueblo demuestra otra vez que si aborta la corrosión de la conformidad, cierra el puño y sale a la calle a ejercer su voto, el engranaje se mueve y el déspota tiembla. Esa es la esencia de una Democracia Liberal y por eso debemos defenderla

Insisto, esto va más allá de izquierdas o derechas. Se trata de defender la esencia de la Democracia, de la Libertad de Expresión como un valor sagrado, de la auténtica y real División de Poderes como una condición imprescindible de cualquier país libre.

No lo hice intencionalmente,  pero ayer por alguna razón volví a usar después de muchos años mi vieja camiseta de los Dead Kennedys. Recordé entonces ese disco de 1986 llamado Bed Time for Democracy, cuando Biafra y los suyos advertían que la Democracia se estaba yendo a dormir.

El título es una burla directa a una comedia de 1951 llamada Bedtime for Bonzo protagonizada por Ronald Reagan, en donde el futuro presidente intenta educar a un chimpancé llamado Bonzo. Al cambiar Bonzo por Democracy,  los Kennedys le echaban en cara a Ronald que estaba mandando a dormir o destruyendo los valores democráticos de Estados Unidos y tratando al pueblo estadounidense como un chimpancé. Creo que ni en su peor pesadilla los Dead Kennedys imaginaban lo que significaría para Estados Unidos esa basura humana llamada Trump y el nivel tan burdo y grosero con que prostituyó la tradición democrática de su país insultando a las instituciones. Últimamente, mientras hago ejercicio, escucho muchísimo Hard Core americano de los 80: Agonstic Front, Minor Threat,  Sick of it All, Youth of Today, Bad Brains y pienso en la dignidad y la honestidad de ese movimiento que le plantó cara a la ultraderecha más rancia. Me duermo releyendo esa piedra fundacional del liberalismo laico estadounidense llamada Common Sense del agnóstico Thomas Paine y pienso que este martes el sentido común volvió a la casa de los vecinos. Estados Unidos es una nación plural, multiétnica y democrática. Esa y solo esa es su grandeza. Solo espero que tenga la fortaleza y la dignidad para enviar a Trump y a los suyos al basurero más pestilente y recóndito de la Historia.

Insisto colegas: esto no es de izquierda o derechas,  sino de Democracia contra despotismo y corrupción. El que quiera entender que entienda. Si ves las barbas de tu vecino cortar…

Hay mucha basura ultraderechista que prostituye la palabra Libertad y basura populista que prostituye la palabra Pueblo. Son extremos de la cuerda que se hermanan pues ambos odian la pluralidad, la prensa libre y los contrapesos institucionales.

El gran recordatorio de ayer es que la Democracia vale, que tu voto cuenta, que la aplanadora no es omnipotente y que aunque cueste trabajo creerlo, tú, Ciudadano, sigues teniendo el poder de mandar a un tirano a chingar a su reverenda y putísima madre.

Gracias Parque Morelos, pero prefiero la Revu

 

 

1-             Se vale probar, se vale arriesgar e intentar cambiar el chip con una nueva ubicación, pero después de una semana yo les pregunto colegas: ¿les gustó la Feria del Libro en el Parque Morelos? ¿Creen que en verdad llegó a otro tipo de públicos o sectores de la ciudad? ¿La ubicación está marcando una diferencia positiva?

2-             No es mi deseo criticar ni desacreditar a priori hasta no tener los resultados y la bitácora final de asistentes y ventas, pero desde un punto de vista ultra subjetivo y personalísimo mi conclusión es contundente: nunca más en el Morelos. Absolutamente anticlimático

3-             A mí me habría encantado que la sede de la Feria del Libro de Tijuana volviera a ser la Avenida Revolución en su nuevo espacio peatonal enfrente del Caesars. Ese era el lugar indicado, donde late el corazón de la ciudad. La Revu debería ser su sede natural y hacer las presentaciones en el Jai Alai o en el nuevo foro que está a un lado del Café Praga. Esa es la jugada ganadora.

4-             Insisto, hablo desde mis circunstancias personales. Mi vida diaria transcurre en Rosarito o en Playas. Con cronómetro en mano puedo decirles que llego más rápido de la puerta de nuestra casa a la entrada del hotel Coral y Marina en Ensenada que al Parque Morelos en un día de tráfico (que son tooodooos los días en Tijuana). Llegar al Morelos e irte de ahí cuando cae la noche es un puto vía crucis vial. Una zona de avenidas absolutamente hostiles y antipeatonales.

5-             Acudo fielmente a la Feria del Libro de Tijuana desde 1999 y en 27 años no he perdido ninguna. Esta y la pasada en el Museo del Trompo pasarán a la historia como las que menos visité. En esta ocasión solamente fui el primer sábado para acompañar a Pascual Meza y el jueves para acompañar al doctor Homero Fuentes.

6-             La oferta libresca obviamente limitada, pero un buen cazador siempre encuentra sorpresas. Mis compras se limitaron a dos puestos, los dos únicos capaces de sorprenderme con rarezas: Ágora y Under City. No pepené ni un libro nuevo. Puras divinas antiguallas.

7-             El colega de Under City, de estirpe puramente chilanga con su respectiva camiseta del Cruz Azul, tenía varias joyas. Por ejemplo, unas obras de Lord Byron en francés editadas en 1822. Más de la mitad de los libros que ofrecía este colega, emergían de la biblioteca personal de la pintora regia Martha Chapa, aquella artista fresona que pintaba manzanas. No sé si remató o regaló su biblioteca, pero el caso es que vi decenas o cientos de libros debidamente inventariados con código de barras y número de serie. Cuatro de los libros que pepené pertenecieron a la creadora de manzanas.

8-             No soy un buscador de novedades. De hecho, dos de los libros que pepené ya los tenía desde hace mucho. Vaya, desde hace décadas poseo El Libro de Arena de Borges dentro de las Obras completas, pero no pude resistirme al ejemplar individual en la edición argentina de Emecé. También poseo (y atesoro) la poesía de José Gorostiza en la edición de pasta dura del Fondo de Cultura, pero no pude resistirme a una edición del Colegio de México bellamente ilustrada por Emiliano Gironella. Además de un Dostoievski y un volumen de Novela de la Revolución en Aguilar, agarré una sui generis Historia de los grandes burdeles del mundo de Emmett Murphy, Mefistófeles y el Andrógino de Mircea Elliade, Antología del humor negro de André Breton, Diccionario privado de Jorge Luis Borges, con selección de Matamoro y Textos recobrados (1919-1929) también del buen Georgie. Como verán colegas, yo estoy clavado en mi pinche tecla.

9-             En fin colegas, aún le queda un fin de semana a la Feria del Libro de Tijuana. Vayan y apóyenla si pueden y si hay una mayoría que se siente cómoda en el Parque Morelos, pues déjenla ahí, aunque mi deseo y mi voto es a favor de mudarla a la Revu en 2027. Gracias por leer.

 

 

 

Adiós Cuauhtémoc Cárdenas Solórzano

 

El primer voto de mi vida en 1994 fue para él. Sí, yo creí en su proyecto socialdemócrata y me habría gustado verlo llegar a la Presidencia. Tuve la fortuna de entrevistarlo y hablar con él varias veces, pero sin duda la más significativa fue la de esta foto que aquí comparto, cuando viajamos en una pequeña embarcación de Green Peace a las Islas Coronados saliendo desde Point Loma. Era un viaje de protesta y boicot contra el proyecto de Chevron, que pretendía instalar una gasera en las islas. Recio como roble, la fuerza la trasmitía desde el sólido apretón de manos, imperturbable ante el intenso sol y bamboleo del barco. Grande Cuauhtémoc Cárdenas Solórzano. Águila que asciende

Enfermo del Mal de Montano

 

 

Plantearse escribir es adentrarse en un espacio peligroso, porque se entra en un oscuro túnel sin final, porque jamás se llega a la satisfacción plena, nunca se llega a escribir la obra perfecta o genial, y eso produce la más grande de las desazones. Antes se aprende a morir que a escribir”, afirma el narrador catalán Enrique Vila Matas, que hoy recibió el Premio Nacional de las Letras Españolas.
Encasillar en un género a este obseso de la literatura sería una tarea harto difícil por no decir un sacrilegio.

Creo que para clavarte en Vila-Matas debes estar contagiado del Mal de Montano, es decir de Literatosis, lo cual  significa estar bien pinche enfermo de literatura,  como si sólo a través de ella nos fuese posible pensar en la supervivencia o crear un sentido nuevo para la existencia propia.
Quien padece el Mal de Montano, explica Vila-Matas,  “está tan enfermo de literatura que la ficción inicial acaba transformándose en una realidad cuando el autor decide convertirse en carne y hueso en la literatura misma, encarnarse en ella, transformarse en la memoria de la Biblioteca universal, entrar a formar parte de una sociedad secreta de conjurados contra los enemigos de lo literario”.
Definitivamente, hace mucho que Vila Matas padece este “mal” y desde su trinchera se ha transformado un defensor a ultranza de la de la literatura en su estado más puro.

No siempre estoy de ánimo y humor para leer a este catalán, pero en algunos momentos de mi vida me he transformado en Shandy, lo que acarrea consigo temporadas muy vilamatianas. Vaya, mi Réquiem por Gutenberg en 2010 estuvo profundamente inspirado por Samuel Riba, el personaje de Dublinesca. Si tuviera que elegir, me quedo con Bartleby y compañía, París no se acaba nunca, Suicidios ejemplares e Historia abreviada de la literatura portátil. En 2015 me tocó estar presente en Guadalajara en la ceremonia en que le entregaron el premio FIL en Lenguas Romances

“Los callejones sin salida han sido el motor central de mi obra. Por eso no me extraña que ahora quiera complicarme la vida y hablarles del futuro”, dijo en su discurso

“Los escritores somos tipos complicados, gente de un coraje tan antiguo como el coraje mismo, gente zumbada, trastornada si ustedes quieren; gente esencialmente obsesiva, fascinantemente obsesiva” .

Recuerdo que en la mesa principal, junto con Raúl Padilla, estaba Jaime Rodríguez “El Bronco”, quien recién se estrenaba como gobernador independiente de Nuevo León. No le entendí ni madres, me dijo el Bronco al final de la ceremonia. Me estaba durmiendo.

Yo llevaba bajo el brazo mi ejemplar de París no se acaba nunca, pero obviamente tras la ceremonia me fue imposible acercarme a Vila-Matas, sin embargo la conspiración Shandy estaba de mi parte. Por la noche en el hotel Hilton me lo tope de frente saliendo del elevador y ahí voy como vil groupie a pedirle una dedicatoria. Para mi sorpresa no hubo palabras. Solo el dibujo de una silueta con sombrero y un garabato como firma. A la fecha lo atesoro como si dijera Para Paula de Parma.

Pobre David Silva Rojas: en toda metamorfosis, en toda revolución siempre hay un primer mártir.

 

1- Al menos me queda el consuelo de que el tiempo en que me dio por jugar en a ese juego de los premios literarios, la pendejencia artificial aún no se colaba a nuestras vidas y seguía formando parte de la ciencia ficción. Sí, en alguna época fui un gallero que llevaba mis gallos escriturales a pelear en los palenques. De puritito chiripazo gané nueve y llegué a dos finales, pero al menos me queda el consuelo de que todo ese desparramadero de infumables garabatos brotó de mi piradísimo tejido neuronal y no del algoritmo de un robot. La última vez que gané un premio literario fue en plena pandemia, en el verano de 2020 y chat gpt debutó en sociedad el 30 de noviembre de 2022, así que estoy libre toda sospecha. He publicado quince libros pero todos nacieron entre 2010 y 2020. Después simplemente me levanté de la mesa y me salí de la covacha literaria sin despedirme y sin dar portazo. Me alegro de haberlo hecho a tiempo. También he publicado varios cientos o acaso miles de notas y columnas periodísticas desde principios de los noventa hasta esta semana, pero todavía no me da por pedirle a la maquinal bestezuela que me sustituya.

2- Cada quien tiene sus motivos, sus anhelos y su manera de materializar sus aferres creativos. Ya en el Siglo XIX se hablaba de que un agotado Alejandro Dumas le pagaba a jóvenes escritores fantasma para que escribieran sus novelas. No sé ni me interesa saber si Isabel Allende en verdad escribió la secuela de La casa de los espíritus que “milagrosa y sorpresivamente” le dio el premio Planeta. Lo único que puedo decirles, es que aunque les parezca un tanto cursi, para mí la literatura es un fin sí mismo que puede llegar a ser medio, un viaje que casi siempre es destino. Escribo porque siento la genuina e irreprimible necesidad de hacerlo. Escribo por la mismita razón que juego solitarias retas de mano izquierda contra mano derecha en mi futbolito de madera: porque me abstrae, me relaja, me emociona y me vuela la cabeza. Así lo he hecho siempre y todo hace indicar que así lo seguiré haciendo, aunque en este momento no sienta prisa ni apuro alguno por publicar. No hay día que no escriba a mano al menos una página, de la misma forma que lo hacía de niño o adolescente sin que siquiera me pasara por la cabeza publicar o siquiera mostrarlo. La escritura se colma y se agota en sí misma. ¿Le voy a pedir a un robot que juegue futbolito o que beba vino en mi lugar? ¿Le voy a pedir a una máquina que vaya y viaje a una nueva ciudad o de un paseo por la playa porque a mí me cansa hacerlo? ¿Por qué le voy a requerir a un robot que me sustituya en aquello que me gusta hacer?
3- Pobre David Silva Rojas. En toda metamorfosis, en toda revolución siempre hay un primer mártir. Así como hubo una primera víctima del sida en México en 1983 y una primera víctima del covid en febrero de 2020, este pobre peruano pasará a la historia como el primer mártir de la prehistoria de la IA. Y digo prehistoria porque esta chingadera está en pañales. En 2021 aún no era de uso público, en 2026 forma parte de nuestra vida y en diez años lo dominará absolutamente todo. No quiero ni imaginármela en el 2035 o el 2040. A nosotros nos tocó vivir esa transición. También me tocó vivir la transición de máquina de escribir a Word, de edición impresa a edición digital, de no tener siquiera teléfono en casa a no poder separarte del celular. Pronto tendremos varias generaciones de jóvenes que habrán nacido, crecido y vivido sus procesos epistemológicos primarios con la IA como compañera omnipresente y ni siquiera podrán imaginar que alguna vez hubo vida sin ella. Nosotros ya somos los neandertales que serem0s. Nuestra fecha de caducidad ha quedado atrás. Fue chingón vivirlo mientras duró y tuvo sentido.
4- En cualquier caso, tengo mis dudas de que el tal Pangram sea infalible. Bonita cosa: para detectar la influencia de un robot le transfieres el poder a otro pinche robot igual. Una pendejencia para rastrear a otra pendejencia. Estamos podridos. ¿Y si la hija de la chingada te condena injustamente de la misma forma que el VAR ha anulado tantos goles legítimos? Se van a cometer muchísimas injusticias y no sé si la del peruano es la primera. Además, la gran contradicción, es que cuando Pangram te detecta uso de inteligencia artificial, lo primero que te pregunta es: ¿Quieres que sea más humano? Págame y te lo convierto. Pinche robot extorsionador. Te hace mano de cochi el jijo de su roboputera madre. O sea, el truco está en que le pagues al pinche detector de IA para que te disimule y te oculte el uso de IA. Está muy buena la transa.
5- Por sí las pinches dudas, decidí debutar en Pangram para calarlo. Le compartí el primer capítulo de mi novela Vientos de Santa Ana y luego el primer capítulo de una novela inédita llamada 1991 y en ambos casos pasé la prueba: dijo que el 100% era escritura humana, aunque bien pudo decir que era escritura 100% animal y no estaría mintiendo. Me alegro. Parece que ningún robot escribe todavía tantísima piratencia desbarrancada. 

El mejor libro que he leído en el año trata sobre Simo Häyhä

 

Faltan dos meses y medio para que se acabe el 2026, pero yo ya tengo un serio candidato a libro del año: se llama Los guerreros del invierno y su autor es Olivier Norek. Es el primer libro que leo de este novelista y guionista francés a quien ni siquiera había oído mencionar hasta antes de este otoño. Su novela se ha encargado de mantenerme despierto unas cuantas madrugadas. La razón por la que pepené su libro, fue porque el tema de la guerra ruso-finlandesa me interesa de sobremanera. ¿Y saben ustedes por qué me involucré en la llamada Guerra de Invierno? Gracias al Heavy Metal. La música que escucho ha sido a lo largo de mi vida fuente inagotable de conocimiento y sabiduría. Escuchando Metal he descubierto extraordinaria literatura y pasajes históricos apasionantes. Pues bien, resulta que una de mis rolas favoritas de la banda sueca Sabaton se llama White Death y está dedicada al gran Simo Häyhä, un humilde granjero finlandés que acabó convertido en el francotirador más letal de la historia de la humanidad. En un periodo menor a cien días, Simo mató con su rifle a 542 soldados soviéticos. Su estatura era de apenas 1.52 y conocía perfectamente los bosques de Carelia. Con su uniforme blanco y un rifle sin mira telescópica, Simo se enterraba en la nieve y desde ahí cazaba a los soldados del Ejército Rojo. Los esbirros de Stalin le tenían pavor. Se decía que era un fantasma, un invisible espíritu del bosque,  la temible Muerte Blanca, Bélaya smért.

La invasión de Rusia a Finlandia en 1939 ha sido una de las guerras más injustas, abusivas y desiguales de la historia. Finlandia, una pacífica tierra que apenas daba sus primeros pasos como nación independiente, se convirtió en el objeto del deseo de Stalin que usó toda la su fuerza para devastarla. La resistencia de los combatientes finlandeses fue más que heroica. Los soviéticos los superaban por más de diez a uno en número de soldados y tenían un arsenal de lo más sofisticado que contrastaba con las modestas y limitadas carabinas finlandesas. La Guerra de Invierno es una auténtica lección de guerra de guerrillas, una cátedra de cómo un ejército inferior en número y armamento puede plantarle cara a un Goliat despiadado. La de Norek es una de las mejores novelas de guerra que he leído en mi vida. Hay crudeza y realismo extremo,  pero también poesía y un extraordinario trazado de personajes. Ideal para leerse escuchando Sabaton o a los ucranianos 1914. Se lee y se disfruta como una grandísima rola de Metal épico.

Khafrona feria libresca

 

Quienes somos headbangers irredentos, reconocemos a Khafra como una de las piedras fundacionales del Metal en México, su gran cimiento en el Noroeste. Por ello, obvia decir que para un viejo metalero como yo, es un honor acompañar este sábado al líder y cantante de esta horda de Cajeme, Pascual Meza, que ahora no nos trae un disco, sino una novela llamada Flor de plástico. Se trata de una desgarradora historia sobre lo frágil de la cordura, sobre la terquedad de nuestros demonios interiores y la manera en que una decepción puede desbarrancar el andamiaje racional de un hombre y arrastrarlo a la demencia. Nos vemos a las tres de la tarde en el Parque Morelos. Allá los esperamos colegas. Será un Aquelarre Khafrón