Cuál de los cuatro?

 

Colegas: más allá del análisis futbolístico, aquí les comparto las razones que tengo o tendría para apoyar a cada uno de los cuatro semifinalistas.

Razones para apoyar a España- La principal razón es que España también es mi país. Mi hijo y yo tenemos pasaporte español, estamos orgullosos de ello y sentimos a España como una madre. Es el país de mi abuela y de toda una rama familiar, por lo que nada nos daría más gusto que ver a la Furia Roja levantar la copa.

Razones para apoyar a Argentina- La principal razón es que es el equipo al que tradicionalmente he apoyado desde 1986 y es un país cuya cultura ha influido tremendamente en mi vida. Además, tengo el honor de haber publicado un libro y recibido un premio en Argentina, lo que me ha permitido conocer extraordinarias personas en ese país.

Razones para apoyar a Francia- Dado que es un equipo que me tiende a caer mal, la única razón que tendría para alegrarme de su casi seguro triunfo, es que es el país en donde mi hermana Ana Lucía vive desde hace más de 20 años y donde nacieron mis sobrinos Victoria y Alex. También es el país del Ser de Luz André Pierre Gignac.

Razones para apoyar a Inglaterra- Ningún vínculo me une a la isla, pero su música me acompaña todos los días y además les agradeceré por siempre la creación del único deporte que me apasiona, la única religión universal, el único lenguaje planetario que se llama FUTBOL.

Si el parámetro fuera literario, el Campeón del Mundo sería Argentina, pues aunque España tiene a la madre de todas las novelas antiguas y modernas que les guste o no, sigue siendo el Quijote, Argentina es por mucho el país que más me ha influido y el que tiene más representantes en mi biblioteca (incluso más que México). Además, tiene al campeón de campeones que se llama Jorge Luis Borges, quien me diría que el campeón literario debe ser Inglaterra, pues nadie como él amó tanto la literatura británica. Si tuviera que elegir un solo francés, me quedo con el Padre del ensayo, Michel de Montaigne, aunque en tiempos modernos Houellebecq me ha sangrado con más de una novela navaja.

Claro, si el parámetro fuera musical el Campeón del Mundo sería Inglaterra pues nadie derrota a Iron Maiden, Black Sabbath, Motörhead y Judas, aunque España con Eskorbuto, La Polla, Barón Rojo y Ángeles del Infierno y Argentina con Charly, Fito, Flaco Spinetta, Hermética y La Renga forman parte del soundtrack de mi vida. En música el gran perdedor es Francia, pues no le ha aportado gran cosa al Rock o el Metal, aunque sin duda mi amigo PG Beas me dirá que Gainsbourg solito es el campeón del universo.

Otro tema a considerar serían los vinos y licores en donde la cosa sí está reñidísima entre los Ribera del Duero, los Burdeos o los Malbec de Mendoza, aunque en este veranito un refrescante vaso de Tanqueray London Dry los anda rebasando por la derecha y por la izquierda, a no ser que el Verdejo de Rueda diga otra cosa.

Por lo que a experiencias vividas se refiere, he tenido la fortuna de visitar los cuatro países. Al que más veces he ido es Argentina (cinco veces) y al que menos veces es Inglaterra (dos veces). Si tuviera que elegir uno de los cuatro para vivir, España gana por goleada, aunque Argentina no me molestaría. Eso sí, creo que me costaría poder vivir en Inglaterra y mucho más aún en Francia.

Y bueno, en cuanto a lo estrictamente futbolístico mi favorito sentimental es obviamente España, pero mi lógica elemental, cartesiana y analítica me dice que Francia está un escalón arriba de los otros tres y está condenado, quiera o no, a ser el Campeón del Mundo (ojalá me equivoque). Eso sí, el mejor partido, ni duda cabe, será Inglaterra vs Argentina.

¿Teoría de conspiración?

¿Teoría de conspiración? Mmm. A ver. Empecemos por la ruta de rivales, en donde la mano de la FIFA tiene muchísimo que ver.

1-    De los cuatro semifinalistas, el único que tuvo un camino de rosas, despejado y facilitado al máximo, fue Argentina. Cuestión de ver los rivales. Inglaterra enfrentó a Croacia (posición 13 del ranking, tercer lugar en el Mundial 22, Subcampeón en el 18) a México en el Azteca y a Noruega, la selección revelación. España enfrentó a Uruguay, a Portugal y a Bélgica, mientras que Francia enfrentó a Noruega y a Marruecos (sexto lugar en el ranking, cuarto lugar en el pasado Mundial y campeón de África). Argentina en cambio enfrentó a Argelia, a Austria, a Jordania (lugar 73 del ranking)  a Cabo Verde (lugar 64 del ranking) y a Egipto. Hasta ahora su único rival dentro del top 20 ha sido el bastante discreto Suiza (lugar 14). Algunos caminos diseñados por FIFA fueron hostiles y pedregosos. Por ejemplo, mi amado Japón no tenía otra salida más que enfrentarse a Brasil, a Marruecos o a Francia en dieciseisavos. Quedara primero, segundo o tercero Japón estaba condenado.  Empezando por ahí, Argentina llegó a semifinal con un camino planchado y despejado, un lecho de rosas, pues salvo una catástrofe o un muy mal juego, habría sido imposible que no fuera primer lugar de su grupo.

2-  La plancha con tacos por delante que comete Messi contra Argelia cuando iban 0-0 era expulsión inmediata. Si lo expulsan, no había  anotado los tres goles contra Argelia y tampoco los dos goles contra Austria, pues habría estado suspendido. Cinco goles menos no es poca cosa.

3-  ¿La FIFA no es sionista? Rusia lleva dos mundiales suspendido y congelado por invadir Ucrania, pero Israel comete un genocidio y masacra niños con la absoluta complacencia de Infantino, pues si Israel no está en el Mundial es porque su selección es una basura en lo deportivo, no por estar suspendida como debería estarlo desde hace mucho. Y claro, si a ello agregamos que Argentina es la actual embajada del sionismo genocida en Latinoamérica, pues creo que tenemos derecho a pensar mal. A México amenazaron con quitarle la sede por gritarle “puto” a los arqueros, pero Estados Unidos puede masacrar niñas en Irán y ni en sueños se consideraría ponerle en duda la sede.

Nadando de muerito a la helvética

 

1- La selección de Suiza es la prueba de que se puede triunfar en la vida nadando de muertito y pasando desapercibido. Es uno de esos equipos en los que absolutamente nadie piensa, ni para bien ni para mal. ¿Quién habla de Suiza? ¿Hay alguien fuera de su sobrio país que se ponga su camiseta y les eche una genuina porra? No es una potencia, pero tampoco un equipo exótico, pintoresco y ni siquiera humilde o ceniciento como Cabo Verde o Congo. Es el ni fu ni fa por excelencia, pero así, nadando de muertito, ya está entre los ocho mejores del mundo. Ni Brasil, ni Holanda ni Alemania ni Uruguay pudieron llegar ahí y los suizos tan campantes. Fuera de Xhaca, que lleva no sé cuántos mundiales, no tiene un jugador insignia. Entonces pienso que en la vida hay gente así, que no te explicas cómo carajos llegaron a donde están, pero llegan y triunfan sin ningún atributo especial. ¿Celtic Frost? ¿Samael? ¿Coroner? ¿H.R. Giger? ¿Relojes y chocolates? No olvidemos que Jorge Luis Borges descansa bajo tierra en Suiza. En fin, a veces los nadadores de muertito, los mosquita muerta, son los más difíciles de derrotar.

2- En futbol (y en la vida) siempre he sido monógamo. Siempre creí que los amores futbolísticos eran para siempre. En futbol mi único amor ha sido, es y será por siempre Tigres, pero en el plano internacional, siempre he tenido una confesa filia por Argentina.

Como mi educación sentimental fue el Mundial 86 y mi primera imagen de un superhéroe futbolístico fue Diego Armando Maradona, desde los doce años de edad me volví aficionado a la Albiceleste.

Argentina era siempre mi gallo en mundiales y copas América. Aunque en México siempre ha habido una marcadísima preferencia por los brasileños y los argentinos tienden ser malqueridos, yo me mantuve fiel a lo largo de cuatro décadas y luego de tantísimos descalabros, me alegré genuinamente con el campeonato en Qatar.

Yo solía ser hincha de la albiceleste y eso era algo que nunca se ponía en duda, hasta que de pronto me vi celebrando con genuina emoción los goles de Cabo Verde y Egipto. Entonces me di cuenta que hay amores futbolísticos que pueden morir

Quisiera volver a enamorarme de la Albiceleste, gritar con la euforia que grité el gol de Caniggia contra Brasil en el 90 y emocionarme como cuando eliminaron a Italia en Nápoles con absolutamente todo en contra, con el himno abucheado y los árbitros tendenciosos. Sentir la rabia que sentí cuando Codesal le inventó ese penal a Alemania y solidarizarme con Maradona cuando el mundo entero leyó en sus labios el “hijos de puta” mientras el himno argentino era silbado en Roma. La misma rabia que sentí cuando la FIFA y los gringos acuchillaron al Diego y lo sacaron a la mala del McMundial 94.

Quisiera ver un jugador pura esencia de barrio como Carlitos Tévez, orgullo de Fuerte Apache. Quisiera que Messi hubiera tenido la humildad y la entereza de Ángel Di María que eligió retirarse con los Canallas de Rosario Central. Ojalá Messi se hubiera retirado con los Leprosos de Newells y jugaran el clásico en el Gigante de Arroyito, pero le tuvo miedo a las calles de Rosario y eligió comer de la mano de Beckham y ponerse una camiseta artificial, plástica y falsa llamada Inter Miami.

Siempre he hinchado por la Albiceleste, pero me cuesta horrores emocionarme con quien tiene la mesa puesta y absolutamente todo a su favor. Argentina llegará a la semifinal habiendo enfrentado a seis equipos medianitos o francamente limitados. Ni un solo rival ubicado en el top 20 de la FIFA. Un camino despejado, un lecho de rosas, un descarado y burdo favoritismo, pero eso no es lo peor.

Lo que más me hiere, lo que más me emputa es que he visto fotos de niños palestinos muertos que llevaban puesta la camiseta de Messi en el momento en que les cayó la bomba o la bala sionista. Lo peor es cuando pasan imágenes de los aficionados argentinos y los ves con banderas de Israel y lo único que me queda son genuinas ganas de vomitar. Después me acuerdo que hoy la Casa Rosada es la embajada latinoamericana del sionismo genocida y que el pueblo argentino, tan culto y educado, eligió a un soez payaso gritón como presidente que está destruyendo su noble e histórico sistema de educación pública y entonces me doy cuenta de por qué me cuesta horrores apoyarlos en 2026, aunque sé que millones de argentinos no validan semejante basura. En fin. Maradona jamás se hubiera prestado a darle la mano a Trump o a Netanyahu y no hubiera tenido pelos en la lengua para denunciar la corrupción de Infantino.

Messi es solo un starsystem, un colaboracionista sin conciencia, mientras mi Diego era el antihéroe por excelencia, el ángel caído, el mejor personaje literario posible. Qué triste es desenamorarse.

Luz de estrellas bien pinches mortas, muertísimas y moridas de muerte natural

 

 

Hace exactamente una década publiqué un ensayo llamado Bajo la luz de una estrella muerta, que aborda lo que significa ser lector en una era en donde todo parece conspirar contra la lectura de largo aliento. El manuscrito se ganó el Premio Sor Juana que convocaba el Estado de México y me lo publicó el FOEM. Este día me entero que se acaba de publicar un ensayo llamado La luz de las estrellas muertas, del italiano Massimo Recalcati. El título es casi idéntico, pero el tema es distinto. Yo hablo de la extinción de los lectores y Massimo del duelo y la nostalgia. Recalcati, por lo que leo, es un psicoanalista y aborda en este libro la relación de la vida humana con la experiencia traumática de la pérdida. Me llama la atención que la misma imagen o concepto – el de un cuerpo muerto que sigue irradiando luz- nos haya inspirado a ambos para tratar tópicos distintos. La estrella murió hace millones de años, pero la luz que irradia aún nos ilumina. Para Massimo ese destello es el recuerdo del ser querido que se ha ido y para mí, la estrella muerta es la cultura de la palabra escrita que todavía alumbra aunque en realidad esté bien muerta. Confieso que nunca tuve dudas sobre el título. Mientras escribía el ensayo en 2015, tenía claro cómo se llamaría. Tal vez porque en aquel entonces la luz de la muertísima estrella todavía me iluminaba con todo. Eso sí, al más puro estilo de Topo Giggio, tengo derecho a proclamar: ¡lo dije yo primero! Por cierto, Bajo la luz de una estrella muerta se puede leer íntegro en la red. Aquí está la liga https://foem.edomex.gob.mx/sites/foem.edomex.gob.mx/files/catalogo/BLEM.pdf

 

Pd- Ya echándome un clavado en internet, me entero que también existe una novela juvenil llamada La luz de las estrellas muertas, del escritor español Alfredo Gómez Cerdá, que trata sobre el atraco a un banco en un pueblo serrano y la posterior fuga de los ladrones entre montañas plagadas de misterios. No cabe duda que la luz de las estrellas muertas destella de formas contrastantes y cada quién la interpretamos como nos da la gana.

Fábula medieval contemporánea

 

Leyendo El ejército ciego de David Toscana, me puse a pensar en una serie de novelas que de una u otra forma se hermanan o dialogan con ella. Me refiero a El cuarto jinete, de Verónica Murguía; Galaor, de Hugo Hiriart; El caballero inexistente, de Italo Calvino; Iconostasio del mundo conocido, de Goran Petroviç: El gigante enterrado, de Kazuo Ishiguro y Las lágrimas de Pascal Quignard. El punto en común más evidente, es que todas narran pasajes del medioevo. El libro de Quignard y el de Calvino, por ejemplo, se sitúan en tiempos de Carlomagno, el de Verónica Murguía en la Peste negra, el de Hiriart es una suerte de ucronía del Amadís de Gaula, mientras que Toscana y Petrovic narran pasajes del Imperio Bizantino. Sin embargo, más allá de la obviedad cronológica, creo que todas estas novelas se hermanan en el tono que en todos los casos es de fábula. Sería un error llamarlas novelas históricas, porque si bien transcurren en la época medieval, me parece que ningún autor busca dar verosimilitud historiográfica a su relato. Como el mismo Calvino explica en su prólogo, es una Edad Media ajena a cualquier verosimilitud histórica y geográfica, típica de los poemas caballerescos. Son, más bien, fábulas, versiones contemporáneas de los relatos que obsesionaron a don Alonso Quijano. Tal vez el más realista es El cuarto jinete, mientras que Petrovic, Ishiguro e Hiriart juegan con elementos fantásticos. El del humor más negro e ingenioso y al mismo tiempo más creativo es el de Toscana y el gran juego que emprende a partir de la imagen de los ojos sacados.

Eso sí, prosísticamente todos son disfrutables y se dejan leer.

Tal vez podrían integrar un nuevo subgénero: Fábula medieval contemporánea

Pd- No sé por qué pensé hoy en estos libros y por qué escribí esto.

Pd- Siempre me ha gustado cómo suena el nombre Galaor. Se lo he puesto a dos personajes, aunque ninguno de ellos habita en la Edad Media

MEXICANIDAD AL PALO

Reflexiones mundialistas

1- Gilberto Mora es lo mejor y lo más trascendente que le ha pasado al futbol tijuanense en toda su historia. Entre los mil y un jugadores que han chutado pal monte entre olvidadas franquicias - del Inter a Chivas Tijuana, pasando por Nacional, Trotamundos y ese gran chiste llamado Xoloitzcuintles- Morita es lo único que marca un antes y un después en la historia del futbol mexicano. Por supuesto, no volveremos a verlo en canchas tijuanenses ni mexicanas. Algún día, dentro de diez o doce años, cuando Morita esté en el cénit de su carrera jugando finales europeas con Mánchester City o PSG, me costará trabajo creer que algún día lo vi jugar en la perrera xoloitzcuintla con 16 años anotándole un golazo a un Nahuel casi cuarentón. Vaya, para acabar pronto, el niño futbolista es el mayor (o acaso el único) aporte que el hankismo y su grupo Caliente han hecho a la nación.

2- Siento rabia cuando veo a Quiñones en plan de crack matón. Se me retuercen las tripas porque Tigres lo trajo, lo formó y lo desechó. Me da coraje recordar que en Tigres le llamábamos patas de raqueta y cuando fue vendido casi regalado al Atlas, lo festejamos sintiendo que estafábamos a los rojinegros con bisutería chafa. Lo que daríamos hoy por tenerlo en la delantera, lo que nos costaría comprar lo que un día tuvimos gratis. Nadie sabe lo que tiene hasta que…

3- Pienso que el modo party de Samuel García y su patética caravana de burócratas vestidos de naranja obligados a apoyar a los holandeses, pasará a la historia como una de las anécdotas más ridículas y esperpénticas de un político en un mundial (y mira que hay varias).

4- El futbol es hoy en día la única religión realmente universal, el único fenómeno capaz de poner en sintonía a la humanidad entera y de hacer que millones de seres en los más diversos rincones del planeta estén hablando de lo mismo. En Berlín cagados de calor y en Asunción enchamarrados hay multitudes congregadas en la plaza danzando como los ratones del Flautista de Hamelin

5- Creo que el mejor Mundial será siempre el que se jugó en tu adolescencia. El Mundial 86 marcó un antes y después en mi vida. Fue mi umbral entre la infancia y la adolescencia, mi entrada a un nuevo mundo de sensaciones, emociones e intensidades hasta entonces desconocidas. Es muy fácil caer en la tentación de idealizarlo, de ponerlo en un altar y decir que nadie lo igualará nunca, de la misma forma que hay tantos señores que consideran a México 70 y al Brasil de Pelé como el pico más alto del arte futbolístico, pero yo sé bien que la nostalgia es terriblemente mentirosa. Dejando a un lado el latrocinio corporativista de la siempre puerca y trompuda fifa y su afán de convertir el futbol en un parque temático estilo Disney, lo cierto es que en 2026 se juegan extraordinarios partidos con un nivel futbolístico supremo. Vaya, duele tirar este facto, pero creo que si se enfrentaran el Brasil de Pelé contra la Francia de Mbappé, les Blues les andan poniendo una chinga. Se tenía que decir y se dijo.

6- Pienso en el caleidoscopio de recuerdos que el verano del 26 creará en miles de niños y adolescentes y la forma en que lo recordarán cuando sean adultos. Por ejemplo, me imagino que mi sobrino Jorge Eugenio, devoto futbolista de nueve años de edad, recordará por siempre este Mundial porque el primer Mundial, como el primero amor, nunca se olvida.

7- Después de generar más dudas que certezas contra sudafricanos y coreanos, creo que los juegos contra checos y ecuatorianos pasarán a la historia como dos de las más sólidas y redondas exhibiciones de una selección mexicana en toda su historia. Hay cierta magia en eso de mantener la portería inmaculada, aunque a veces esa virginidad se vuelve una obsesión y pienso que cuando el Tala vaya finalmente a recoger un balón al fondo de las redes se puede venir la maldita debacle. Le sucedió a Walter Zenga en Italia 90.

8- Me extraña lo poco que hemos enfrentado a los ingleses en mundiales. Solo una vez en Wembley hace 50 años. Vaya, hemos enfrentando no pocas veces a Brasil, a Alemania, a Argentina pero con los ingleses no tenemos historia. Aunque es mucho más rival que cualquiera de los cuatro anteriores, el primero realmente serio que toca enfrentar, creo que México es favorito. Le doy un 60% por 40%. Nuestra tragedia se consumará al salir del Azteca.

9- En estos días es muy fácil ponerse en plan Borges y decir que los futboleros somos unos simios descerebrados, unas bestias primitivas enajenadas por un juego básico y cavernario. Tienes toda la razón Georgie: “el fútbol es popular porque la estupidez es popular”, pero resulta que yo asumo conscientemente esa estupidez y me entrego a ella gozando mi condición de estúpido. Muchas de las cosas que más felices nos hacen en la vida son estúpidas e innecesarias, divinamente inútiles, empezando por la literatura.

Dubrabka y Lobo Antunes

 

Portugal fue uno de mis primeros amores futbolísticos, pues fue la primera selección a la que alenté desde una tribuna. En el Mundial 86 a los lusos les tocó jugar en canchas regias y como mi abuelo era el cónsul honorario de Portugal en Monterrey, le correspondía recibirlos y darles la bienvenida oficial. En aquella selección jugaban estrellas hoy olvidadas como el veterano portero Manuel Bento, Joao Pinto, Carlos Manuel Correira y un jovencísimo Paolo Futre. El equipo (lo supe después) estaba fracturado e inmerso en una conspiración contra sus directivos. Contra todos los pronósticos le ganaron a Inglaterra, pero luego perdieron contra Polonia y Marruecos y quedaron eliminados. Pasaron 16 años antes de volver a un mundial.

Una década antes, a mi abuelo le tocó recibir en casa al mismísimo Eusebio Da Silva, la mítica Pantera Negra, que hasta hace una semana ostentaba el récord como el mayor goleador mundialista de Portugal. Resulta que en 1976 Eusebio vino a jugar a rayados y como ese equipo es y ha sido siempre una basura, sus directivos lo maltrataron e incumplieron promesas de contrato y la Pantera pidió la intervención de mi abuelo en su calidad de cónsul.

El récord goleador de Eusebio conseguido en un solo mundial, fue roto por Cristiano Ronaldo al cabo de seis mundiales. De una u otra forma yo sigo queriendo mucho a Portugal y cuando finalmente Carol y yo pudimos visitar ese país, nos enamoramos de él. Sí, sería lindo ver a los lusitanos como campeones mundiales, pero hay algo que me impide emocionarme con ellos y ese algo es Cristiano Ronaldo. Yo sé que Cristiano es la única causa por la que hoy Portugal tiene millones de aficionados en todo el mundo, cuando hace dos décadas nadie los pelaba, pero en mi caso ocurre exactamente lo contrario: Cristiano es la causa por la que ya no puedo emocionarme demasiado con Portugal e incluso acabo odiándolos un poquito.

¿Por qué tengo esta reacción? Quizá porque a Cristiano le falta la Saudade, que es la esencia de poesía portuguesa. Demasiado culto a sí mismo, demasiado ego, diría Charly García. Sospecho que Pessoa y Mario De Sá- Carneiro no habían sido amigos de Cristiano (o quién sabe: a lo mejor se habrían enamorado de él), aunque tal vez un poeta espadachín como Luis de Camoens, aferrado y tozudo como era, se habría visto reflejado en su esencia voluntariosa. Tal vez Cristiano no debería caerme tan mal. En el fondo es un héroe desgraciado. Odioso, pero desgraciado al fin. Alguien aferrado a demostrar que el triunfo de la voluntad todo lo puede, aunque al final no es suficiente. Alguien que pudo ser el Zeus del Olimpo futbolístico, pero tuvo que conformarse con ser un semidios, eternamente a la sombra de una rosarina deidad chaparrita

En cualquier caso, ayer sentí mucha rabia, porque así como tengo una filia lusitana, padezco una añeja obsesión por la cultura balcánica y por lo que Croacia encarna para historia del futbol. Nunca olvidaré el verano del 96, cuando la naciente selección croata irrumpió pisando fuerte en la Euro de Inglaterra. ¿Cómo es posible que once prófugos de guerra enfundados en trajes de arlequines jueguen tan endiabladamente bien? Desde entonces la camiseta del mantel de cuadros se volvió sinónimo de Jogo Bonito. Ayer lo sufrí sobre todo por Luka Modrić, un héroe triste si los hay. A diferencia de Cristiano y su voluntad de poder, a Modrić le sobra saudade y su rostro, siempre nostálgico y melancólico, no niega al niño que vio morir a su abuelo en la guerra balcánica.

Pero claro, ayer rabié también por la tiranía asesina del algoritmo arbitral. El VAR es la esencia de un coitus interruptus, el mayor responsable de que los goles ya no sean orgásmicos y su festejo no sea una plena liberación de endorfinas. Ya en cualquier partido se anulan tres o cuatro goles porque el aura, los pensamientos, la gota de sudor, el pelo de la nariz o el piojo en el copete están un milímetro por delante del maldito vector. Alguien tiene que acabar con esta carnicería.

Ayer durante el partido pensé en un escritor portugués y una escritora croata que debieron ganar el Premio Nobel. António Lobo Antunes y Dubravka Ugrešić eran dos nombres que solían estar en las quinielas de Estocolmo. Lobo dijo adiós este año y Dubravka hace tres. Lobo fue el gran buceador de las abruptas densidades neuronales y Dubravka encarnó la límbica esquizofrenia de la diáspora balcánica, la vida entera yaciente en una mochila. Luka ya se despidió sin ser campeón del mundo y Cristiano difícilmente lo será (España se encargará de echarlo). Croacia y Portugal serán huérfanos de sus deidades y difícilmente esas selecciones levantarán una copa, de la misma forma que Lobo y Dubravka se quedaron sin el Nobel. Tiempo de leer El Museo de la Rendición Incondicional sin siquiera conetmplar rendirnos

Cuatreros de juliano el apóstata

 

 

1-               El 4 de julio de 1776 era un día sumamente caluroso en Filadelfia. En salón de la Casa de Pensilvania yacían sudorosos John Hancock, Samuel Adams (el que inspiró la deliciosa chelita) Benjamín Franklin, John Adams y Thomas Jefferson. Era tal el bochorno, que estos caballeros optaron por abrir las ventanas pero como a un lado estaban unos corrales de vacas, la salita pronto se infestó de moscas panteoneras. Obligados a optar entre el bochorno y el enjambre,  eligieron darle fast track al documento y firmarlo sin peroratas ni discursitos. El papelajo en cuestión había sido redactado por Jefferson y entre otras verdades espetaba que todos los hombres son creados iguales y tienen derechos inalienables. Los derechos en cuestión son la vida, la libertad y la búsqueda de la felicidad. Por supuesto, lo de ser creados iguales y tener derechos inalienables no aplicaba para los más de 500 mil esclavos de origen africano que trabajaban en aquellas colonias. Que ni lo mande su protestantito dios tan blanco.  Lo que realmente repateaba a estos señoritingos, es que el rey británico Jorge III no los dejara comerciar y enriquecerse libremente, pues la corona británica era más pinche cobrona y voraz que el SAT. Por cierto, lo del 4 de julio fue una suerte de pre aprobación en comisiones, pues la firma oficial y definitiva de la Declaración de Independencia en pergamino por los 56 delegados, se dio hasta el 2 de agosto, pero todas las mitologías nacionales están llenas de detalles como estos (por estos rumbos tampoco se gritó un viva México el 15 de septiembre).

2-             Creo que de todos los personajes de 1776,  el que me parece más admirable es Thomas Paine, el ideólogo más liberal y laico del movimiento. Inglés de nacimiento, este incendiario gacetillero creó un panfleto llamado Common Sense que encendió la antorcha libertaria y provocó que toneladas de té fueran arrojadas al mar. Thomas Paine era de los míos, pues fue un radical del laicismo y el libre pensamiento. Rechazó las religiones institucionalizadas y exigió la separación estricta entre iglesia y Estado. Fue un crítico feroz de la biblia y defendió el uso de la lógica y la ciencia, abogando porque la razón guiara a la sociedad, buscando proteger la libertad civil del control eclesiástico. Hoy, 250 años después, me pregunto dónde quedaron esas sabias ideas expresadas en Common Sense porque si algo les falta a los gringos hoy en día es elemental Sentido Común.

3-             ¿Cuándo se jodió USA Zavalita? Caray, creo que una parte ya nació jodida. Siempre han sido un país muy bipolar. Sus valores fundacionales honran la libertad, la democracia, el albedrío individualista, el progreso material, pero al mismo tiempo tienen un complejo mojigato y persignado y un odioso delirio supremacista. Aunque el 4 de julio es hijo de las ideas de la Ilustración francesa, al final acaba brotando el espíritu de los puritanos misóginos que cazaban guajolotes y ahorcaban mujeres en Salem.

4-             Yo mismo tengo una relación contradictoria con esa nación. Mal que bien, me guste o no, es después de México el país que más he recorrido y en donde he pasado más tiempo. Vaya, incluso he vivido ahí en dos periodos de mi vida y confieso que fui feliz. También fui becario de la Embajada para un viaje de estudios a Washington y Arizona. He estado en la Casa Blanca y en el Capitolio, caminé los escombros de las Torres Gemelas en septiembre de 2001 y subí a la cumbre más alta de las Montañas Rocallosas.   Soy norteño, fronterizo y ese pinche vecino a veces tan odioso ha formado parte de mi vida, aunque muy a menudo lo deteste y la verdad es que con el trumpismo lo detesto cada vez más.

5-             Claro, hay cosas suyas que me agradan. Me gusta mucho Boston, me gusta todo Nueva Inglaterra, me gusta Nueva York, me gusta Colorado y a fuerza de convivencia y vecindad le tengo harto cariño a San Diego. Me gusta un chingo la cerveza Samuel Adams, adoro el Jack Daniels y el Wild Turkey, las Barbecue Ribs del Phillies y la langosta estilo Maine y el Clam Chowder. Adoro a Edgar Allan Poe y a Hermann Melville. Me maman Slayer, Testament, Exodus y Pantera (aunque estos últimos sean unos pinches rednecks). Me gusta un chingo Paul Auster, Philip Roth, Don de Lillo y Cormac McCarthy. Me fascinan Social Distortion, Bad Religion y Dead Kennedys, de la misma forma que me encanta Carson McCullers, Joyce Carol Oates, Lucia Berlin, William Faulkner y Hemingway. La mejor música para hacer ejercicio es el Hard Core neoyorquino  empezando por Agnostic Front, los Cro Mags y Sick Of It All, pero la mejor música para beber Jack Daniels es Black Label Society, Johnny Cash, Down y todo el Southern Rock, que es la musicalización del espíritu de Faulkner y Flannery O Connor.  Me prende su Noir empezando por Chandler, Hammet y hasta el Perro Ellroy (aunque sea un pinche redneck igual que Pantera) y me gusta su ciencia ficción y su horror, empezando por Philip K. Dick y Lovecraft (aunque también fuera un racista acomplejado).

6-             Me gusta todo eso y muchas cosas más, pero también hay demasiadas cosas que detesto, empezando por esa sensación de estar entrando a la Alemania nazi de 1936 cada que cruzo la garita o llego a un aeropuerto, sabiendo que estás a merced del mal humor de un migra para que tus derechos y garantías se vayan al carajo. Detesto su brutal ignorancia, su rampante incultura, su actitud de llegar a todas partes creyendo que todos estamos obligados a hablarles en perfecto inglés y hacer las cosas a su manera. Detesto su nula hospitalidad y cultura de servicio, su vulgaridad absoluta, su miedo, su desprecio o su caricaturización de todo lo que es foráneo (un Alien es para ellos un freak, una aberración incomprensible). Su visión del mundo es tan ñoña como el Small World de Disney. Detesto sus odiosos deportes con mención honorífica a la nfl, pero sobre todo detesto su manera de vivir el deporte como un show y detesto sobre todas las cosas que le digan soccer al FUTBOL. Detesto su cultura del espectáculo, su ceremonia de los óscar, sus mil y una figuritas de bisutería marca taylor swift o las kardashian y otras tantísimas basuras por el estilo. Pero sobre todo detesto su mojigatería hipócrita y su aferre a masturbarse con las biblias y las armas (siempre he sospechado que utilizan las ametralladoras como consoladores). Ante mí todas las religiones monoteístas son dañinas y nocivas, pero si hay una que me parece particularmente destructiva es el protestantismo gringo (que se lleva de cachete y nalgada con el sionismo israelí, pues son la misma cosa). Y lo peor de todo es que sus fuerzas progresistas, quienes deberían enarbolar la bandera de resistencia en estos tiempos oscurantistas, son unos pinches wokes. El wokismo es el cáncer de las luchas libertarias. El Partido Demócrata se pudrió cuando se infestó de wokes y en lugar de luchar por derechos sociales, se obsesionaron con el lenguaje incluyente y consideran un gran triunfo que Helena de Troya sea negra en una película. Nunca podrás derrotar al fascismo desdela trinchera de la ñoñería woke.

7-               Más que el Fuck the USA de Exploited yo pronuncio el I'm So Bored With The USA de The Clash. Me aburren profundamente. Creo que hoy en día lo mejor que tienen para ofrecerme es que de sus aeropuertos puedes brincar a lugares muy lejanos y muy diferentes, mucho más divertidos e interesantes que ese aburrido país que hoy celebra 250 años de libertad.

En fin colegas, estos son mis sentimientos hacia el vecinito. Feliz 4 de julio.

Emilia Benítez 100 años

 

Hace cien años, el día de San Pedro y San Pablo, nació mi abuela en Málaga. Emilia Benítez Jiménez vino al mundo en una España en ebullición que estaba a punto de desangrarse. Se fue muy pronto, pero los diez años que alcancé a estar con ella fueron suficientes para quererla muchísimo. Ya no me falta tanto para tener la edad a la que murió. Muchas cosas han cambiado, pero en 1926 el azul del Mediterráneo y los muros del Gibralfaro ya eran idénticos a sí mismos. Su recuerdo nunca ha dejado de estar presente, pero en este centenario se cierran ciclos. Fuimos a Málaga, visitamos su casa en la calle Horno y la Catedral donde se casó con mi abuelo. También este año le ha heredado la nacionalidad española a su bisnieto y por si fuera poco, Málaga CF acaba de ascender a Primera Tiempo de escuchar Nací en el Mediterráneo.

Cuando los vikingos navegaron el Sena

 

De toda la colección de 24 enlistada en el menhir de Obélix, Astérix y los Normandos es posiblemente mi historia favorita. Con un desfase cronológico de nueve siglos, Goscinny y Uderzo nos narran el encuentro entre los galos y los hombres del Gran Norte que no conocían el miedo. Lo cierto es que los nietos de Carlomagno se tragaron la humillación de mirar una flota de 120 barcos vikingos navegando por el Sena. Sometido, el pobre rey Carlos El Simple tuvo que ceder ante el gran Rollo y regalarle grandes extensiones de tierra al norte de Francia y la mano de la bella princesa. A la fecha esas tierras, llenas de güerejos de rancho, se llaman Normandía y por ahí vive mi colega Iván Farías.

No sé cuál camiseta debo usar este mediodía. Por solidaridad con mi hermana Ana, mis sobrinos alsacianos y el Ser de Luz Gignac me pondría la del gallito, pero mi vibra metalera Noir me hace hinchar por Suecia . Cierto, en literatura los franchutes tienen a muchas de mis vacas sagradas de todos los tiempos, pero en música solo tienen a Gojira y no mucho más mientras que Suecia tiene toneladas de bandas para dar y regalar. Pero bueno, más allá de lo literario y lo musical, la realidad es que en lo futbolístico Francia pasará caminando y sin despeinarse.