no era de beluga sino de tortuga albina

 

Hablemos de la blanca aleta que no era de beluga sino de tortuga albina. Hablemos del mar rosaritense como artificial canal o escenario, de las cinco de la mañana como umbral infranqueable, de surfear superficialmente la ola duermevelera primaveral. El cuento de la pistola nazi en manos de un raterillo de poca monta, el cuerpo del hombre que escribe la biografía de Limónov, más cabrona y a fondo que la de Carreré. Recordé los superdotados prietos  nezayorkos, la puerca prisión rusa, los hoteles de lujo, la sensación de que todo podría ser posible

NYC sin taxis amarillos, impuesto, supongo, a la tiranía del Uber. NYC sin chiste, marginal, con esencia de Conasupo. NYC con Jopyrrak presionándome para que le diera una plática a sus alumnos al mediodía muchísimas calles arriba.

Una tortura algebraica, un rojinegro examen de geometría analítica o martirizante trigonometría que me desangraba con tantísima saña como en la prepa, hasta que mi yo lacerado y agraviado retornaba del futuro para espetar la pregunta obvia ¿Para qué carajos me sirve esto? ¿Por qué debo sufrirlo?. Alegaba y después todo era la historia trend topic de un poster degenerado, un santurrón del medio este gabacho con un programa estilo hora nacional y… ¿adivinen quién sería el reportero encargado de investigar?