La escritura poseía el deleite de lo furtivo, la emoción de la escapatoria.

 

Hace algunos ayeres, cuando no tenía tiempo ni dinero, Ánimas escribía por escribir aún a sabiendas de que nadie jamás lo leería. Las historias emergían de la nada, le bailoteaban un tiempo en la cabeza  y un día cualquiera las derramaba en un papel o en algún archivo de Word. Su vida diaria no tenía minutos sobrantes, pero Ánimas siempre encontraba el instante para entregarse a su fuga escritural. El mundo real era tan denso, tan absorbente y castrante, que la escritura poseía el deleite de lo furtivo, la emoción de la escapatoria. Escribir era evadirse de lo indeseable, robarle minutos a la tiranía del trabajo serio e ir a  buscar esa idílica vida que yacía siempre en otra parte. Si alguien le hubiera dicho a Ánimas que en algún momento de su vida adulta el gobierno le pagaría por escribir,  a él le habría parecido un sueño guajiro. El monto de su beca del sistema nacional de creadores doblaba el que por más de una década fue su sueldo de sufrido reportero , la bicoca semanal que recibía por arriesgar la vida ejerciendo el periodismo en una ciudad hostil y  partirse el lomo y las neuronas empujando la piedra de Sísifo por una ladera infestada de nopales y escorpiones. Hoy, que podía pasar semanas sin moverse de casa y consagrar las horas de su día a escribir literatura, simplemente no escribía La literatura se había vuelto una tarea y se valía de los más ridículos pretextos y distracciones para evadirla.