Platico en el msg con mi madre. Aparece una foto: Ella está recargada en la entrada de una casa amarilla con rojo. La casa está en pleno centro de Malaga. En esa casa nació mi abuela en 1926. Toda mi infancia la pasé escuchando sus relatos sobre el mediterráneo, La Alcazaba, Gibralfaro y su historia aquella de que en los días soleados podía ver África a lo lejos, la cual distinguía por los cuellos de las jirafas danzando en el horizonte. También recuerdo sus relatos sobre los horrores de la Guerra Civil del 36. No imaginaba así la casa. Es vieja, ni duda cabe, pero la pintura luce reciente. También los graffittis lucen recientes. Pienso en el improbable destino del graffitero malagueño que fue a rayar esa casa y que nunca sabrá que en ella habitó una mujer que emigró a América en 1948.