¿No es acaso lo bello sino el comienzo de lo terrible? Así voy avanzando, día tras día, por el frágil camino entre lo mítico y lo verdadero, deslizándome entre las luces de lo que no fue y las oscuridades de lo que pudo haber sido.



La historia ¿era así la historia? ¿Uno podía entrar y salir de ella tranquilamente? Se sintió liviano, dentro de otro cuerpo. A lo mejor no estaba sucediendo nada de lo que parecía suceder. A lo mejor la historia no se construía con realidades, sino con sueños. Los hombres soñaban hechos, y luego la escritura inventaba el pasado. No había vida, sino relatos.


La realidad no es una línea recta, sino un sistema de bifurcaciones. El mundo es un tejido de ignorancias. En el despejado horizonte de la realidad, los planes pueden desmoronarse sin ningún aviso ni presentimiento. Caen derrotados por la naturaleza del corazón o por el capricho de un rayo.

El silencio estaba en todas partes, desperezándose en el espacio sin fin de la oscuridad.
La oscuridad se iba devorando a sí misma y ahondándose en su caverna de topo.



T.E.M.