El más británico de los escritores españoles fue a morir justamente en la misma semana que la Reina

 

No he querido saber,  pero he sabido que el más británico de los escritores españoles fue  a morir justamente en la misma semana que la Reina. Cierto, ya  no era niño y no hacía mucho que había publicado Tomás Nevinson. Un hormonal oxfordiano nacido en Castilla, pulcro hasta el dolor como prosista, su corazón tan blanco latía por el Real Madrid. Rabiosamente ajeno (o diría enfrentado) al espíritu de la época, un hombre de otro tiempo sin cabida en la moral millenial. Lo empecé a leer a raíz de una recomendación de Federico Campbell en su columna La hora del lobo. Llegué a él por Negra espalda del tiempo (mi primer guiño indirecto a Sergio González Rodríguez) y seguí después con Todas las almas. Aunque se inmortalizará como novelista, yo tengo en un altarcito algunos de sus cuentos como Mientras ellas duermen o Cuando fui mortal. No sé si llueva en Oxford este 11 de septiembre, pero en la Isla de Redonda la bandera ondea a media asta.