Demasiados libros, infinidad de libros, chingos de libros, infestación de libros. Están aquí, sepultándolo todo, hundiéndolo todo, jodiéndolo todo sin acertar a llevarme a alguna parte. Son gusanos sobre mi cadáver, oxidados esqueletos de bicéfalas aeronaves. Libros incapaces de zarandearme una neurona, de encender una hélice…