No creo en el día de la mujer, ni en el día de la familia, ni el día del padre de la madre o del hijo o del espíritu santo, ni en el día del futbol, ni el día de la libertad de expresión ni en el día de la caca del perro. Por ahí alguien me dijo que hasta hay día de la poesía. Háganme el favor. Las únicas fechas que me hacen reflexionar son las que tienen un significado real en mi vida. Todo lo demás es un ridículo invento, más pretextos para un mundo necesitado de pretextar.


Hoy se cumplen 22 años de la muerte de mi Abuela. El 9 de marzo siempre será un día infinitamente triste.
Hasta la fecha es la muerte que más he llorado en mi vida.
Ella nació en Malaga en 1926, pasó los tres años de la Guerra Civil del 36 oculta en un cerro y en los últimos años de su vida hizo inmensamente feliz mi infancia.