En el inventario de la otredad (ante los ojos de quien acecha al mundo con mil ojos de mosca) yo caigo irremediablemente en la casilla de extranjero. Inventario de naufragios escriturales ¿cuántas palabras he arrojado la vacío? Noviembre y su negro amanecer; Noviembre y las mil y un nostalgias no consumadas. Noviembre y sus velas moribundas, su lluvia traidora (¿cuál?) su luz prófuga. Noviembre sin tintas ni conjuros Noviembre y su resaca sin sueño, su sábado estepario, su oscuridad a la fuerza Noviembre…salto al vacío Nadie niega la cruz de su parroquia. Nadie es capaz de renunciar al estereotipo en donde tu absurda ropa y tu absurda cara te han colocado. América verde y sus cordilleras, rugosidades continentales; volcán y desfiladero. Improbabilidad. Improbabilidad no conjurada y la inmensidad del absurdo más absoluto, la certidumbre materializada en lágrima delatora. Ne tengo derecho a decirle a un sobreviviente de plataforma petrolera que tú siempre puedes arreglártela en esta vida.